domingo, 15 de abril de 2012

En busca de la tierra

es tarde, y tengo que querer vivir en este lugar hermoso y tranquilo, sin ti. con gente que nunca ha oído rumores de viento interno y huracanado. estoy en la esfera insomne. mis alas y mi cuchillo afilado que raja para caber en el mundo. obsesión por romper la realidad. cuando termino un libro me hace desear pétalos de flores y textura carnal, no puedo evitarlo, yo pienso en tus brillantes labios de la vulva. mi océano arrastra mi corazón en una oscuridad innombrable hasta tu orilla donde poder salvarme momentáneamente. las puertas de la inundación se abren cada mañana. de pie en la ducha, sangrando y llorando, sabiendo ya que la libertad no existe, mi cuerpo hace lo que mi corazón no puede dejar de desear, se hinchó y se hinchó, y mis manos acariciaron ahí, mis 800 terminaciones nerviosas esperando tus dedos, tu boca. tus manos en mi cadera estrechando mi voluntad. me es muy difícil vivir sin ti. a veces nos arrancamos el corazón para darlo. luego una no puede vivir sin corazón. he llegado a ti lo suficientemente cerca, piel a piel, tacto para tocar. en mi torrente sanguíneo y en mi corazón se hallará siempre la lujuria frenética. todo es una niebla espesa de ternura, de amor y de deseo. el cielo es hermoso y demasiado infinito en esta ciudad. Permanecer. una se queda con un secreto incomunicable. esa hebra del corazón siempre buscando el pistilo, queriendo que la abeja de la primavera de Dickinson convierta en miel todo lo vivido. este animal de dentro está rabiosamente vivo en mi paraíso polar, no deja de desear, aunque escape por los techos en los inviernos helados. desde este momento estaría en pijama sin salir de esta habitación hasta dentro de dos años y cuatro meses. al despertar sueño contigo, bajaría a la calle a primera hora, los pijamas son cada vez más bonitos para mí, son los que nos dejamos algunos como una segunda piel para salir a la calle las mañanas de los domingos, me encanta salir en pijama con mi rebeca grande de lana azul por encima, salir corriendo, para comprar pan caliente, recién hecho y ofrecerte el mejor desayuno del mundo. en mi cuerpo se ven tus señales, vienes a mí convertida en felino, mi dulce leopardo, en el pelaje de mi preciosa gata nado en el consuelo. todo lo que se ha desprendido de la noche está conmigo. tiene significado. como cuando dice Patrick Dubost, Sé que todo poeta auténtico está en decadenciatodo para mí es auténtica decadencia. grito de amor…

Imagen, Saul Leiter

24 comentarios:

Angi La Fiera dijo...

Eh, te he visto esta misma mañana, en mi barrio:
he visto una chica en pijama saliendo a comprar el pan... esta misma mañana de domingo, auténtica, en zapatillas, con la enorme rebeca, de vuelta con la bolsita del pan y devuelta por una fuerza irresistible hasta la orilla de su casa.
Como siempre disfruto los cientos de imágenes que aparecen es tus escritos. Me quedo con la chica del pan caliente, y con el secreto incomunicable y los ríos de palabras que genera.

Say dijo...

Angi,
qué precioso lo que dices...

ah, sí, sí, era yo, la que corría presurosa por tu barrio esta mañana de domingo, en pijama, con los pelos de loquilla, y mi enorme rebeca de lana azul,

"con la bolsita del pan y devuelta por una fuerza irresistible hasta la orilla de su casa"


un beso angi!

stalker dijo...

paso y leo, conmovido

no leo: bebo felinamente en estas aguas

bebo el grito, la intensidad de un asombro y una vida escrita con todas sus letras carnalmente estremecidas en los poros del mundo

son extraños los males que los seres humanos inventan y secretamente padecen; en la raíz inextirpable de lo que somos crece la flor innúmera y la savia sigue ascendiendo

espero y deseo la dulce operación alquímica que transmute el dolor en miel, miel venidera en labios futuros que pronunciarán el vértigo anonadado en la carne, la mirada abismada y la ternura exacta de la gravedad de los cuerpos

aguardar esa miel, y el poema que dice la miel, misteriosamente nos salva, nos redime en la indescifrable economía de los afectos, su vocación de universo estallando, la sutura dulce en el roce sísmico de dos pensamientos, dos ternuras, dos felinos, dos cuerpos

deseando que regrese la sonrisa, bebo felinamente en estas aguas...

un abrazo, Say

stalker dijo...

y una canción para que llegue la alegría, aguardándola...

http://www.goear.com/listen/778e788/attendez-que-ma-joie-revienne-barbara

(¡es una de mis canciones favoritas!)

stalker dijo...

lo olvidaba... una cosa más: un artículo largo, dividido en tres partes, recién publicado y que te va a interesar:

http://blogs.elpais.com/tormenta-de-ideas/2012/04/la-india-globalizada-quien-gana-y-quien-pierde-la-india-ha-ejercido-desde-siempre-en-los-occidentales.html

http://blogs.elpais.com/tormenta-de-ideas/2012/04/-la-nausea-global-.html

http://blogs.elpais.com/tormenta-de-ideas/2012/04/trivializar-y-desvirtuar-la-economia-del-ansia.html

Carmela dijo...

Y cuanta gente hay que no oye los rumores del viento huracanado, y no saben lo que se pierden, cómo el olor meloso del pan recién hecho.
Un beso, Say

Tera dijo...

correr en el aire de la mañana con el pijama puesto en busca del pan caliente es absolutamente lo contrario a la decadencia, mi querida poeta auténtica

Tera dijo...

http://www.youtube.com/watch?v=gVYKo6X5AeU&feature=related

"bebe la miel que está alrededor de esa flor"

:-)

Say dijo...

Tera,
recuerdo hace años cuando veía Doctor en Alaska:) la ponían en la tve en la segunda cadena, a las dos de la mañana, ¡es tan buena! que me sentía feliz de estar en el silencio de la noche inmersa en la vida de aquella ciudad perdida de Alaska...Cicely, con los más bellos y surrealistas habitantes...

beberé la miel que está alrededor de esa flor...

y correré siempre en el aire de la mañana con el pijama puesto en busca del pan caliente...

Say dijo...

Carmela,
los rumores del viento huracanado que agita los árboles de ese bosque que somos, el rumor de los ríos de agua que nos corren dentro, turbulentos unas veces y otras calmados de agua dulce y cristalina, bosque sonoro y silencioso, lleno de plantas y de savia...rumores de vida...

y el olor del pan recién hecho...como sentir una caricia...

Un beso Carmela agitado por dulces vientos de amor

Say dijo...

Stalker,
yo también bebo felinamente de estas aguas que traes para mi sed…y durante la mañana, entre el trasiego laboral de este sistema, he tenido en mi mente este otro mundo donde vivimos los outsiders…donde dejamos nuestra alma y nuestra intemperie diciéndola abiertamente…

padecemos secretamente, por esa raíz inextirpable de lo que somos…

y todo sigue creciendo…lo que sentimos, y todo lo que vive dentro sigue creciendo…

nada se puede evitar, ni la furia, ni el daño, ni el dolor, ni el amor, ni el deseo, ni la necesidad…

podemos expresarlo menos, pero todo estará ahí, los bosques, los abismos y las habitaciones,

los poemas estallando,

todo perdura…

el gran dolor y también el roce sísmico de los cuerpos creándolo todo de nuevo…

un abrazo entre trasformadoras palabras y flores y su néctar...

Say dijo...

ah, Stalker, qué maravillosa Bárbara!
J'attendrai que ma joie revienne...
...Alors, je t'en fais la promesse,
ensemble nous irons cueillir
au jardin fou de la tendresse
la fleur d'amour qui va s'ouvrir...

es una canción preciosa, y cómo la canta ella!

Stalker, sí lo de Chantal lo vi ayer en Sopa de Poetes, y me alegro tanto que lo hayas traído aquí! lo estoy volviendo a leer ahora. necesitamos imperiosamente la voz de Maillard, ahora en estos tiempos más. "El País" ofrece, dando espacio a estos artículos de crítica desde el pensamiento descontaminado de personas como ella, credibilidad. con Maillard sólo tenemos agradecimiento por su compromiso ético y su valentía, por no venderse a ningún poder.

al leerla, ella nos da euforia y fuerza.

a ver si los españoles despiertan y comienzan a exigir república y revolución.

gracias mi querido búfalo por traer esta agua viva

ana dijo...

me quedo aquí, con el pan caliente atravesado entre el pijama y la piel, hundiendo su blando dedo hasta llegar a las entrañas; quien dice pan caliente una mañana de domingo, dice hacer el amor temprano con los ojos envueltos en párpados de sueño y una recién nacida desnudez; quien dice océano y corazón y oscuridad innombrable, dice estar perdida en una ciudad desconocida y sentir que los edificios se desmoronan y que la carne tiembla en la embestida y se abre la tierra y la distancia y la existencia se tensa como un arco y cae sobre la cabeza con todo su peso avasallante; quien dice secreto incomunicable y hebra del corazón, dice temblor y ansia, espera desmedida, rumor de aviones y una deshabitada soledad superpoblada, y dice estómago palpitando y rostro único entre la muchedumbre;quien dice dulce leopardo y el pelaje de mi gata, dice que dedos surcan los mares de la carne , que se encharcan , que se estremecen se humedecen, que gimen y maúllan,dice lengua que lame todo intersticio, toda sutil delicadeza; quien dice nos arrancamos el corazón para darlo, dice que el corazón anda por los tejados, bebiendo de la luna, pescando fantasmas...

hermosísimo relato, querida Say, que me lleva de la mano
un fuerte abrazo con pijama malva
anamaría

Say dijo...

y quien dice corazón en una escucha tan hermosa, dice anamaría,

en esta ciudad inmensa, de exilio,donde los edificios se desmoronan por la soledad "y la carne tiembla en la embestida y se abre la tierra y la distancia y la existencia se tensa como un arco y cae sobre la cabeza con todo su peso avasallante" yo estoy en ese temblor y en esa espera desmedida, enamorada, "bebiendo de la luna", en noches tejedoras de sueños,

..con tus palabras se agita la superficie de todos los oscuros océanos, anamaría, y traes fervorosamente la conexión de las constelaciones de amor.

fervor compartido,

esos momentos de quietud, cuando todo es dos latidos del corazón, dos respiraciones, dos cuerpos, dos mentes. palabras sin palabras...

veo flores de color violeta, pequeñas y delicadas, a través de la helada, brillando entre la hierba cuando comienzan a ser acariciadas por el alba...

e imagino ese precioso pijama malva en el cuerpo de una hermosa mujer como tú,

un abrazo de esas horas tempranas...

stalker dijo...

Say:

¿sabías que en un poema de Cristina Peri Rossi se menciona a Barbara?

Su voz en esta canción, pero también la línea de piano y los arreglos admirables (musicalmente, Barbara es casi siempre insuperable, por el fuego, por la economía de medios, por el vértigo íntimo y la delicadeza a quemarropa)...

y ahora pienso que el hecho de que Barbara aparezca en ese poema de Cristina y en Chantal Maillard no es casualidad, no puede serlo en el misterioso devenir del universo...

hilos secretos nos tejen

el mismo fuego, debajo: en la no pronunciada urdimbre

un abrazo

Say dijo...

"Nada tenía que hacer en Cadaqués más que mirarte a los ojos
mientras tú viajabas en hachís en camellos casi blancos de largas pestañas
que acariciaban como los ojos de una doncella
sé que te gustan las mujeres
casi tanto como los negros
casi tanto como los indios
casi tanto como te gustan las canciones de Barbara
yo no tenía nada que hacer en Cadaqués
más que seguirte la pista
como un perro entrenado..."

es de su poema Diáspora, que da título al libro donde aparece publicado. es de los primeros libros de Peri Rossi que yo compré!

stalker, eres la leche!:)

y es verdad!, qué preciosa coincidencia, que Barbara aparezca en ese poema de Cristina y en Chantal Maillard.

y claro que no es casualidad!, son los hilos secretos que nos tejen y nos van uniendo en conexiones maravillosas...

el mismo fuego en Barbara y en estas dos mujeres y poetas fascinantes!

un abrazo stalker!

stalker dijo...

Say:

qué bien que ése fuera uno de los primeros libros de Peri Rossi que compraste...

Barbara, en la pág. 118 de "Filosofía en los días críticos", ese dilatado y sorprendente libro sobre el deseo...

he tenido ocasión de hablar con las autoras de esta para mí maravillosa y espléndida "casualidad"...

Fragmento de entrevista a Barbara:

-En 1970 hay un cambio en ti: la intimidad y el suspiro dejan paso a la cólera, a la violencia. ¿Qué ocurrió?

-Esa cólera no me ha abandonado jamás. En aquella época hubo un accidente en una mina de Bélgica, muchos hombres quedaron sepultados. Al mismo tiempo, alguien cercano a mí perdió a su hijo de cuatro años. Esto es lo que originó Le soleil noir. Siempre ha habido en mí un impulso de rebelión, de no aceptar el poder, ni las convenciones, ni la lógica impositiva del mundo, pero tal vez en 1970 empezó a expresarse de un modo más virulento. Creo que es muy importante ser un hombre o una mujer encolerizados, enfadados por el mundo; el día en que el deseo o la ira nos abandonan, es una pena..."

un abrazo!

fiorella dijo...

El pan tibio,el aroma, el amor...tus escritos me dejan traspuesta,como la Maillard...que logré conseguir acá, Filosofía de los días críticos...un beso

Say dijo...

fiorella,
me encanta que tengas el libro de Chantal Maillard, Filosofía en los Días Críticos,

este libro es una maravilla del pensamiento más personal, íntimo y reflexivo. la escritura sobre la experiencia del dolor en Maillard siempre es un consuelo.

libro sobre el deseo.escribir desde el cuerpo. su poética carnal, visceral, cortada por el cuchillo que todos llevamos clavado dentro, es directa. ese decir desde la oscuridad del ser, hace todo luminoso… nuestras propias heridas, las del dolor, las del sufrimiento, las del deseo, siempre en trance de curar y siempre abiertas,

fiorella, cada vez que tome de la estantería este libro de Maillard, tan subrayado, sabré que también está contigo…y saberlo me hace feliz,

un beso inmenso!

Say dijo...

stalker,
¿ves?
estos son los hilos secretos que nos tejen y nos van uniendo en conexiones maravillosas...

ay, es que este libro "Filosofía en los días críticos" lo tengo inundado de rayas y notas y dobladillos pequeñitos en las esquinas de las páginas!

bueno, y todos los de ella!

un abrazo!

stalker dijo...

así que tú también haces dobladillos pequeñitos en las esquinas de los libros... ¡maravillosa costumbre!

El ejemplar de "Filosofía en los días críticos" que vive conmigo tiene tantas esquinas de página dobladas que, visto de canto, su grosor es casi el doble en los extremos que en el centro...!

un abrazo

Say dijo...

stalker,

veo tus libros...

igual que los míos...con la páginas muy gastadas,

y con tantas esquinas dobladas que si los dejamos sobre la mesa se abren como abanicos...

un abrazo de los días de lectura feliz!

ana dijo...

me contenta que personas como tú y Stalker tengan esa manera de leer los libros,la misma mía, llena de rayas, flechas, estrellas, flores,subrayados unos sobre otros, ...ahhh y los dobladillos, las esquinas desechas , como abanicos...
me gusta porque no hay manera que esos libros no sean nuestros, devorados o acariciados con vehemencia.No son objetos de uso, son partes íntimas de nuestra entraña, nos respiran y respiramos con ellos.
Un beso desde todos los libros que viven

Say dijo...

ana,
libros que nos hablan tan profundamente que hipnotizan, subyugan y nos transportan a un espacio de paz y felicidad. los queremos y nos quieren, los tocamos como algo íntimo, y guardamos entre sus páginas, devoradas y acariciadas, ramitas, hojas de árboles, y pétalos, dibujos, frases, nombres...

es un diálogo de reconocimiento cuando leemos. nuestra vida está vinculada, no sólo por la música escuchada, y por las imágenes que guardamos en nuestra memoria por todo lo vivido, también por los libros que hemos leído desde la niñez, cuando pensábamos que alguien mágico había trasladado nuestros pensamientos, nuestras imaginaciones y fantasías a ese libro increíble que sosteníamos entre las manos.

¿de dónde provenía toda aquella escritura mágica?

“He leído enormemente… Ésa es mi pasión… En todas partes, bajo cualquier circunstancia y toda clase de libros. Devoraba cuanto me caía en las manos… ¡Me drogaba con tinta de imprenta!”, Blaise Cendrars

“No hay explosión, excepto un libro”, Mallarmé

es apasionada y apasionante, nuestra forma de leer, y los libros siguen vivos siempre, siempre,

anamaría, un beso, desde las palabras que desafían la realidad, y se intrincan por los túneles sin miedo!