Hechizo

"La historia de un texto es como una larga caricia"

Anne Carson

Todo tipo de defensas sin saber qué está pasando, navego en archipiélagos, entre islas sumergidas, vengo con mis antorchas de furia, estoy enferma de una especie de éxtasis, parece que no hay ningún lugar, en parte alguna, como nombra Christa Wolf, para las suicidas del amor, excusas están siendo sacadas de la chistera para tratar de salvarme de otro naufragio, pero ya estoy con ella en la comunión sagrada del amanecer, está conmigo cuando despierto en medio de cada madrugada, quisiera tener en la noche sus flujos de la tierra, la flor abierta, mi desbordamiento no tiene fin, el hechizo de lo que no puede ser, si supiéramos qué es el destino: si me quedo, si me voy, mi vuelo envuelto en sangre, con las punzadas del deseo, entre la agonía de la condenación, cuando me acerco a alguien con mis alas blancas, las intuyen pronto, son quemadas, no soportan el peso de la bestia, del ángel herido y expulsado, del animal, tengo patas, no tengo código humano, sólo lengua para lamer, sólo tejido, sólo impurezas...

Imagen, Albert Lamorisse