jueves, 5 de julio de 2012

espejo del cuerpo




“Mis poemas florecen desnudos como las rosas "  


Adonis, Elegy for the Time at Hand
Imagen, Tamar Burduli

20 comentarios:

vera eikon dijo...

La rosa florece en su carne. Así debiéramos florecer también las personas. Que nuestra carne sea el florever...Bico

Say dijo...

vera,
la rosa está en perpetuo éxtasis...

Bico!

Carmela dijo...

La desnudez de una flor, la desnudez del alma...qué hermoso.
Un beso

Say dijo...

Carmela,
hermosa la desnudez con que nos ofrecemos...


un hermoso beso para ti, Carmela

stalker dijo...

de Adonis recuerdo un libro cuyo título me pareció un poema en sí mismo: "Libro de las huidas y mudanzas por los climas del día y de la noche"... un libro nómada, atravesado por el desierto, la ensoñación, la evanescencia, que narraba íntimas caídas, caminos con corazón y la vertiginosa inmensidad azul que nos cerca, nos prolonga y nos acoge...

luego fueron apareciendo otros libros, y una antología en Visor, pero falta mucho, casi todo por traducir...

un singular poeta del eros y el desierto, de la multiplicidad de la rosa y el vacío vivo, extrañamente genesíaco, que late en el corazón humano...

no sé si nacen desnudos (su poesía se pliega, en parte, a una retórica muy codificada por la tradición en la que se inscribe), pero sí me parecen rosas del desierto sus poemas, rosas negras que hablan muchas lenguas y cultivan el calor en la mirada: señales de emociones que ardieron y no obstante perduran en esa llama inextinguible que fluye bajo los gestos aprendidos...

"Elegy for the Time at Hand", me gusta!

abrazo!

Say dijo...

Stalker,
con Adonis a mí me pasa como con Hélène Cixous, los dos han venido a francia, pero los dos, él sirio, ella argelina, han atravesado el desierto, han vivido el exilio existencial, el asedio de los colonizadores, mantienen los extremados y rebeldes vínculos con los orígenes de una mente libre.los muros occidentales no han podido nada contra la subversiva actitud de la rabia del amor. salvación por la rebelde forma de ser, herejes de lo establecido, heteródoxos, informales, nada de reglas sumisas con el poder, ni con las tradiciones,

aunque, y sí, es cierto lo que dices sobre la poesía de Adonis, a veces sus poemas, “su poesía se pliega, en parte, a una retórica muy codificada por la tradición en la que se inscribe”,

y es que es verdad, a veces la contaminación "académica" o "cultural" llega a asfixiar la raíz...

es en los intersticios, en las grietas, en el dolor secreto, en la ardiente ternura desesperada donde hay que descubrir...

a veces entre tanta palabra, entre tantos montones gigantescos de palabras, dejamos, en código, casi en morse, el signo de nuestro cuerpo, algo silencioso, sufriente y secreto...para que alguien lo descubra...

Stalker,
en esas travesías,

y en esas travesías de las mujeres
que los hijos alguna vez han llegado a comprender...

"Recuerdo a mi madre,
tejo en mis recuerdos para ella
una estera de paja,
donde puede sentarse y llorar "

es también de "Elegy for the Time at Hand"

mi querido búfalo, hermoso pastor de hormigas,

un abrazo de árboles y cielo azul

c c Rider dijo...

La elegía es desnuda la mano aún enterrada. Qué agradable es sentir en estos lomos la escritura de stalker. “Libro de las huidas y mudanzas por los climas del día y de la noche" debe ser además de un título, la topografía de la aprehensión de los signos, faros encuadernados al giro de un sentimiento, sabor, calor, drama, ahora mientras leo alguno de sus poemas, y lo más cercano es Bessie aovillada en un día nublado y viento atlántico. La desnudez es un concepto complejo si pensamos en una flor. La consistencia de su color, aroma, va más allá del nombre que pueda tener.
besos

Say dijo...

las palabras de stalker descienden a la orilla, sí cc, y es agradable sentirlo en su escritura,

el título del libro, "Libro de las huidas y mudanzas por los climas del día y de la noche" está recorriendo tu casa, en la descripción y en todos los puntos del pensamiento el mapa del alma más cercano es Bessie aovillada en ese día nublado y viento atlántico...

la desnudez, hemos tapado nuestros cuerpos y nuestro alma siempre, durante siglos. el acto de desnudarse confiere una gravedad similar a la muerte según Bataille, pues descubre lo íntimo en cada ser. no es simplemente algo físico e intrascendente, por eso Bataille también habla de la necesidad del "erotismo de los corazones", esta pasión se plantea en muchas ocasiones aún más violenta que la física. el ser amado se convierte en ese instante en la "transparencia del mundo"...

como esa rosa desnuda...transparente al mundo... llena de fragancias físicas...y emocionales.

un beso, cc

Luis dijo...

Me digo que esa asociación entre la poética (o, precisión, el poema) y la desnudez, solo se entiende en el pliegue de las telas en torno a los tobillos, las muselinas cubriendo la espalda o, en la foto, la línea de la falda, nunca sabemos si su perfección radica en menos larga o más corta. Desnudez, ¿no se pueblan esos hermoso desnudos que a veces propones de sombras que cubren, taponan, ciegan la vista de la piel? Poema desnudo no sé si es siempre un contrasentido pero, sin duda, espero el magisterio de tu voz y la de los otros comentadores que saben poetizar y metapoetizar con finura.

Mientras tanto, mi ojo se mueve frenético cubriendo con niebla o luz o noche a las rosas, rosas cuya desnudez gozo

Say dijo...

Luis,
no hay confrontación entre precisión, el poema, y la desnudez. desnudez, composición y precisión insuperable son, por ejemplo, los poemas, la escritura, de Chantal Maillard en "Hilos" , "Husos.Notas al margen", "Diarios indios",... con material de su propia vida,lleva la desnudez poética y mental hasta el extremo. sin embargo, también hay espacios no desvelados, rincones de sombra, silenciados, que por intuición y resonancias de las propias imágenes creadas por ella, sentimos y sabemos dónde existen, qué clase de heridas no curarán.

es cierto lo que dices, mis propias propuestas se pueblan de sombras o contraluces que cubren, o no dejan todo a la vista. no son indiferentes a las imágenes cargadas de sensualidad, o incluso la desnudez también se encuentra en el campo de los propios tabúes y el cuestionamiento de fantasías del subconciente. recuerdo a Bourgeois, Francesca Woodman, Caravaggio, no sé, tantos. pero la frontera entre lo que se dice y lo que no se dice es más bien una cuestión de mensajes, de signos intraducibles, de códigos aún sin nombre, ni palabras.

y sí, esta imagen me identifica, es desnudez. dice mucho, el gesto, el vestido, la posición de las piernas, y de sus manos, el pliegue de la tela, con estampado de gatos, el anillo, las sandalias, digo muchas, muchas cosas...

yo también miraré “con niebla o luz o noche a las rosas, rosas cuya desnudez gozo”

un abrazo Luis!

c c Rider dijo...

reflexiono un instante, pero de nada vale, hay un sentido previo a mí. es decir; tal vez existan modos de hacer poesía sin la tutela de la estructura, la proporción, que es cómo entiendo el hacer poético… pero para hablar, mencionar, observar la pulsión en suspenso, en nuestro interior cuando leemos, inmediata escritura, entiendo que el significado tome la forma, que todas las cosas se conviertan al cabo en una sola; el silencio, el ser de la palabra y la palabra del ser, la raíz.
y es ante la imposibilidad de borrar la palabra, que tracemos otro círculo imposibilitando el contacto, tacto al cabo que deben proferir las palabras, esas viejas trashumantes

atravesar el humareda de nuestras ruinas

amando la flor

“la trasparencia se traspasa” Gong Bilan.


saludos

Say dijo...

cc,
sí, pienso igual que tú, la poesía se hace sin la tutela de la estructura, la proporción. no hay reglas para la escritura. la esencia del lenguaje es la música, el sonido,la atmósfera, el estado de ánimo,en una gramática anti-sintaxis. cada uno tiene su propia forma de precisión para poder llegar a transmitir su mundo. una extraña expresión lingüística, impregnada de vida, de tacto, como dices "tacto al cabo que deben proferir las palabras, esas viejas trashumantes", palabras que llevan dentro nuestros átomos de amor, de deseo, de dolor.

la poesía es una forma de vida. y una necesidad.

"La nobleza de la poesía", dice Wallace Stevens, "es una violencia que nos protege de una violencia sin fin”'. Es la imaginación presionando contra la presión de la realidad."

un abrazo, cc

c c Rider dijo...

de Valente en su “fragmentos de un libro futuro”

EL día en que este juego sin fin con las palabras se termine habremos muerto. No nos dijiste adiós. Un rostro de mujer se desdibuja en los últimos fríos del otoño. Nos duelen a la vez su muerte y tu memoria. Conocí a tu hijo en el teatro del Rond-Point hace algún tiempo. Guardaba un raro parecido contigo. Prestidigitador del aire. Dónde estás. Ruido sordo el de tu cuerpo en las aguas oscuras.

(Memoria de Paul Celan, en la muerte de GiselleCelan-Lestrange, fines de 1991)

esa presión, esclusa capaz de captar el universo en una gota de rocío, para como decía stalk alguien descubra, no sé, los espejos siempre han tenido algo de puerta para mí, el reflejo, cerradura de otro mundo al que acudir algo maltrecho en busca de esa fragancia, llamada por el juego de las palabras.
de NAKADAI SHUNREI

Silencio de mediodía.
Solamente una tierra calcinada
que trabajan las hormigas.

y en ese juego, en ese adueñarse del subsuelo, arrullo de semillas y estrellas centinelas, estamos nosotros, en fragmentos pero nosotros, en impermanencia pero nosotros, así que al azar de esas hormigas obligo mis manos.

abrazos say

Say dijo...

s hermoso lo que has traído cc,
el texto de Valente con la memoria de Celan en la muerte de Giselle, ese ¿Dónde estás? Ruido sordo el de tu cuerpo en las aguas oscuras"

y el haiku de NAKADAI SHUNRE, precisión del sonido que escucha en su interior...

y luego nosotros, como dices, arando en el subsuelo, escuchando los sonidos..."arrullo de semillas y estrellas centinelas"...

"Si escribo lo que siento, es para reducir la fiebre de los sentimientos." Fernando Pessoa

“La escritura es una forma de terapia. A veces me pregunto cómo todos los que no escriben, componen o pintan puede llegar a escapar de la locura, la melancolía, el terror pánico inherente a la condición humana” Graham Greene

un abrazo, cc

ana dijo...

"¡Qué angosta la puerta del alfabeto!"- descubre el mismo Adonis.Por ello el poema deberá despojarse, hacerse filo de luz,atravesar las celosías,
estela de agua, descalzar los diminutos pies, hacer reverencia, dejar caer algunos pétalos, florecer en las esquinas, develar sus zonas erógenas, su ombligo del que brotan tallos delgados y ágiles, abrirse en la rosa desnuda que esconde...

Un beso de rosa

Say dijo...

ana,
hacerse filo de la luz...


PAUL CELAN

Quien se arranca el corazón del pecho en la
noche, quiere alcanzar la rosa.
Suya es su hoja y su espina,
a él le deposita la luz en el plato,
a él le llena los vasos de aliento,
a él le susurran las sombras del amor.

Quien se arranca el corazón del pecho hacia la
noche y lo lanza a lo alto,
ése no yerra el blanco,
ése lapida la piedra,
a él le suena la sangre del reloj,
a él le quita su hora con un golpe el tiempo de
la mano:
él puede jugar con pelotas más bellas
y hablar de ti y de mí.


un beso develado, floreciendo en la rosa

ana dijo...

Muchas gracias, Say, por ese hermoso poema de Celan. Dejas un regazo cálido para el que tiene que arrancarse el corazón y lanzarlo a la noche. Lo he tenido que hacer y aún tengo las manos húmedas del último extirpado corazón ; en su lugar el fértil estiércol para la rosa lucha por sobrevivir. Y en efecto, para escapar de la melancolía y del pánico del abismo en el pecho,espero que florezca...

Say dijo...

ana,
el fértil estiércol está preparado para hacer crecer la rosa,

"Nadie ha medido nunca, ni siquiera los poetas, lo mucho que el corazón puede soportar." Zelda Fitzgerald

la rebelión del corazón nos fuerza hacia más y más, sólo para besar de nuevo...

los extremos están impregnados de belleza y dolor y en ondas de desequilibrio no sólo nos arrancamos y lanzamos el corazón una sola vez hacia la noche, no, el corazón cura y en algún mar que suspira se renueva...y volvemos a enamorarnos y a lanzarlo de nuevo y amamos en el amor de forma tan salvaje como antes...

déjate caer, ana. y siente en la dulzura, porque el proceso del florecimiento está latiendo...

eres una mujer hermosísima,

el amor más tarde o más temprano aparece de nuevo, amarás y serás amada locamente, en esa maravillosa adicción mutua del amor...

un beso fértil, regado con suave agua en la noche

marcela dijo...

Hay veces que florecen, otras no. Queda lo que fue y el resto también es vida. Yo pensaba que sin amor no se puede vivir, pero me levanto contenta y aborrezco todos los que sobrevaloran y mitifican el sentimiento del desamor- Simplemente es duro, durísimo, lo demás es literatura.
Besos

Say dijo...

es verdad, marcela, unas veces florece y otras no.

sabemos con seguridad que el desamor se cura,

si damos tiempo al tiempo, el dolor desaparece y se transforma en una nebulosa de hermosos sueños...

queda lo vivido,

no podemos mitificar lo que nos hace daño, llevas razón.

lo demás es literatura, y en ella nos refugiamos. la necesitamos para recorrer ese durísimo trayecto...

la vida es cada segundo. el amor lo llevamos dentro. nos volveremos a enamorar o no...no sabemos...

vivir con paz en nuestro interior es lo importante,

un beso de alegría matinal!