viernes, 13 de julio de 2012

el rugido de las hortensias azules


a veces, en este hechizo de oscuridad y de lluvia, hay la espiga que ondea en la humedad de musgo y moho, eje de los escondites habituales. verano, al parecer, está aquí por fin, extranjera viviendo en la ciudad de la luz. el otro día vi hortensias azules y el rugido de una cascada apacible en un río en el medi pirineés. sentía el alma apacible, y la sensación  ¿el arte de luchar sin luchar? después al volver al edificio de trabajo, parecía encajar en alguna otra dimensión, pensaba en ti, y es algo indecible , todas tus huellas están ahora en todo lo que contemplo. escribo furiosamente en mis cuadernos secretos, mientras la multitud virtuosa está pegada a las pantallas diminutas de sus teléfonos.

nunca me pierdo en el bosque. sé volar. a menudo me encuentro árboles de cuatro brazos, si quieres duerme aquí, descansa, te abrazaremos. Uhmmm, huelen bien. ah, recuerdo que junto a la ventana del cuarto de Emily en Amherst,  se levantaba un alto pino que susurraba como el océano, luego están mis animales conmigo. supongo que cada cual tuvo su verano invencible dentro de él, yo no lo haría invencible, dentro de mí, tengo calma para los largos días por delante. mi gato me dice con sus venidas sobre mi cuerpo, que estoy viva. el otro día hubo una tormenta, es tan fascinante, primero observaba por el balcón, después en medio de la tormenta, nos acurrucamos junto a la ventana, después mi gato sobre mí, se quedó profundamente dormido. dulzura, misticismo, cuerpo y fuerza carnal, erótica, (el otro día leí que alguien habia vivido con varios maestros zen-y decía, todos ellos eran sus gatos). hoy, después de trabajar, cuando vine a casa, en la portería no había nadie, sólo una música sonando, era para mí como campanas en un templo, no había nadie allí para escuchar. esta mañana ha llegado mi jefe, dice que viene de practicar tir au pigeon d'argile . trato de imaginarlo en su interior pero no puedo. yo venía de nadar. hoy he visto, al despertar, un amanecer brillante, después mi sombra regateó lánguidamente por las escaleras del metro, y a continuación, silenciosamente, en el tren que esperaba. siempre pienso en ti. me gusta tocar un colgante que llevo, me recuerda la colina de las amatistas. ahora, en verano, los mediodías, en el parque, con los otros que formamos el club de fichas intercambiables de las multinacionales, caigo hacia dentro y te beso inundándome con este amor que crece, miro a unos y a otros, y en voz baja todo lo nombro, ardientemente, ardientemente, para ti. dejo mi mano escribir, el corazón habita en estos propios espacios en la hierba, en estos signos. me pregunto acerca de los demás y su historia y lo que los lleva a la siesta al sol en el día de hoy. ah, ¿sabes? al llegar a casa, yo quería un granizado de limón, pero hoy no pude comprar limones en la tienda. las ciruelas y el olor de los limones me recuerdan a mi madre y los veranos en el sur, las barandas de todos los balcones del mundo, que me mantienen unida al universo, a ti.



desde ahí las escenas y los ecos. una mujer de arpa. siento los huesos y me estremezco en los latidos de mi corazón.  un trozo de cristal, el mar rojo. pienso en mí como un sueño. el otro día volvía del mar y dormí en el asiento trasero de un coche mientras viajábamos hacia el centro de la ciudad. estaba agotada. venía de sumergirme en la parte más profunda del mar...me acordaba del corcel negro, y de ti, mi felina, y me dejé ir en lo que más me gustó, la paciencia y la habilidad que la llevó a explorar mi anatomía, cómo se aplicaban sus dedos, con cuidado al estudio de mis reacciones físicas, cómo se arquedaba mi cuerpo y. fue en el camino, el flujo de mis células, su pelo castaño casi rubio cayendo sobre mi cuello, y la forma en que hizo que mi piel conectara. la forma en que cubrió todos mis ángulos y rompía en mí una ciencia perfecta...

14 comentarios:

stalker dijo...

cada vez llegas más hondo y, paradójicamente, tu escritura se desliza en superficies rutilantes... es cierto que la piel es lo más profundo que tenemos, la "ciencia perfecta" que la caricia puede romper, asediar, reinscribir en otra cadena de significantes... tu escritura gira en espirales, dulces volutas, se enrosca sobre sí misma, tímida hiedra, flor salvaje ensimismada, pura reflexión vuelta hacia su origen, animal ser de la calma que despierta su ley, su grito inexorable, y entrega la irreconocible joya al cuerpo de lo vivo...

los gatos y el Zen, puedo dar fe de esa relación! a los gatos los conozco bien, nada más bello que su deliciosa mirada, las patitas mullidas, la caricia de bigotes, el ronroneo que es un magnífico y delicado sí a la vida... a veces pienso qué cambiaría en nosotros si pudiéramos ronronear: el mundo entraría en combustión de dulzura, satori inducido por el sonido pautado, surco abierto al dolor o al hambre del que pasa... si un gato ronronea, algo sana, algo deja de doler, en algún otro lugar

en los bosques profundos, he recordado a los animales que pasaron a través de mí, he recuperado sus huellas visibles y su enseñanza... traducirlo a la lengua escrita casi parece impúdico, pero uno condesciende a ser humano, qué remedio :)

ahora, en este texto que ofrece su camino y su metamorfosis, recupero otros animales, otros itinerarios: el corazón del mundo delira, se baila, se goza: entramos en el plenilunio, en el descarrilamiento, en la siembra

en cada beso, una constelación; en cada grito, una espada; en cada cuerpo, gnosis eterna, marabunta, espejo del hambre

y el gozo será la impura ciencia ardiente consumida en su propio impulso ígneo...

abrazo!

Say dijo...

"todo está perdido, excepto las palabras [...] en un momento determinado para la persona que lo ha perdido todo, sea lo que sea, además, un ser o un país, el idioma se convierte en el país [...] Al principio, el gesto de la escritura está vinculado a la experiencia de la desaparición, a la sensación de haber perdido la llave del mundo, de haber sido arrojado fuera. De tener con urgencia que recuperar la entrada, la respiración, para mantener el rastro ". Helene Cixous

ay, stalker, los gatos, vitales para mi supervivencia. los gatos y los animales, sin ellos no podría sobrevivir en este mundo. mi gato suaviza el nudo en el corazón...

LOS GATOS, CHARLES BAUDELAIRE
I
En mi pensamiento se pasea,
como en su apartamento un gato precioso.
Encantador y fuerte.
Y dulce. Su maullido apenas se percibe,

tan tierno su timbre, tan discreto;
esté apacible o gruña,
su voz es siempre espléndida y profunda.
Es ese su encanto y su secreto.

Esa voz perlada que se filtra
en mis concavidades tenebrosas,
como innúmero verso me llena,
como droga que estimula la alegría.

Adormece todas las crueldades
Y contiene todos éxtasis;
y para volverse inteligible
no necesita palabras.

No. No sé de otro lazo,
instrumento perfecto,
que de mi corazón pueda realmente
tensar su más vibrante cuerda,

que tu voz, misterioso gato,
gato seráfico, gato extraño,
Tan sutil y armonioso como un ángel.

II
De su pelaje rubio y marrón
brota un perfume tan dulce, que una noche,
y tan sólo una vez, bastó tocarlo
para quedarme impregnado de su bálsamo.

Espíritu hogareño,
él juzga, inspira, manda
todas las cosas que su imperio conforman.
¿Es él un dios? ¿Acaso un duende?

Cuando mis ojos, hacia el amado gato
van, como a una piedra imantada,
hacia mí regresan dócilmente,
y me miro a mí mismo,

y con asombro,
compruebo el fuego de sus pupilas pálidas
y en la mirada fija,
vivientes ópalos, luces brillantes.

stalker, en los bosques profundos me adentraré los primeros días de agosto...y con este cuerpo agotado, en los cielos del norte y del sur quiero gozar "entrando en el plenilunio, en el descarrilamiento, en la siembra..."

y seré grito, beso, desesperación y ardiente llama que me consume...

abrazos en constelaciones vibrantes

fiorella dijo...

El idioma y sus palabras, sus significancias, tan íntimas...Que texto, el tuyo, tan cierto..un espejo donde verse. Un beso.

Say dijo...

fiorella,
el idioma y sus palabras,

palabras en su compleja soledad,

palabras en su naturaleza emocional, en su oscuridad, en medio de un vuelo de estrellas...

lenguaje que en lo no verbal, en su irracionalidad, quiere besar...

carta que se desliza por debajo de la puerta después de viajar y viajar...

un beso de verbo irracional...

ana dijo...

siempre que te leo es un mar lo que ondea voluptuoso delante de mis ojos. La vida con sus infinitos códigos cifrados en las esquinas de las ventanas o en la pelambre de lo gatos...ah , los gatos, criaturas sagradas, mi gata se mantiene en perfecta contemplación y ronroneo mientras hago yoga...
Say, tienes ojos en las puntas de los dedos, y dedos en las puntas de los ojos, tu lengua acaricia cada trozo de realidad, tu piel saborea los minutos, la lenta inclinación del sol sobre las cosas...

lo demás que se me queda por dentro, sin hallar salida en las palabras, ya te lo dice Stalker, que nadie dice tanto y de tal manera como él.

La ciencia perfecta se estremece...

un abrazo de hortensias azules

ana dijo...

¡Stalker! ¿cómo puedes escribir ASÍÍÍ?

eres un atentado!

besito

Say dijo...

un signo, un texto-tacto que no podemos corregir...

sentido para lo que ya está en el cuerpo. sentido de las relaciones con el entorno, modo de ser...

una fragilidad vivida, no huyo de ella...

subjetividad abierta...mi cuerpo en ondulación capta las vibraciones ...como los gatos acariciantes y hermosos...

un beso de hortensias azules, ana

Say dijo...

ana,
es cierto, stalker, rompe el dique y halla la salida a las palabras...

Anónimo dijo...

me gusta la imagen de tu perfil...pájaros en la cabeza...

rama

un saludo

Say dijo...

"... Yo no sé qué pensamientos tengo en mi cabeza. Todo en la vida parece irreal." Emily Brontë


"Mi cabeza está llena de fuego
y el dolor y mi lengua
se vuelve loca, traspasada
con fragmentos de vidrio. "Federico García Lorca


sí, rama,
pájaros en la cabeza...pájaros, la celebración de algún tipo de alma, en lugar de capas de carne y grasa, y de un mapa con la etiqueta de los músculos...a veces el cuerpo es una carga pesada...y volar nos ayuda.

un saludo

c c Rider dijo...

en verdad debería inventar un idioma para acercarme a lo que rompe en mi costado al datar, dotar, deslizar, distinta, tu voz tejida al sonido de una flor…

un abrazo say

Say dijo...

(...) El propósito de este submundo es averiguar cómo conservar la luz, la vida, la cultura. Mantener las cosas vivas. Creo que lo que necesitamos es un nuevo idioma, el idioma del corazón. (...) Un idioma entre la gente que sea una especie de nueva poesía. La poesía del baile de la abeja que nos dice dónde está la miel. Creo que para crear ese idioma hay que aprender a ir de un espejo a otra percepción, en la que tienes la sensación de estar unido a todas las cosas y de repente lo entiendes todo..."
"Mi cena con André",Louis Malle

cc, ya tienes ese idioma dentro, tu universo de delicadeza, de sensibilidad, de armonía con tu gata Betsie , de poesía, de búsquedas en tu emocionante inquietud por la escritura...

un abrazo, cc

Carmela dijo...

Hoy hablaba con Fiorella, y comentábamos sobre lo que habíamos leído por los blogs y me dijo fuiste por casa de Say, y le dije sí, leí y no deje nada, porque a veces simplemente disfruto entre sus letras, me dejo caer y me pierdo en ellas, saboreo las visiones que me traen y comparto lo que sus palabras me dicen.... y poco puedo añadir sin que me suene a vacío......simplemente recojo y disfruto esas hortensias.
Un beso, Say

Say dijo...

Carmela,
qué hermosas las dos, Fiorella y tú, y es verdad lo que dices, vamos a las casas de las personas que ya están en nuestra mente y en nuestra vida, vida más secreta e íntima de los blogs (aunque paradójicamente sean tan públicas y abiertas), para sentir compenetración con las otras compañeras afines. pues aquí está lo más poéticamente personal o las inquietudes o emociones que queremos compartir, que mucha gente cercana a nosotras, que vemos cada día, no conoce. así que la conexión, no sé como llamarlo, sentimental, o vínculo afectivo que se produce, es especial.

y leemos, unas veces en silencio y otras decimos, y nos sentimos cerca,

un beso, Carmela