Imagen, Mirja Roozen
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Shangrila
Coordinación: Mariel Manrique
Revista Kokoro
"¿Qué se desmantelará, dentro, para que el afuera no duela, o no tanto, para pactar con el mundo que se nos escapa como arena entre los dedos? " Antonio Fco. Rodríguez Esteban, Stalker. (clickear en la imagen con Firefox o Chrome)
La Constelación de Andrómeda, Mariel Manrique
Descartes en Holanda, Mariel Manrique
Cómo nadar estilo mariposa
Mariel Manrique
Flores en la boca
Mariel Manrique, en Paradiso ediciones
Vengo de Lejos esta Madrugada. Las escritoras del Romanticismo alemán, Helena Golanó
Teoría Particular Sobre El Beso, Lola Garrido
Crónica diaria, Lola Torres Bañuls
Prótesis, Pepe Maiques
Granite and Rainbow. Para ir a ella clickear en la imagen.
Una mirada desde la alcantarilla puede ser una visión del mundo la rebelión consiste en mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos. Alejandra Pizarnik
...contad los gritos que dais en el fondo del agua ¡Contad los gritos! ...Chantal Maillard
"Ebrias de lenguaje/como antiguas bacantes/borrachas de palabras/que endulzan o hieren (...)Saben/desde el comienzo/que el lenguaje/es grito de la voz que se hace/pensamiento/pero nace, siempre,/de la emoción/y del sentimiento" Cristina Peri Rossi
"...las identidades se sustituyen con facilidad. Por eso habría que poner en circulación otra palabra: integridad. Porque integridad pueden tener las personas sin identidad, como yo por ejemplo. Las identidades son sustituibles, como los pasaportes. Las integridades no." Dubravka Ugresic
“Acerca de la luz lo sabían todo. Lo conocían en todos los tonos. Habían visto cómo se hizo el cielo frágil y roto, o encerado azul-negro. Sabían cómo la luz mira debajo de las nubes espumosas; la forma en que cae en diagonal sobre el Fjell; cómo golpea las rocas o cae sobre el bosque y la maleza espesa. Ellas sabían lo efímero, ¿cómo es la ilusión?. Si el lago turquesa tenía brillos en el fondo, un instante después estaba de plomo y sellado como el asfalto”. "Kältere Schichten der Luft" ("Capas más frías de aire"). Antje Rávic Strubel
"Cualquier vía es válida para escapar de nosotros mismos topándonos, indefectiblemente, con quien en realidad somos". Clarice Lispector
"De cada palabra censurada sos, mientras no la divulgues el censurador. De cada idea libertaria escarnecida sos, mientras no la liberes, el carnicero y el enterrador". La Constelación de Andrómeda, Mariel Manrique
Morí por la Belleza, pero estaba aún apenas ajustada en mi tumba, cuando alguien que murió por la Verdad, y que estaba tendido en el cuarto de al lado me preguntó en voz baja por qué yo había muerto. "Por la Belleza", dije. "Y yo por la Verdad. Ambas son una misma, así que hermanos somos", dijo él. Igual que unos parientes que una noche se encuentran, hablamos de una a otra habitación, hasta que el musgo nos cubrió los labios y borró nuestros nombres. Emily Dickinson
"¡Pero si hoy ni siquiera sabemos dónde está la verdadera vida, qué es, ni cómo se la encuentra! Si nos quedamos sin literatura nos confundimos y nos sentimos perdidos; no sabemos a qué unirnos, qué tolerar; qué amar, qué odiar; qué respetar, qué despreciar..." F.Dostoievski, Memorias del Subsuelo
"Los poetas creemos en las palabras como si fueran mariposas en libertad y las palabras creen en los poetas cuando éstos vuelan libres" Olga Orozco
"Lo que me gusta es escribir y cuando termino es como cuando uno se va dejando resbalar de lado después del goce, viene el sueño y al otro día ya hay otras cosas que te golpean en la ventana, escribir es eso, abrirles los postigos y que entren" Julio Cortázar
"Estoy desorientado, enfermo, furioso, embrutecido, trastornado". Arthur Rimbaud
"No hay barrera, cerradura, ni cerrojo que puedas imponer a la libertad de mi mente" Virginia Woolf
¿Quién, si yo gritase, me oiría desde los órdenes ángelicos? Y aun suponiendo que un ángel me estrechara súbitamente contra su pecho: mi ser quedaría extinguido por su existencia más fuerte. Pues lo hermoso no es más que el comienzo de lo terrible que todavía podemos soportar, y lo admiramos tan sólo en la medida en que, indiferente, rehúsa destruirnos. Todo ángel es terrible. Rainer Maria Rilke
La poesía es lo único rebelde ante la esperanza de la razón. La poesía es embriaguez y sólo se embriaga el que está desesperado y no quiere dejar de estarlo. El que hace de la desesperación su forma de ser, su existencia. María Zambrano
"en pleno abismo/ abriéndose/ y cerrándose la línea/sin música/ pero llamando/ sin voz/ pero llamando/ sin palabras/ llamando" Blanca Varela, de Concierto Animal
"Tómame ahora tal como soy, abrázame fuerte, inténtalo. El deseo es hambre, duele al respirar. El amor es el agua que me sacia..." Patti Smith, Because The Night
"Empezaré por buscar objetos mágicos en los que escribir: cuerpos cubiertos de algas y comenzar así cavando en lo más hondo de mi cabeza sumergida en lo profundo. Así fluye el río hacia la fuente paterna de la divinidad." Sylvia Plath
"El mismo peligro de mostrar la realidad existe tanto en el teatro como en la vida. Uno elige si representarlo o no representarlo. Y yo elijo hacerlo. Porque, a veces, es necesario bajar al infierno con nuestra imaginación para no tener que hacerlo en la realidad misma. Si a través del arte podemos experimentar ese dolor, tal vez seremos capaces de cambiar nuestro futuro" Sarah Kane
"Yo no escribo lo que digo, no digo lo que pienso y no pienso lo que debería pensar, así que toda mi obra viene de la más profunda oscuridad" Franz Kafka
"La famosa tesis de Wittgenstein, "el significado es el uso", se puede y se debe aplicar rigurosamente al arte." Susan Sontag
"Somos procreados, pero no educados, con todo su embrutecimiento, nuestros procreadores, después de habernos procreado, actúan contra nosotros, con toda la torpeza destructora del ser humano y lo arruinan todo..." Thomas Bernhard
No creo en este materialismo, en esta sociedad de consumo, en ese enriquecimiento de la gente que no tiene derecho a enriquecerse a costa de nosotros. Creo realmente en algo a lo que llamo "vendrá un día". Ingeborg Bachmann
"Pesimismo, no. Porque mi pesimismo es sólo el de la inteligencia, nunca el de la voluntad. Cuánto más se sirve la inteligencia del pesimismo para excarbar hasta el fondo de la verdad de la vida, más se carga la voluntad, a mi entender, de fuerza optimista, revolucionaria." "A menudo me han tratado de decadente. Yo tengo una opinión muy favorable de la decadencia, como la tenía por ejemplo Thomas Mann. Estoy imbuido de esa decadencia. Mann es un decadente de la cultura alemana, yo de la italiana. Lo que siempre me ha interesado es el análisis de una sociedad enferma." Luchino Visconti
"No tenemos otra cosa que las palabras, estamos condenados a ellas. En cada relación humana son las palabras un áncora de salvación". Marina Tsvietáieva
"La escritura: la escritura llega como el viento, está desnuda, es la tinta, es lo escrito, y pasa como nada pasa en la vida, nada, excepto eso, la vida." Marguerite Duras
"Algún día, Nora dejará a esta chica; pero aunque las entierren a cada una en un extremo de la Tierra, un mismo perro las encontrará a las dos." Djuna Barnes, El Bosque De La Noche.
"Todo lo que sucede en mis relatos, me ha sucedido, o me sucederá." Carson McCullers
"El lugar donde se vive no tiene mucha importancia cuando se transporta el universo en las maletas". Marguerite Yourcenar
"Hay muchas cosas que quedan grabadas en nuestro corazón y en nuestra mente sencillamente como impulso." Andrei Tarkovski
"Voy hacia la periferia para reencontrar mi centro". Jean-Luc Godard
"Pienso que los cineastas deben estar siempre ligados como por inspiración, a su tiempo, no sólo para expresarlo e interpretarlo en sus acontecimientos más crudos y más trágicos (...) sino para captar sus resonancias en nuestro interior, para ser cineastas sinceros y coherentes con nosotros mismos, honrados y valientes con los demás." Michelangelo Antonioni
"Los doctores trabajando día y noche pero nunca encontrarán esa cura para el amor. No hay bebida ni droga. Nada es lo bastante puro que sirva como cura para el amor". Leonard Cohen
"LLamamos a las puertas de las estancias más oscuras del infierno. Cruzamos el límite y esperamos. Ahora nos vemos a nosotros mismos como nunca nos habíamos visto. Un retrato de tormento y degeneración. La tristeza que sentimos no puede abandonarnos nunca." Ian Curtis
10 comentarios:
Qué preciosidad.
Un beso, Say.
un beso Carmela!
Dicen que las mariposas regresan a la luz. Habrá que esperar a la primavera?
Ritorna ragazza...
hay una mariposa oculta en la noche, querida Vanina, es difícil de explicar la luz aquí, el impulso vatídico, el dolor, sereno, letargo a la fiebre, temblor y las borrascas...sé que tienes la luz en otros lugares del norte, y que bajo la lámpara, compartimos los oscuros recovecos del bosque, los que sólo algunas personas conocen,
ayer había un niño en un bar, se dirigió a mí, me confundió con alguien más joven, y él a tientas puso su suave boca en mi mejilla, salí de allí, le susurré al oído, y me apresuré a regresar a mis habitaciones vacías. apenas puedo escribir esto..veo mi pequeña mano de niña deslizando el cerrojo de la puerta en la gran casa en ruinas de mi nacimiento...
el otro día, un fin de semana estuve en una casa en el Ampurdán, tenían un precioso jardín interior lleno de rosas salvajes, hermosos árboles de cerezo y olivos y un estanque espeluznante que parecía salido de una película decimonónica...y por mis avenidas tormentosas vi un un gato y dió un vuelco a mi corazon y lo llamé y vino a mí...quería abrazarlo como abrazo a Silver...
cada vez que veo gatos, flores, plantas, cierta luz de invierno, nieve, heladas, bosques del norte, belleza, pienso en ti, Vanina,
questa ragazza vuole tornare, porque vive comiéndose con los ojos las huellas brillantes de las primaveras oscuras...
un beso Meshell
P.D. el amasijo de foulard me parece precioso, blanco, verde, gris azulado, negro, la mezcla de colores es hermosísima, me gusta cómo te queda, lo guapa que estás con ese pañuelo tan suave y exquisito,
Querida Say,
te deseo viento en la cara,
noches tempranas, oscuras y largas,
estrellas contra cielos negros
bosques compactos, con suelo de musgo y turba mullida,
silencio,
letargo.
Sueño largo y hundido en edredones blancos.
Te deseo lecturas bajo lamparas de luz naranja, en habitaciones silenciosas.
Te deseo tranquilidad solitaria sabiendote acompañada.
Gatos acurrucados
Olor a abetos
El calor de una taza de te entre tus manos
Te deseo olvido. Del pasado que pesa, de lo que lastima, de la mediocridad, de la cobardia.
Y la certeza de que el daño inflijido no extiende sus hediondas sombras a tu presente.
No se tu nombre ni tu edad, pero si se que nunca es demasiado tarde para soltar y recomenzar.
Te deseo libertad.
Y deseo que vuelvas con tus colores.
Besos polares.
PS: Meshell enamora. Poderosa Meshell.
PS2: Siempre visto de negro. Solamente, y cada tanto, un foulard, que tal vez tenga algo de azul y negro, con pompones verdes.
un viento sopla silenciosamente, el blanco cristalizado, la conexión, los golpes contra la nieve en la cara, el brillo de hielo en las ventanas.
en las noches tempranas, oscuras y largas vemos las mismas estrellas, Vanina,
cuando me desperté esta mañana, salí de un bosque, la lluvia borraba todo, dejando nada más que el olor a limpio de musgo y hojas y verde. todo verde.
y luego la paz de la lectura bajo la lámpara. sé de la curación de la lectura que me encanta hacer, lectura como escribir para no omitir nada en lo que se refiere a nuestro pasado personal, una obra universal que mezcla todas nuestras autobiografías y nos salva a todas nosotras, a través del patio de la escuela, el ático, el castigo, el horror, la carta, encuentro, mentira, un accidente, una canción, un beso, el fuego, la cobardía, el examen, la fractura, desintegración, tormentas, y los eventos más modestos de esta vida inevitable...
ah, Vanina, sólo mirar a un gato me lleva por un camino de la reminiscencia. la vida es algo que nunca podrá recuperarse. pero el gato vive feliz y la rueda sigue. es una mentira piadosa, una flecha suave. sobre balas de cañón, o tipos de daños - los gatos son los templos para el refugio,
como los otros compañeros de dulzura que he tenido mis perros Lina y Nemo y ahora Duna, ángeles de la inocencia, del amor y de la bondad,
tengo la misma edad que tú, Vanina, compartimos década de nacimiento, aunque en esa vida reminiscente siento que esté recorriendo ya como los 107 años...
mi nombre Say es un diminutivo de mi segundo nombre real...el primero es María,
P.D Meshell enamora, ya lo creo, hasta que el cuerpo se convierte en música!
P.D. las mujeres que visten de negro con un foulard que tal vez tenga algo de azul y negro, con pompones verdes me recuerda a una tarde vidriosa de un enero en París,
"No sabría qué hacer con el color. Para mí, el color es demasiado real. Es un límite y no deja espacio al sueño. Cuanto más negro le agregas a un color, se vuelve más de ensueño. El negro tiene profundidad." - David Lynch
un beso inmenso de la ragazza...
Coincido con David Lynch.
En lo visual, el blanco y el negro permiten decirlo todo.
Es dificil estar triste en colores. La sensualidad en colores pierde una mitad. La felicidad en blanco y negro es mas rotunda.
Robert Frost dijo que "poetry is what gets lost in translation". Creo que, en esa misma linea de ideas, el color mas bien resta que suma, que el mensaje se pierde entre colores.
Hay excepciones. Tamara de Lempicka, por ejemplo... ella pinta superficies, y pliegues. Da lo mismo el color. Sus pinturas podrian ser en escala de grises, y serian igualmente sensuales.
Tal vez estemos siempre hablando de lo mismo. Tal vez se trate del mismo sentimiento abordado desde lugares diferentes.
La luz (o la falta de ella), el frio, el invierno, hacen que los colores de Suecia se tornen en tonalidades de gris. Todo fluctua entre el blanco y el negro. Matices gris terciopelo. Yo adoro la obscuridad, el frio, los grises, lo tenue.
El invierno hace bien.
Llego el invierno por el Sur, Maria (Say-o-a (tal vez?)?
el invierno no ha llegado aquí aún, Vanina, barcelona a veces parece una ciudad del caribe, en españa las ciudades del mediterráneo contradicen todas las alegorías de cualquier relato invernal. por razones laborales hace un tiempo estoy en francia, ahí es invierno y es norte, tiene noches brumosas y frías y llueve casi durante todo el año, incluso en los meses más cálidos tiene mucha lluvia. y es cierto, Vanina, los colores de invierno que como los de Suecia se tornan en tonalidades de gris amplían resonancias de vida sintiendo el mundo con una potencia desmesurada…las cosas, los colores, los sonidos, las palabras...como si el mito de la esencia fuese real y conectara cada pequeño detalle...se sufre sí...ojalá todo esto sea algo poético y no una enfermedad...me doy cuenta que cada vez pertenezco menos a esta vorágine social y me doy cuenta de cómo las leyes lógicas en vez de esclarecer, asumieron un mundo de fenómenos y arruinaron nuestra vida que solo quería brindarse al sentimiento…
también adoro lo tenue, porque allí no puede haber estridencia, ruido, masificaciones, sino que la percepción desde el silencio y la delicadeza inflama los sentidos, la voluptuosidad...las ansias de navegar en la valentía del abandono total...
tenue en su mejor hora...el atardecer,
"Hoy entré en la puesta del sol - para enviar por correo unas cartas"
(Carta de Georgia O'Keeffe a Anita Pollitzer)
P.D. no es Sayoa, es un nombre con una r en medio que mi hermano de pequeño no sabía pronunciar y me llamaba Say y así comenzaron a llamarme todos en casa...
un beso
bellos ojos de rococó y los tuyos, ambos con los ojos como estanques bordeados de musgo...las palabras que dicen con los ojos...
Tal vez sea la edad, o tal vez el haber nacido en la decada en que nacimos. Tal vez todas las generaciones sientan que son unicas, pero yo siempre pienso que para los que nacimos en el 60 hubo un quiebre rotundo al que tuvimos que acostumbrarnos.
En mi caso, el quiebre - para bien o para mal - llego en la adolescencia. No solo a nivel personal, como todo adolescente, sino a nivel social y politico, en una Argentina que cambiaba. Las costumbres, mis padres, la escuela. Todo amanecio diferente. Eso cuesta.
No estas sola en tu rechazo a las ordas humanas. Yo estoy igual, y conozco a varias personas que tambien lo sienten. En mi caso, fluctuo entre la nostalgia y la furia. Ultimamente, como te conte en otros comentarios, estoy totalmente descontrolada en el enojo. Sintomatico, lo se, pero no por eso menos furiosa. intoelerante. No soporto los ruidos, los gritos, la musica ajena, las multitudes idiotizadas. No tolero la superficialidad y el narcisismo. Mucho me parece estupido, y poco me motiva de la vida diaria que no sea interior: mi casa, los libros, la musica, mis gatos, mi mundo.
Y siento como vos, que mi edad cronologica no cuaja con mi edad real que a esta altura debe rondar los 85. En pensamiento y sentir - al decir bonaerense - soy una vieja de mierda. Para ejemplo el sabado pasado me lo pase sin dormir peleandome con los vecinos. Estoy rodeada de los tipicos late-20/early-30, que se dedican a emborracharse hasta el vomito y a poner musica electronica hasta las 7 de la mañana; que solo piensan en comprarse un par de estiletos de Louboutin, reconvertir la habitacion de huespedes en un walk-in-closet y decorar las paredes con poster de Moet-Chandon y Prada...
Que fue lo que salio mal? Por que estas ordas de lobotomizados? Con los pasillos infinitos de bibliotecas y musitecas llenas de diamantes dormidos, y esta gente leyendo 50 shades of grey, o escuchando a Taylor Swift...
Yo creo que sigo creciendo, pero para adentro. El exterior, Say, ya no me interesa.
Say, Sara? Sandra?
Otra pista? Me rindo!
Besos de noche.
los nacidos en los 60 y primeros 70 llegamos muy pronto a todo o muy tarde a todo, creo que somos los únicos que sentimos una especie de limbo existencial donde no tenemos cabida en ninguna parte. se le llamó generación X, quizá por ese enigma en el alma y la conciencia donde cualquier agua y todo es del color de ahogamiento,
como en Argentina, el paso que tuvimos en España de una dictadura criminal y estúpida a la democracia no fue un cambio épico, sino seguir con lo normal. en España se vivía una situación extraña, anómala, la infancia de fondo influida por la educación y la cultura de la época, fue tan dura y densa, salvaje e insoportable, tan destructiva que a veces se convierte en una nada para mí en un lugar real.
te entiendo cuando hablas de las noches donde no puedes dormir porque una serie de cavernícolas y descerebrados diletantes llevan su embrutecimiento hasta el extremo. barcelona se ha convertido hace muchos años en el destino turístico más degradante, idiota, capitalista, retrógrado, usurero que se pueda imaginar. desde que me independicé de la casa de mis padres he vivido en muchos pisos, he padecido las hordas de ingleses, alemanes, franceses que no te dejan dormir, leer, escuchar tu propia música,
el sistema capitalista, machista y heteropatriarcal lo ha conseguido, dirigen, alientan, potencian una sociedad de analfabetos emocionalmente y culturalmente, necesitan seres no pensantes, sin criterio, robots teledirigios...muchos salen de la universidad, pueden tener tres carreras, siete masters, etc, pero la trampa está ahí, en las universidades podridas y corruptas,
me temo que para la generación joven hay cosas que no existen, por ejemplo, no comprenderán, ni encontrarán hermoso que el sol sale y se pone sin pedirlo como uno de los mejores espectáculos sensoriales del mundo, me temo que un latido del corazón y el pensamiento no es suficiente para mantenerlos despiertos toda la noche, necesitan música electrónica estridente que ensordece cualquier atisbo de sensibilidad, preocupados sólo por poses absurdas, como dices obsesionados por aparentar, poster de Moet-Chandon y Prada, leyendo 50 shades of grey, para las mujeres lo más devastador, retrógrado y machista publicado en los últimos años...
¿Qué fue lo que salió mal?
la connivencia de todos con el poder y la cobardía...
“ El padre de familia fue el gran criminal del siglo XX...” Hannah Arendt
"La triste verdad es que la mayoría del mal es hecho por personas que nunca llegan a decidirse a ser buenas o malas." Hannah Arendt, "La banalidad del mal”
"El revolucionario más radical se convertirá en un conservador el día después de la revolución". - Hannah Arendt
yo también, Vanina, como tú, creo que sigo creciendo, pero para adentro. el exterior, ya no me interesa. sólo me siento bien con lo interior en todos los sentidos, debería estar más avergonzada pero he perdido mi moral con los años. yo creo que ahora sólo soy abismal, estoy luchando una batalla perdida contra lo hipsterism, clones tan falsos y aburridos. tanta banalidad y tanta tontería...
la poesía no tiene vida, y ser capaz de reincorporarse a la sociedad es imposible.
sólo sueño con una vida sencilla, una casa pequeña en alguna parte, la compañía de gatos, perros, y la mujer amada, un jardín descuidado en el que crecen nuestros propios vegetales, muchos árboles nudosos para colgar linternas y guirnaldas en los atardeceres. en el interior suelos de madera oscura, las paredes adornadas con cuadros y pinturas. libros por todas partes. una pequeña cocina con una estufa de gas, las flores frescas sobre la mesa...
"En mi cama en la noche hay una copia de Shakespeare, una copia de Chaucer, una pistola automática y un ventilador de muselina de color negro. Este es mi pequeño mundo entero". - Katherine Mansfield, de una carta a Ottoline Morrell
P.D es más largo...Sabrina
un beso de noche
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