Escrito en el cuerpo

"En el calor de sus manos, pensé, esta es la fogata que se burla del sol. Este lugar me calienta, me alimenta y cuida de mí. Voy a aferrarme a este pulso contra otros ritmos. El mundo va a ir y venir en el curso de un día, pero aquí está la mano con mi futuro en su palma"

Jeanette Winterson, Escrito en el cuerpo

Imagen, Cristina Altieri

Cuando Lucifer quiere

"En alguno de mis días más oscuros, Lucifer es el que viene y me da un helado"

Tori Amos

En la imagen Tori Amos

Tren de cercanías

Resumo un viaje en el tren de cercanías, podría ser como cualquier día, pero hoy ha sido mi salvación en una poética de la vida. En el vagón con todos nosotros iba una mujer, a veces entre tanta marea humana, invisible. Una mujer que hace cosas, que no reflexiona, que actúa, ofrece, regala. Voy metida en mis pensamientos, entran en escena dos revisores y busco en mi bolso el billete para tenerlo preparado, lo busco y lo busco y no sé qué ha pasado con él, debería estar ahí...,qué hago! como podría librarme de ellos!, me levanto para irme al final, están cada vez más cerca...toca una parada, el tren aminora la marcha...de pronto una chica me dice...yo bajo aquí, hasta Orly éste te servirá, tómalo, y sin darme tiempo a saber nada más, ni casi ver su rostro, me deja el billete en la mano y baja al andén, au revoir me dice...

Merci, au revoir femme inconnue...Je vais garder ce ticket avec affecction, comme moi j`ai gardé les pierres, des coquillages, des livres. Merci pour votre acte de sympathie et de solidarité.

Volar sobre la nieve

Un día voy a cansarme de decirte que estoy bien y voy a decirte, al oído, que estaría mejor contigo. puedo ver mi casa desde aquí, quién va a pensar que Pushkin es menos comprensible que un jeroglífico. Lanzo Pushkin, Dostoievski… y ellas, las mujeres escritoras que tanto amo, mi destino libre...desde esta habitación miro el barro sucio que he traído en mis zapatos, ¡dime un sinónimo de oscuridad!, ¿la escarcha en ese campo prusiano?... ¿los alrededores del puerto nevado donde quebró el amor?. pusiste tu cabeza sobre mi pecho, tu mano en mi frente cuando padecí la fiebre, mi día es largo. volar, volar sobre las heladas estepas. perpetuamente es vivir, donde todo parece extinguirse, atreverse, tan loca…

Imagen, Amundsen

Para siempre

Alice:

¿Cuánto tiempo es para siempre?

Conejo Blanco:

A veces, sólo un segundo.

Lewis Carroll

Imagen, Jeanloup Sieff

los líquidos íntimos, Olga Novo

con mi piel puedes hacer injertos en los manzanos.
algunos conservan estirados los nombres que grabé a navajazos
todas las tardes al volver de la escuela.
acostumbrada a tirar por un poema como por un ternero
cuando se le ven las patas,
cuando ya no se está en edad de crecer
toda maduración requiere un desgarro de tendones
entonces es cuando corren por mi pecho rebaños de cabras
que no se dirigen a ninguna parte,
me suben a las paredes desde las que te veo,
arrancan con la lengua el pasto mientras te vas.
el tacto de tus violines me hace llorar terriblemente.
y casi no puedo soportar que tus manos me acaricien
como la lana de los jerseys que me hacía mi madre cuando era niña.
pero con mi piel
con mi piel puedes hacer injertos en los manzanos.

Olga Novo, Nós nus

Imagen, Myang Ho Lee

Chambre dans le quartier

Ser sacudida con fuerza, y parte de mí quiere no haber tenido estos sueños de las últimas noches, la lluvia caída, las nubes a la deriva, el beso, la fiebre y todo el corazón. recordando lo que decíamos cuando se movían las copas de los árboles mientras mirábamos el cielo, en la isla de los Cíclopes, después escuchamos el ruido de unas hélices, el agua calmada sobre las piedras, en la memoria las patas de mi perro sobre mi pecho besándome con sus babas, las partículas y el pequeño triángulo de la cicatriz, la forma en que me agarra, la dulce rendición, el aspecto sentimental canino, y la paz de los ronroneos de mis gatas cazando mi pelo, me gustaría estar contigo, en mi estado de emergencia, en el camino secreto de Granada, con el núcleo hincado del amor como un cuchillo, trozos de mí misma en ti, los colores del fuego y de la tierra, esta habitación llena de rugidos, los escritos extraviados, y la fiereza de mi locura, mi corteza de animal. tengo un hechizo entregado a la vida. y me han crecido plumas y piel de perro cobrizo, me acurruco en este nido crepuscular, mi pecho es suave, mi garganta emite sonidos del destino, la sábana se desliza, nuestras manos tocándonos, me acuerdo de tu abrigo desabrochado, de nuestra respiración y después la ternura, salgo llena de algas, los vendajes me aprisionan, me desgarro para salir corriendo, no hay manera de llegar más a ti.

Imagen, Deborah Paawe

Mi salvajismo animal

"A veces tengo miedo de mi corazón, de su hambre constante de lo que sea que quiera. La forma en que se detiene y comienza"

Edgar Allan Poe

Imagen, Alexander Hackenschmied, Maya Deren

Lámparas encendidas hasta el amanecer

"Me arrojaron miles de campanarios
en mi Neva helado,
y desde esa noche me conoce todo el mundo
como la reina del insomnio"

Anna Ajmátova

Imagen, Alexander Demianchuk

Ir en dirección desconocida

Ir en dirección desconocida. No soy buena cumpliendo rutas. Siempre me desvío. Me pierdo. La lluvia ha disminuido, en los charcos de la terraza se refleja el brillo de las sillas, en el techo dibujos de embarcaciones, y un timón de madera reluciente en la pared. Hemos llegado a este bar, un barco varado en mitad de los Pirineos para dejar pasar la tormenta. Un Melville barbudo, nos recibe. Lo imagino escribiendo en las madrugadas, lanzándose a surcar los mares de la imaginación para echar fuera la melancolía. Pedimos cerveza, nos ofrece un Jurançon, très bon, très bon, est le premier pressurage des raisins, vous verrez!, pour les doux moments de la vie. Sobre la mesa berenjenas asadas y queso. M. devora mi plato…y mi corazón cuando me ofrece la piedra de cristal verde que guardó...Hablamos de las cosas hermosísimas que hemos visto durante el viaje. La desesperanza se mantiene en la sombra. Hoy no se hace oscuro. Una luz en mi cara. Éstas, mis manos. La actitud estética es reemplazada por gestos, silencios y palabras, por la música que escuchamos en el pequeño coche. Por la visión del mar, allá abajo, entre las nubes, desde el filo de las rocas con las que termina el bosque y comienza el aire. Ayer el viento salado me hizo un peinado rasta. M. me ayudó a desenredarlo. Somos como los pescadores tratando de acercar sus barcas a tierra a través de las olas, de las tormentas, traemos las redes llenas de alimento. Libres y solitarias. Rendidas. Es la sensación de los viajes a través de la naturaleza, por los bosques. Se puede hablar de una dimensión de tiempo que es diferente de una misma... me adentro en senderos fuera del camino trazado, sin miedo...demasiados carteles de peligro, no pasar...anudo en tu muñeca mi pañuelo malva de flores rojas y azules, me transformo en una bestia embriagada, baudelariana que jamás se aparta de la fatalidad, de lo que el azar entre las nubes teje...

Las viajeras van

Las viajeras van, nada se extingue, ni el deseo, ni las búsquedas que quedan soñándose al borde de las carreteras como incendios de intentos. Y los presentimientos pierden su camino. Porque la vida pasada y la actual colisiona para construir nuevas partículas con los sonidos y la mirada de ahora. El contenido de un recuerdo es el secreto que nos guardamos a nosotras mismas para que no llegue como un flagelo. Insuperablemente siempre está el latir de la conciencia de los sentidos, de los enamoramientos y de la ausencia. Lo percibido gira dentro. Añade intensidad al deseo. Nunca estamos en el pasado para que las cosas se repitan. Somos una compulsión. En un camino del bosque, y luego entre los árboles todo se extiende fuera de mi vida, como si entrara en una selva de transformación, como si lejos de allí todo lo que existe fuese un teatro desaparecido. Mi contexto existencial dando un vuelco. ¿y si es de no retorno?

Imagen, Brooke Shaden

Capricho del viento

“Carbón de amor dentro de los ojos
y los ojos dentro de la tristeza.
La tristeza dentro de la mar,
la mar dentro de la luna ciega.
Y la luna al capricho del viento
como una trenza negra.”

Maria-Mercè Marçal

Imagen, Lyle Motley