miércoles, 30 de noviembre de 2011

Me cruzan hormigas


“Se deslizaron rápidamente en una intimidad de la que nunca se recuperaron”. F. Scott Fitzgerald, A este lado del paríso


Todas las cosas sin cautela, me he puesto mi mejor vestido, quito la cinta de la caja, y tengo la misma sensación de aquel día, cuando dejamos el libro entre la hojarasca del bosque y luego en casa sobre la mesa comenzaron a salir hormigas, nos dieron felicidad, queríamos que pasearan por todas las habitaciones, he tenido un sueño contigo, he salido de él con los labios llenos de mordeduras y las comisuras manchadas de jugo de moras silvestres, mi corazón una clínica y mi pelo de loquilla, que brilla con esta luz roja del anochecer, el salto a mi desaparición, la noche entre tú y yo, sí, la vida cae, la trituración, es como cuando aprobé la asignatura de química en el instituto de forma mágica, comenzaba a perderme, aplicaba las fórmulas desde mi caótica teoría, la intuitiva alquimia, imaginaba espirales de fuego y líquidos plateados, el veneno en la mezcla, toda la incandescencia en los exámenes, ella estaba a mi lado en el pupitre, le dejaba las respuestas debajo de su folio, en la habitación al amarnos, sentía como si alguien me cortara con un trozo irregular de vidrio, ahí comenzó mi apoteosis del desastre, la biología del corazón, su atrofia desmedida, la sangrante necesidad, las ramas rotas para la hoguera, los demonios ingenuos mis ángeles, la orfandad de mi mundo, me recuerda todo, cuando mirabas el libro antiguo de griego, las calles de Granada son como las de Grecia, tu calle Skiathos, iremos juntas algún día, ahora no hay alquimia, mis labios te esperan, he almacenado tu calor, pero este frío me está venciendo, se pegará encima de mi lecho, mi corazón animal, con las patas golpeando sobre la puerta, tu pelo sobre mis muslos, el botón roto de mi camisa cuando lo arrancó tu impaciencia, ah la perra flaca y pulgosa, la que deja la ropa mojada en las cuerdas del estudio…en los asfixiantes círculos sociales nuestros partos son nuestros orgasmos, vertiginosas como borrachas, yo sé que existe el recrudecimiento emocional, el interés en este mundo despoblado ya, los desposeídos olvidados, donde parece que no queda nada más que vanidad, crueldad, invulnerabilidad, cuánto se equivocó Platón, los poetas no son los llevados a un mundo superior para la creación, poeta es el que desciende, el labrador que libera los gusanos y los crepúsculos , caer, caer, caer,… Kleist tiró los dados, todo o nada, y perdió…Rimbaud huyó a Abisinia, Dickinson ardió en su blanca elección…el jersey en el que se enrosca mi gata con su suave pelo, una niña llega tarde, su padre la zarandea tirando de su camiseta, le da una bofetada, nosotras abrazadas mirábamos por la ventana la nieve, correr, caer, el paisaje bajo el agua, cierro los ojos, siento tu respiración…


Imagen, Drew Woods

54 comentarios:

Stalker dijo...

uh... abrumador, deslumbrante...

pasaré mañana a ver si puedo decir algo con sentido

entretanto: agradecido ronroneo felino...

Carmela dijo...

Qué maravilla de texto Say, me ha encantado, ne ha arrastrado al interior de su mundo que se me hace tan conocido y cercano.
Y qué cierto es que traspasado cierto umbral de intimidad, es imposible recuperar el horizonte fuera de él.
Un beso

El Joven llamado Cuervo dijo...

Imagino un ejército de hormigas brotando de la nada, de un libro o de la mesa misma. Como palabras, las hormigas fluyen, agobian, no dejan nada en pie, y no sé qué tendrán que ver las hormigas pero eso me gusta.

Laiseca Estévez dijo...

Un precioso texto, con certeza indisoluble y un sentimiento casi feroz y animal, por una felicidad que no debería haberse marchado nunca...
un abrazo.

Say dijo...

Stalker,
ronroneo felino, sentimiento animal,
partículas del tacto...

Say dijo...

Carmela,
con tus palabras, te imagino cerca de mí en algunos de los momentos descritos en el texto.

Llevamos marcado para siempre, de forma indeleble, determinada intimidad que ha traspasado ese umbral...

un fuerte abrazo!

Say dijo...

El Joven,
las hormigas cavan túneles, permanecen, vinieron del mismo suelo donde habíamos amado. el bosque nos regaló esa sensación, el recuerdo vivido,

la hormigas fluyen como palabras de un libro, expandiéndose por todas las habitaciones...

Say dijo...

Laiseca,
sentimiento feroz y animal, indisoluble, perdurable...

Un fuerte abrazo!

Almudena Vega dijo...

es maravilloso Say, he disfrutado este torrente porque no es un texto es una bocanada

c c Rider dijo...

Fragante fragmento Say. Feroz y fármaco dibujo de hormiga hambrienta. Acabo de leer en una parte que lo único que nos pertenece es el futuro y en cambio, un deseo en sí mismo independiente pero deseo al fin, toca una tecla que activa esas profundidades como una sinfonía que despierta y finalmente mengua, respiración… Muy hermoso fragmento. Por cierto, Rimbaud no subió como tramaba el platonismo, aciertas, además nunca poseyó escritorio alguno. La verdadera poesía no en-tiende de tiempos, pero mucho menos de lugares prefijados.

Say dijo...

Almudena,
bocanada, respiración, aliento- desaliento, pasión, necesidad, manos que tocan, que escriben...

un beso existencialista y hermosamente disonante

Say dijo...

cc Rider,

“A veces, siento el pasado y el futuro tan fuerte, la presión a ambos lados, que no hay espacio para el presente en absoluto”. Evelyn Waugh

el deseo, esa sinfonía en las profundidades es la fuerza motriz del corazón... ese engranaje turbulento de nuestro presente...

Rimbaud, les maudits, las flores raras, las flores del mal, los salingerianos...y tantos, nada tienen que ver con el concepto plátonico.

Un beso!

ana dijo...

tus palabras se desprenden y respiran, alcanzan el son de los latidos, un tambor o una flauta,brotan y transitan como hormigas hasta penetrar los rincones,
afanosas , sin tregua...

abrazo del caer, caer

ana dijo...

Afortunadamente, Rimbaud y compañía no habitan la república platónica


besos

Say dijo...

ana,
arrancada, desarraigada, expulsada, refugiada en los confines, palabras escapando por los túneles, expandiéndose, pisando tierra, barro, cayendo en hoyos...creando alas.

tus palabras también las siento así.

un abrazo del caer

Say dijo...

Rimbaud y los otros poetas habitan la república del desafío, no entran en el juego hipócrita de ningún estado.

un beso anamaría!

Tera dijo...

Maravilloso.

PÁJARO DE CHINA dijo...

es como si de tu boca saliera un río, tiernísimo, arrasador, como si todo tu cuerpo se hiciera río y en ese río pasaran imágenes bajo el agua ... me dejo lavar por tus palabras, como el que cierra los ojos y apoya sus manos, exhausto, contra la pared, y se entrega a la ducha del cuarto de hospital, sin atreverse a mirar la herida, bendiciendo el oficio del agua que cae, vuelto puro cuerpo entregado, dejándose caer.

Say dijo...

Tera,
un beso azul!

Say dijo...

Pájaro de China,
agua de un río que trae briznas de brezo, flores amarillas y rojas, olor a tomillo del que crece salvaje en las laderas, musgo suave y húmedo que espera verde brillante en las sombras, río que trae hermosas lluvias y deshielos, río en el que se han bañado mujeres desnudas, río de peces y de piedras mágicas guardadas como tesoros, agua llena de amor,

la inmensidad de la dulzura y la fragilidad en que se convierte nuestro cuerpo cuando estamos entre las luces blancas de un hospital...

dejándonos caer...en nuestras manos, nuestro cuerpo...todo lo que somos...

Stalker dijo...

regreso al texto-mundo y al detenerme en su tejido voy palpando las nervaduras de su madera antigua, los hilos de su ensamblaje, su calor de alimaña en el cubil: es como un cubo Rubik, podría uno darle mil vueltas buscando la combinación "exacta", pero no hay tal, todas las combinaciones -todas las lecturas, todas las detenciones- son exactas en la dulce lumbre de su "inexactitud"; está entretejido de tantos afluentes, tantas oblicuidades, que sólo podemos dejarnos caer al texto, abandonarnos a su gravedad, que el texto nos otorgue, al fin, el peso y el cuerpo que en otros ámbitos nos ha sido negado; caer al texto y escuchar la vida intensa, la alquimia, los animales, tantas cosas pronunciadas y otras tantas no pronunciadas en los po(e)sibles márgenes que se abren inesperadamente y nos cantan al oído...

"yo sé que existe el recrudecimiento emocional, el interés en este mundo despoblado ya, los desposeídos olvidados, donde parece que no queda nada más que vanidad, crueldad, invulnerabilidad, cuánto se equivocó Platón, los poetas no son los llevados a un mundo superior para la creación, poeta es el que desciende, el labrador que libera los gusanos y los crepúsculos , caer, caer, caer,…"

Este fragmento me ha tocado especialmente, porque es muy cierto. Los poetas de la Luz, los Aleixandre, Jabès, Valente o Gamoneda de este mundo, se equivocan, porque asumieron, sin cuestionarlo, el veneno de Platón: la separación entre mundo sensible e inteligible, la aniquilación del cuerpo bajo el imperio avasallador de la Luz. Falsos profetas, por tanto, falsos oráculos (y todos hombres: no es casualidad).

Pero la caída, la caída hemos de buscarla en la pequeñez (fuera de la "grandeza" de las abstracciones de aquellos pontífices poéticos); en el temblor, en la lengua de la fragilidad... es tan fácil, y sin embargo resulta más cómodo habitar una retórica heredada, sin cuestionarla;

prefiero el poeta-rastro de hormigas, el poeta-regazo, el poeta-oso-que-hiberna, el poeta-animal, poeta-hocico-trémulo en la inmediatez de lo que duele y tiembla y busca amparo

esa poesía que es a la vez brote tierno y grito de ira "cósmico", es la que respira en este texto a la vez delicado, furioso, expectante, insumiso, acogedor, implacable, atento, animal: caracol, por ejemplo, por su modo de demorarse en espirales y trazar ahí la estela visible del hambre...

has roto el molde, Say, y en tu texto nos dejamos caer sabiendo que nos acogerá, que no habrá en el sino acogida, infinita paciencia, ternura inexpresable

/abrazo!!

Say dijo...

Stalker,
excavamos bajo las leyes, las leyes insoportables de este mundo. nos sepultan, pero nosotros seguimos excavando, vamos hacia cuevas donde no ocurra la luz chillona y resplandeciente de "sabidurías" de próceres y poetas de estado,

estos que nombras, y otros que pululan bien avenidos y bien alimentados, que es como decir, bien aleccionados, por las colmenas de los dueños del cotarro.
entre ellos, los coronados, y acólitos hay tanta impostura, fórmula, representación, falsedad, incongruencia de vida y palabra.
sumisos a la escala racional de valores impulsados, impuestos y perpetuados por ellos. se han cargado todo. tanta pose y servilismo humano.

estoy harta de todo eso. y si no existiera la desinteresada y dulce inocencia de los animales y de personas a imagen de ellos aquí no podría vivir.

mi querido búfalo, gracias por tus palabras, recuerdo el reflejo del fuego, el duende allá abajo, los sonidos...

fragmentos, rastros diminutos sobre la tierra, trazado laberíntico del corazón,

un abrazo lleno de hambre y de ternura

Stalker dijo...

me comí un acento: "que no habrá en él sino acogida"; sin el "él" acentuado cambia el sentido de la oración...

otro abrazo insumiso en el trazado laberíntico...!

Say dijo...

en la lectura se lee con acento, Stalker, pero me encanta que lo digas, es doble sentida la oración, por el cuidado y el cariño.

un abrazo desde ese trazado hondo

c c Rider dijo...

La vista perdida por el cansancio vuelvo a tu hogar, releo, me detengo un poco contariado respecto a Platón, pienso en lo aburrido que ha sido matar a dios, y lo aburrido que supone acabar con Platón. El fascismo vino para que procuráramos más profundidad en la profundidad huyendo de sus voces y ésto, lo aprendíamos en su mito. No entendí en ese momento que ese filósofo dictaminase la separación consonante del mundo inteligible y las sombras, no creí en hoyos aunque inconscientemente me nacieran alas tal vez por...

"ese deseo, esa sinfonía en las profundidades, fuerza motriz del corazón... ese engranaje turbulento de nuestro presente..."

..y dar gracias a las hormigas que se acunan en mis plumas al tocar tierra y escuchar sus sueños.

Un abrazo Say.

Say dijo...

cc Rider,
supongo que a Platón se le ha idealizado por su relación con Sócrates y por su mirada sobre el amor en El Banquete. Pero también expuso de forma férrea e inapelable su concepción de lo que debía ser el Estado en su libro La República, fue el referente para los demás filosófos que asentaron las bases para afianzar lo que ahora tenemos en el mundo. Su tratado político en La Républica tiene muchos puntos en común con los parámetros políticos de nuestras sociedades. Todos los reyes, emperadores y gobernadores han tenido su corte de filósofos que han ayudado a que esta concepción jerárquica llegue hasta nuestros días.

No sólo establece jerarquía entre naturaleza y espíritu, cuerpo y mente, hombre y mujer, sino también entre ricos y pobres, sanos y enfermos, las clases superiores y las inferiores, etc. En el libro V de La República, si se interpreta bien, en la estructura social que expone vemos el componente fascista y totalitario de estos elegidos por los dioses. Y no digamos ya, el tratamiento que dan a las mujeres!, qué son y para qué sirven!

cc Rider, es liberador matar a Dios, matar al padre (sistema patriarcal), matar la fe ciega en los popes de la cultura, que camuflaron con metafísicas y jergas filosóficas, sus ansias de poder y gloria.

es liberador hacer el desmontaje de los encubrimientos y despreciar a quién ha traído consigo tanta tradición androcéntrica, clasista y misógina, como esos dos, por ejemplo, Javier Marías y Pérez Reverte, de los que Stalker nos facilitó el enlace para ver su repugnante pensamiento.

es liberador bajar a las profundidades y encontrarnos con la tierra y con nuevos comienzos de nuestra mente y con emociones y deseos libres de nuestro cuerpo.

un fuerte abrazo cc Rider

Stalker dijo...

CC Rider:

en la línea de la respuesta de Say, no creo que sea aburrido acabar con Platón: buscar la libertad del pensamiento y la vida no es aburrido, es simplemente liberador.

Hay que recordar que aparte de su aborrecible credo político, el platonismo anuncia el cristiasmo, que no habría existido, tal como lo conocemos, sin él; tanto en su versión mesiánica o milenarista como en su misticismo, el cristianismo es, a grandes rasgos, un judaísmo neoplatónico, que enseña la sumisión a la verdad revelada, la negación del cuerpo, la servidumbre de la mujer y del esclavo, la insignificancia del animal. Por todo ello, la sombra que Platón ha arrojado sobre nuestro mundo (y que tiene sus últimos coletazos en el romanticismo y en los fascismos europeos, que podríamos definir como mesianismos romántico-platónicos) es la de la esclavitud en lo social, en lo político y en lo intelectual y artístico (todo ha de plegarse al imperio del logos-luz, implacable dictado de la revelación de las formas sensibles, siempre sometidas a una idealidad trascendental). Es también, como apunta Say, el fundamento de un desprecible androcentrismo misógino.

De hecho, en mi opinión, Platón (y después Aristóteles, aunque desde otros parámetros, con otro "juego de lenguaje") arrasó los hallazgos y las maravillosas intuiciones de los presocráticos, más conectadas a la idea de la extremada maleabilidad de la vida, al devenir y la impermanencia (en este aspecto los presocráticos estaban más cercanos a los antiguos filósofos indios o chinos). Platón fosilizó el pensamiento y la vida, e inoculó en el hombre el veneno del Absoluto, negando la inmanencia, el temblor de los cuerpos, en favor de una metafísica dual antivitalista, reaccionaria, y que respondía los intereses coercitivos de una forma de gobierno tiránica (las Ideas perfectas, inaccesibles, situadas en la esfera inteligible, frente a las despreciables formas mundanas, que hay que rechazar).

La propuesta de inversión o rechazo del platonismo (que es lo mismo que decir: de toda la metafísica occidental), está en Nietzsche y en Deleuze de manera especialmente clara y virulenta. También es la base de "Matar a Platón", de Chantal Maillard (uno de los libros más brillantes de los últimos años, aunque les pese a algunos, aunque su lectura despierte a veces incomprensión o indiferencia en razón de su "complejidad").

Es un asunto tan rico y complejo que exigiría análisis pacientes y minuciosos... sólo sé que la cultura mental occidental sigue siendo platónica (pos-romántica), hasta tal punto que no lo advertimos. Por eso el antiplatonismo molesta, incomoda: atenta contra una raíz muy profunda, es la base de nuestra identidad individual y social. Los que lo arrancan gozan de la libertad de la rosa de Jericó: sin raíces, desnudos, "desterritorializados", vagan por el desierto sin detener el flujo ininterrumpido de la vida. Hacen de la errancia su morada. Vibran al unísono en la inmanencia de lo sensible. Para ellos no hay distancia entre las palabras y las cosas: sólo resonancia, temblor, pulpa de fruta, rastro animal, entraña y latido

sólo así será posible que en la intemperie nos crezca el tacto

abrazo para ti y para Say

Say dijo...

Stalker,
gracias por tus valiosas y apasionadas palabras, son las que ayudan al desenmascaramiento y el desmontaje de esos referentes inamovibles,

cc Rider disfrutará leyéndote tanto como yo.

un abrazo para los dos!

c c Rider dijo...

He disfrutado el desenmascaramiento de ambos por ser cercana a mi sensación sobre cómo hemos de enfrentarnos a las frías arquitecturas de cierta filosofía. Me parece que Platón y peor todavía sus posteriores se-escuelas tienden a una monopolización del pensamiento. A establecer en distintos acontecimientos la misma fría arquitectura. Por eso mismo en mi anterior comentario, de ave cansada, comenté algo de la futilidad de cavar, cavar… huir en una sola dirección. La concepción jerárquica que mencionaste. Las voces se superponen unas a otras convirtiendo en espectáculo cualquier acto.
Perdonad si dije “aburrimiento” tal vez por mi mente perezosa ante retos racionales, que a veces los devalúo en favor de la agudeza visual, la plasticidad del instante con una inocencia total. Lo siento. Pero me agrada poder ramificar con ustedes el presente. Diréis fruto de un pasado, claro, de una historia, una experiencia, una moral… un decir “someteros”. Incluso a los asesinos se le estima más que a un insurrecto, un objetor de conciencia. Además, alguien que ha vivido en una “caverna” en las tinieblas de cualquier credo aún después de salir a superficie mantendrá la superstición, el miedo a perder el poder. Hoy he comenzado a leer al fin un profundo libro historiográfico “El prodigio que fue India” y ya desde su prehistoria adivino cosas que leo en Marienbad. Nuestra cultura occidental es y ha sido de las más erróneas. Incluso nuestra mirada de su cultura. Sus ascetas no imponían la “negación a la vida” pues el pueblo indio no creía que el mundo era un valle de lágrimas del que escapar a toda costa. Y después de Platón nos ha tocado o bien seguir la estilización de la existencia o examinar el sujeto de conocimiento. En la primera vía está la relación de sujeto y verdad. Me gustaría poder confiar en la espiritualidad para poder conocerme, convencerme sin persuadirme vamos. Me sucede al leer a ambos signatarios y a Ana… Y bueno, qué decir de pájaro? Vagaré por la intemperie gustosamente.
Quiero repetir unas palabras de Stalker, sobre los "desterritorializados" que me parecen una esencia explícita y que hacen del mundo un mundo mucho mejor. Me hacen esperar lo inesperado. Porque el orden está condenado a permanecer eternamente abierto, creo que está en el centro de nosotros similar a un bosque sujetando todas las arquitecturas posibles.
“Vibran al unísono en la inmanencia de lo sensible. Para ellos no hay distancia entre las palabras y las cosas: sólo resonancia, temblor, pulpa de fruta, rastro animal, entraña y latido.”

Aunque tienda a extenderme, mi intención es la de simplemente manifestar mi provecho, los agujeros que diviso en las palabras que os agradezco para poder alcanzar, lo que está antes de lo inalcanzable, un discurso.

Gracias.

Say dijo...

cc Rider,
desafiar a las palabras, a todo discurso, y a todo lo leído. el poder está ramificado en doctrinas, tratados y discursos filosóficos, literaturas, universidades, etc,
como dices, a un insurrecto, un objetor de conciencia, se le castiga más que a un asesino, se le castiga más porque es el que dinamita las bases donde ellos sustentan su jaula mundial en la cual han logrado encerrar a la humanidad.“Vendrá un día en que serán libres, todos los seres humanos serán libres, aún de la libertad en la que habían creído” Ingeborg Bachmann

cuando alguien se adentra en ciertas cavernas lo hace porque no puede quedarse en la conformidad, no acepta, no admite, no quiere ser cómplice de lo establecido. por eso la conciencia desnuda vuelve sus ojos hacia otras cosas. es revelación dolorosa y dilucidación sin vuelta atrás. pero la intemperie que se siente ante la aceptación de códigos impuestos que te integran a la sociedad es más penosa que la intemperie de la libertad, donde la fragilidad sabe encontrar su refugio en las sensaciones del corazón, despojado de pesados lastres sociales y culturales.

me gusta tu visión y tu inquietud conmovedora...todos los no resignados nos ayudamos en nuestra propia desesperación, en nuestro desamparo, a este estar en el mundo. la vida es un recorrido complejísimo y doloroso, pero esa fuerza tempestuosa que llevamos dentro nos la hace vivir en navegaciones hermosas y peligrosas y siempre sobreviviendo.

Un fuerte abrazo

Stalker dijo...

Say!

Un regalito para ti que te va a gustar,

¡acabo de encontrarlo!:

http://cat.bloctum.com/llobes/2011/12/07/chantal-maillard-decrecer/

fue el día 3 de diciembre en Barcelona, y el silencio logrado en esa lectura era, también, un animal, un animal increíblemente vivo,

un abrazo

Say dijo...

“…es tu voz la que atraviesa los poros de la noche,/ se expande, y crea el horizonte/ y nos sostiene/ como la piel del gran búfalo negro sostiene las estrellas./ Ni tan siquiera necesito oírte, tu voz planea como un águila/ y hace la luz cuando me cubre.”

“Luego vino la llanura./ El tiempo que se acorta/ de tanto repetirse. Los pulgares/ alisando el mantel de celulosa. /El sol seguía siendo hermoso,/ sin duda. Pero era persistente./ Cual, rostro vuelto hacia la nube,/ esperaba, ansiando la descarga”

“Ser pájaro/ Cual considerando./Andar desnudo. Las heridas/ cauterizadas por el aire./ Entre las plumas, disimuladas./ Cuerpo sin carga, movimiento./ Ser de vuelo. Ser/ pájaro. Tener por límite tan sólo/ la helada imprevista o la bala o/ el ansia de la carne/ por otra carne ajena…/Presagiando la urgencia de/ las migraciones, Cual./ Aleteo./ Rumor/ de horizonte en el pulso/ batiendo.”

Chantal Maillard, con su voz, sus poemas, los escribo con el sonido boscoso del silencio de ese momento...

Uau!! a esta mujer se la ama,

gracias Stalker por el enlace, por este regalo!

Un beso que atraviesa los poros de la noche…

c c Rider dijo...

Invita a almarse, almenarse, almagrar el apelmazamiento.

¿perdurar, perdurar?

decrecer

Say dijo...

sí, invita a almarse. nos almamos con las palabras de los poetas que han cruzado por los descensos...nos calman "Las heridas/ cauterizadas por el aire./ Entre las plumas, disimuladas"

¿perdurar?

la vida fugaz y fugitiva sólo dejará sus marcas para siempre en unas determinadas vivencias. lo demás todo es breve. todo se escapa, todo se diluye...

decrecer

en ese decrecer se descubren cosas muy pequeñas que nadie ve y tan hermosas...

un beso cc Rider

ana dijo...

bellísimo regalo el de Stalker.
decrecer tanto para hacerse soplo en su respiración y hallar un lugar en ella para escucharla es un milagro... lo demás todo es breve.
un beso que se crezca desde la pequeñura y se extienda a Stalker,a cc RideR, y a ti, Say que eres de esa especie de lo hermoso
anamaría

PS :tu blog se ha convertido en un lugar de maravillas, me paseo por él y siempre hallo un tesoro...

Say dijo...

decrecer para buscar refugio, para no ahogarnos en la inmensa vanagloria de este mundo de los grandes, y llegar por la pequeñez a los pliegues de la tierra, a los árboles de uno en uno, a las ramitas que nos ayudan a construir nuestro desvencijado bote. a mirar con dulzura nuestros fragmentos desperdigados, y a sentir el animal que llevamos dentro,desprovisto de cargas culturales y sociales.

decrecer, hacernos soplo y latido de nuestra propia fragilidad, de estos sentimientos desprotegidos, de este bosque interior...

anamaría, como tu respiración hecha soplo, cuando siento que alcanzas con tus palabras esas zonas de frontera, zonas donde viven las honduras vitales, el verdadero ser que nos habita.

PS: me gusta sentir tus pasos por esta casa dorada. ah, en una de las habitaciones te he dejado un pequeño ramo de flores silvestres, y un pequeño papel con un dibujo y una nota escrita.

Un beso anamaría, que sostenga las estrellas...

c c Rider dijo...

decrecer

ser sólo hipotálamo

la espina dorsal una travesía en el desierto

respirar el aliento sereno del silencio


De “Bélgica” …

“La sabia consideración de Wittgenstein debería servirnos de advertencia y disuadirnos del empeño: cremos ver el mundo y no vemos sino el marco de la ventana por el que contemplamos.”


decrecer

pequeño haragán

soy el último pasajero del día

se instala el insomnio / un cuerpo en arquitecturas domésticas


aunque sea para que nos atraviesen las hormigas

Say dijo...

cc Rider,
"Bélgica", hilos, fragmentos desperdigados a lo largo de la vida, volver a las huellas, no dejarlas nunca, reberveración de nuestro propio ser en sus pequeños gestos, movimientos, itinerario de exilio, a lo largo del tiempo. los sentidos, sus ecos, su resonancia.

ser cuerpo pequeño, gozoso de dulces haraganeos, atravesado por ensoñadoras hormigas,

un beso para el hermoso último pasajero del día...

Tera dijo...

Say, dile a Wittgenstein que yo quiero una ventana como la de la habitación de la foto de esta entrada! :-) Es fantástica!

Abrazo

Say dijo...

Vale, Tera, se lo diré. él ya sabe, se lo he dicho, que nosotras no tenemos límites en nuestro mundo, porque no tenemos límites en nuestro lenguaje, (por lo menos en nuestro emocionante lenguaje sensorial:) así que este deseo se nos concederá.

un espacio muy parecido fue mi refugio cuando, hace años, viví en Madrid, una pequeña y maravillosa buhardilla, con la mágica visión de los tejados y las cúpulas de esa ciudad y su cielo...

“¿Puedes ver lo que está pasando en los árboles? El azul y el viento, el viento azul”. André Breton,

un abrazo

c c Rider dijo...

mirar el marco como si fuera tejido

mirar el hilo como si fuera tiempo

tu último comentario me ha inspirado una futura entrada / un poema que ansía y obtiene en una dimensión sensorial / un itinerario de exilio

gracias

Tera dijo...

¡Puedo verlo!

¡Árboles amorosamente abuhardillados!

Say dijo...

árboles rozándose, viento suave en movimiento a través de las ramas, de las hojas...nido de pájaros dulcemente a cubierto...

beso Tera con el silencioso sonido de los árboles

Say dijo...

cc River,
...ese poema que ansía...itinerario de exilio. a medio hacer, hilos, gesto, movimiento, que no ha dejado intacto al corazón...

gasa, tierra, manos, emoción,
sentidos,piel,sentimiento, para las hendiduras...

un fuerte abrazo!

ana dijo...

y ver el mundo a través de pájaros sin horizonte
la ventana que vuela hacia las cúpulas de la ciudad lejana
el viento azul acunado en la buhardilla
y el árbol anocheciendo con un hueco en el pecho

besos, Say

Say dijo...

las aves en vuelo, la invisible levedad para llegar a ese mundo infinito de pájaros sin horizonte, la gravedad hacia la tierra, hacia los nidos, hacia las buhardillas, descender hacia lo hondo del corazón, y posarse dulcemente en besos sobre otro corazón...

la visión azul...

la ciudad

"y el árbol anocheciendo con un hueco en el pecho"

un beso, anamaría, con la marca hermosa de tu poema...el calor de un beso se ha posado sobre el hueco del árbol que anochece...

Anónimo dijo...

sube algo nuevo :/

Say dijo...

Anónimo,
llevo días atravesando una imagen que me aleja, es, como escribe anamaría en su poema, una especie de levedad, "ver el mundo a través de pájaros sin horizonte", y de melancolía, ahora estoy como ese mismo pájaro en vuelo, que acaba de caer al mar o a un lago entre montañas, y llega a su orilla con el cuerpo aterido, y de las alas mojadas aún escurre el agua,...

también siento el empuje del corazón en su bombear feroz. tengo libretas, palabras...todo tan inundado que la garganta se cierra...

siento que algún día tendrá que ser la penúltima entrada, (nunca me gusta decir la última)...

voy a traer alguna pequeña cosa...

un saludo anónimo, he imaginado un nombre para ti,(no necesito el real), sino el de las iluminaciones, el que alcanzamos a percibir, cuando sentimos como Rimbaud, "je est un autre"...

c c Rider dijo...

el azul mechado

Stalker dijo...

azul hueco impronunciable

hilito-allá

Say dijo...

estamos llenos de un mundo de agua y un mundo de noche...

Say dijo...

azul impronunciable

derramaniento, hilos, cuerpo-allá



un beso para mis dos estrellas insomnes Stalker, cc Rider

Carmela dijo...

El texto me sigue acariciando cada vez que lo leo no sin cierto dolor al pasar sobre esos momentos vividos que se que me acompañaran grabados en la piel hasta el final de mi camino y que por otro lado no deseo olvidar, y he vuelto a sumergirme en él y me encuentro con un cruce de comentarios que son tan ricos como el texto de tu entrada.
Un beso, Say

Say dijo...

Carmela,
voy a subir un fragmento de un poema que dice eso mismo que acabas de nombrar: "no sin cierto dolor al pasar sobre esos momentos vividos que se que me acompañaran grabados en la piel hasta el final de mi camino y que por otro lado no deseo olvidar",

sincronías hermosas y encuentro con los afines a nuestro corazón...

un beso!