“Mis
poemas florecen
desnudos
como
las rosas "
Adonis, Elegy for the Time at Hand
Imagen, Tamar Burduli
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Shangrila
Coordinación: Mariel Manrique
Revista Kokoro
"¿Qué se desmantelará, dentro, para que el afuera no duela, o no tanto, para pactar con el mundo que se nos escapa como arena entre los dedos? " Antonio Fco. Rodríguez Esteban, Stalker. (clickear en la imagen con Firefox o Chrome)
La Constelación de Andrómeda, Mariel Manrique
Descartes en Holanda, Mariel Manrique
Cómo nadar estilo mariposa
Mariel Manrique
Flores en la boca
Mariel Manrique, en Paradiso ediciones
Vengo de Lejos esta Madrugada. Las escritoras del Romanticismo alemán, Helena Golanó
Teoría Particular Sobre El Beso, Lola Garrido
Crónica diaria, Lola Torres Bañuls
Prótesis, Pepe Maiques
Granite and Rainbow. Para ir a ella clickear en la imagen.
Una mirada desde la alcantarilla puede ser una visión del mundo la rebelión consiste en mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos. Alejandra Pizarnik
...contad los gritos que dais en el fondo del agua ¡Contad los gritos! ...Chantal Maillard
"Ebrias de lenguaje/como antiguas bacantes/borrachas de palabras/que endulzan o hieren (...)Saben/desde el comienzo/que el lenguaje/es grito de la voz que se hace/pensamiento/pero nace, siempre,/de la emoción/y del sentimiento" Cristina Peri Rossi
"...las identidades se sustituyen con facilidad. Por eso habría que poner en circulación otra palabra: integridad. Porque integridad pueden tener las personas sin identidad, como yo por ejemplo. Las identidades son sustituibles, como los pasaportes. Las integridades no." Dubravka Ugresic
“Acerca de la luz lo sabían todo. Lo conocían en todos los tonos. Habían visto cómo se hizo el cielo frágil y roto, o encerado azul-negro. Sabían cómo la luz mira debajo de las nubes espumosas; la forma en que cae en diagonal sobre el Fjell; cómo golpea las rocas o cae sobre el bosque y la maleza espesa. Ellas sabían lo efímero, ¿cómo es la ilusión?. Si el lago turquesa tenía brillos en el fondo, un instante después estaba de plomo y sellado como el asfalto”. "Kältere Schichten der Luft" ("Capas más frías de aire"). Antje Rávic Strubel
"Cualquier vía es válida para escapar de nosotros mismos topándonos, indefectiblemente, con quien en realidad somos". Clarice Lispector
"De cada palabra censurada sos, mientras no la divulgues el censurador. De cada idea libertaria escarnecida sos, mientras no la liberes, el carnicero y el enterrador". La Constelación de Andrómeda, Mariel Manrique
Morí por la Belleza, pero estaba aún apenas ajustada en mi tumba, cuando alguien que murió por la Verdad, y que estaba tendido en el cuarto de al lado me preguntó en voz baja por qué yo había muerto. "Por la Belleza", dije. "Y yo por la Verdad. Ambas son una misma, así que hermanos somos", dijo él. Igual que unos parientes que una noche se encuentran, hablamos de una a otra habitación, hasta que el musgo nos cubrió los labios y borró nuestros nombres. Emily Dickinson
"¡Pero si hoy ni siquiera sabemos dónde está la verdadera vida, qué es, ni cómo se la encuentra! Si nos quedamos sin literatura nos confundimos y nos sentimos perdidos; no sabemos a qué unirnos, qué tolerar; qué amar, qué odiar; qué respetar, qué despreciar..." F.Dostoievski, Memorias del Subsuelo
"Los poetas creemos en las palabras como si fueran mariposas en libertad y las palabras creen en los poetas cuando éstos vuelan libres" Olga Orozco
"Lo que me gusta es escribir y cuando termino es como cuando uno se va dejando resbalar de lado después del goce, viene el sueño y al otro día ya hay otras cosas que te golpean en la ventana, escribir es eso, abrirles los postigos y que entren" Julio Cortázar
"Estoy desorientado, enfermo, furioso, embrutecido, trastornado". Arthur Rimbaud
"No hay barrera, cerradura, ni cerrojo que puedas imponer a la libertad de mi mente" Virginia Woolf
¿Quién, si yo gritase, me oiría desde los órdenes ángelicos? Y aun suponiendo que un ángel me estrechara súbitamente contra su pecho: mi ser quedaría extinguido por su existencia más fuerte. Pues lo hermoso no es más que el comienzo de lo terrible que todavía podemos soportar, y lo admiramos tan sólo en la medida en que, indiferente, rehúsa destruirnos. Todo ángel es terrible. Rainer Maria Rilke
La poesía es lo único rebelde ante la esperanza de la razón. La poesía es embriaguez y sólo se embriaga el que está desesperado y no quiere dejar de estarlo. El que hace de la desesperación su forma de ser, su existencia. María Zambrano
"en pleno abismo/ abriéndose/ y cerrándose la línea/sin música/ pero llamando/ sin voz/ pero llamando/ sin palabras/ llamando" Blanca Varela, de Concierto Animal
"Tómame ahora tal como soy, abrázame fuerte, inténtalo. El deseo es hambre, duele al respirar. El amor es el agua que me sacia..." Patti Smith, Because The Night
"Empezaré por buscar objetos mágicos en los que escribir: cuerpos cubiertos de algas y comenzar así cavando en lo más hondo de mi cabeza sumergida en lo profundo. Así fluye el río hacia la fuente paterna de la divinidad." Sylvia Plath
"El mismo peligro de mostrar la realidad existe tanto en el teatro como en la vida. Uno elige si representarlo o no representarlo. Y yo elijo hacerlo. Porque, a veces, es necesario bajar al infierno con nuestra imaginación para no tener que hacerlo en la realidad misma. Si a través del arte podemos experimentar ese dolor, tal vez seremos capaces de cambiar nuestro futuro" Sarah Kane
"Yo no escribo lo que digo, no digo lo que pienso y no pienso lo que debería pensar, así que toda mi obra viene de la más profunda oscuridad" Franz Kafka
"La famosa tesis de Wittgenstein, "el significado es el uso", se puede y se debe aplicar rigurosamente al arte." Susan Sontag
"Somos procreados, pero no educados, con todo su embrutecimiento, nuestros procreadores, después de habernos procreado, actúan contra nosotros, con toda la torpeza destructora del ser humano y lo arruinan todo..." Thomas Bernhard
No creo en este materialismo, en esta sociedad de consumo, en ese enriquecimiento de la gente que no tiene derecho a enriquecerse a costa de nosotros. Creo realmente en algo a lo que llamo "vendrá un día". Ingeborg Bachmann
"Pesimismo, no. Porque mi pesimismo es sólo el de la inteligencia, nunca el de la voluntad. Cuánto más se sirve la inteligencia del pesimismo para excarbar hasta el fondo de la verdad de la vida, más se carga la voluntad, a mi entender, de fuerza optimista, revolucionaria." "A menudo me han tratado de decadente. Yo tengo una opinión muy favorable de la decadencia, como la tenía por ejemplo Thomas Mann. Estoy imbuido de esa decadencia. Mann es un decadente de la cultura alemana, yo de la italiana. Lo que siempre me ha interesado es el análisis de una sociedad enferma." Luchino Visconti
"No tenemos otra cosa que las palabras, estamos condenados a ellas. En cada relación humana son las palabras un áncora de salvación". Marina Tsvietáieva
"La escritura: la escritura llega como el viento, está desnuda, es la tinta, es lo escrito, y pasa como nada pasa en la vida, nada, excepto eso, la vida." Marguerite Duras
"Algún día, Nora dejará a esta chica; pero aunque las entierren a cada una en un extremo de la Tierra, un mismo perro las encontrará a las dos." Djuna Barnes, El Bosque De La Noche.
"Todo lo que sucede en mis relatos, me ha sucedido, o me sucederá." Carson McCullers
"El lugar donde se vive no tiene mucha importancia cuando se transporta el universo en las maletas". Marguerite Yourcenar
"Hay muchas cosas que quedan grabadas en nuestro corazón y en nuestra mente sencillamente como impulso." Andrei Tarkovski
"Voy hacia la periferia para reencontrar mi centro". Jean-Luc Godard
"Pienso que los cineastas deben estar siempre ligados como por inspiración, a su tiempo, no sólo para expresarlo e interpretarlo en sus acontecimientos más crudos y más trágicos (...) sino para captar sus resonancias en nuestro interior, para ser cineastas sinceros y coherentes con nosotros mismos, honrados y valientes con los demás." Michelangelo Antonioni
"Los doctores trabajando día y noche pero nunca encontrarán esa cura para el amor. No hay bebida ni droga. Nada es lo bastante puro que sirva como cura para el amor". Leonard Cohen
"LLamamos a las puertas de las estancias más oscuras del infierno. Cruzamos el límite y esperamos. Ahora nos vemos a nosotros mismos como nunca nos habíamos visto. Un retrato de tormento y degeneración. La tristeza que sentimos no puede abandonarnos nunca." Ian Curtis
20 comentarios:
La rosa florece en su carne. Así debiéramos florecer también las personas. Que nuestra carne sea el florever...Bico
vera,
la rosa está en perpetuo éxtasis...
Bico!
La desnudez de una flor, la desnudez del alma...qué hermoso.
Un beso
Carmela,
hermosa la desnudez con que nos ofrecemos...
un hermoso beso para ti, Carmela
de Adonis recuerdo un libro cuyo título me pareció un poema en sí mismo: "Libro de las huidas y mudanzas por los climas del día y de la noche"... un libro nómada, atravesado por el desierto, la ensoñación, la evanescencia, que narraba íntimas caídas, caminos con corazón y la vertiginosa inmensidad azul que nos cerca, nos prolonga y nos acoge...
luego fueron apareciendo otros libros, y una antología en Visor, pero falta mucho, casi todo por traducir...
un singular poeta del eros y el desierto, de la multiplicidad de la rosa y el vacío vivo, extrañamente genesíaco, que late en el corazón humano...
no sé si nacen desnudos (su poesía se pliega, en parte, a una retórica muy codificada por la tradición en la que se inscribe), pero sí me parecen rosas del desierto sus poemas, rosas negras que hablan muchas lenguas y cultivan el calor en la mirada: señales de emociones que ardieron y no obstante perduran en esa llama inextinguible que fluye bajo los gestos aprendidos...
"Elegy for the Time at Hand", me gusta!
abrazo!
Stalker,
con Adonis a mí me pasa como con Hélène Cixous, los dos han venido a francia, pero los dos, él sirio, ella argelina, han atravesado el desierto, han vivido el exilio existencial, el asedio de los colonizadores, mantienen los extremados y rebeldes vínculos con los orígenes de una mente libre.los muros occidentales no han podido nada contra la subversiva actitud de la rabia del amor. salvación por la rebelde forma de ser, herejes de lo establecido, heteródoxos, informales, nada de reglas sumisas con el poder, ni con las tradiciones,
aunque, y sí, es cierto lo que dices sobre la poesía de Adonis, a veces sus poemas, “su poesía se pliega, en parte, a una retórica muy codificada por la tradición en la que se inscribe”,
y es que es verdad, a veces la contaminación "académica" o "cultural" llega a asfixiar la raíz...
es en los intersticios, en las grietas, en el dolor secreto, en la ardiente ternura desesperada donde hay que descubrir...
a veces entre tanta palabra, entre tantos montones gigantescos de palabras, dejamos, en código, casi en morse, el signo de nuestro cuerpo, algo silencioso, sufriente y secreto...para que alguien lo descubra...
Stalker,
en esas travesías,
y en esas travesías de las mujeres
que los hijos alguna vez han llegado a comprender...
"Recuerdo a mi madre,
tejo en mis recuerdos para ella
una estera de paja,
donde puede sentarse y llorar "
es también de "Elegy for the Time at Hand"
mi querido búfalo, hermoso pastor de hormigas,
un abrazo de árboles y cielo azul
La elegía es desnuda la mano aún enterrada. Qué agradable es sentir en estos lomos la escritura de stalker. “Libro de las huidas y mudanzas por los climas del día y de la noche" debe ser además de un título, la topografía de la aprehensión de los signos, faros encuadernados al giro de un sentimiento, sabor, calor, drama, ahora mientras leo alguno de sus poemas, y lo más cercano es Bessie aovillada en un día nublado y viento atlántico. La desnudez es un concepto complejo si pensamos en una flor. La consistencia de su color, aroma, va más allá del nombre que pueda tener.
besos
las palabras de stalker descienden a la orilla, sí cc, y es agradable sentirlo en su escritura,
el título del libro, "Libro de las huidas y mudanzas por los climas del día y de la noche" está recorriendo tu casa, en la descripción y en todos los puntos del pensamiento el mapa del alma más cercano es Bessie aovillada en ese día nublado y viento atlántico...
la desnudez, hemos tapado nuestros cuerpos y nuestro alma siempre, durante siglos. el acto de desnudarse confiere una gravedad similar a la muerte según Bataille, pues descubre lo íntimo en cada ser. no es simplemente algo físico e intrascendente, por eso Bataille también habla de la necesidad del "erotismo de los corazones", esta pasión se plantea en muchas ocasiones aún más violenta que la física. el ser amado se convierte en ese instante en la "transparencia del mundo"...
como esa rosa desnuda...transparente al mundo... llena de fragancias físicas...y emocionales.
un beso, cc
Me digo que esa asociación entre la poética (o, precisión, el poema) y la desnudez, solo se entiende en el pliegue de las telas en torno a los tobillos, las muselinas cubriendo la espalda o, en la foto, la línea de la falda, nunca sabemos si su perfección radica en menos larga o más corta. Desnudez, ¿no se pueblan esos hermoso desnudos que a veces propones de sombras que cubren, taponan, ciegan la vista de la piel? Poema desnudo no sé si es siempre un contrasentido pero, sin duda, espero el magisterio de tu voz y la de los otros comentadores que saben poetizar y metapoetizar con finura.
Mientras tanto, mi ojo se mueve frenético cubriendo con niebla o luz o noche a las rosas, rosas cuya desnudez gozo
Luis,
no hay confrontación entre precisión, el poema, y la desnudez. desnudez, composición y precisión insuperable son, por ejemplo, los poemas, la escritura, de Chantal Maillard en "Hilos" , "Husos.Notas al margen", "Diarios indios",... con material de su propia vida,lleva la desnudez poética y mental hasta el extremo. sin embargo, también hay espacios no desvelados, rincones de sombra, silenciados, que por intuición y resonancias de las propias imágenes creadas por ella, sentimos y sabemos dónde existen, qué clase de heridas no curarán.
es cierto lo que dices, mis propias propuestas se pueblan de sombras o contraluces que cubren, o no dejan todo a la vista. no son indiferentes a las imágenes cargadas de sensualidad, o incluso la desnudez también se encuentra en el campo de los propios tabúes y el cuestionamiento de fantasías del subconciente. recuerdo a Bourgeois, Francesca Woodman, Caravaggio, no sé, tantos. pero la frontera entre lo que se dice y lo que no se dice es más bien una cuestión de mensajes, de signos intraducibles, de códigos aún sin nombre, ni palabras.
y sí, esta imagen me identifica, es desnudez. dice mucho, el gesto, el vestido, la posición de las piernas, y de sus manos, el pliegue de la tela, con estampado de gatos, el anillo, las sandalias, digo muchas, muchas cosas...
yo también miraré “con niebla o luz o noche a las rosas, rosas cuya desnudez gozo”
un abrazo Luis!
reflexiono un instante, pero de nada vale, hay un sentido previo a mí. es decir; tal vez existan modos de hacer poesía sin la tutela de la estructura, la proporción, que es cómo entiendo el hacer poético… pero para hablar, mencionar, observar la pulsión en suspenso, en nuestro interior cuando leemos, inmediata escritura, entiendo que el significado tome la forma, que todas las cosas se conviertan al cabo en una sola; el silencio, el ser de la palabra y la palabra del ser, la raíz.
y es ante la imposibilidad de borrar la palabra, que tracemos otro círculo imposibilitando el contacto, tacto al cabo que deben proferir las palabras, esas viejas trashumantes
atravesar el humareda de nuestras ruinas
amando la flor
“la trasparencia se traspasa” Gong Bilan.
saludos
cc,
sí, pienso igual que tú, la poesía se hace sin la tutela de la estructura, la proporción. no hay reglas para la escritura. la esencia del lenguaje es la música, el sonido,la atmósfera, el estado de ánimo,en una gramática anti-sintaxis. cada uno tiene su propia forma de precisión para poder llegar a transmitir su mundo. una extraña expresión lingüística, impregnada de vida, de tacto, como dices "tacto al cabo que deben proferir las palabras, esas viejas trashumantes", palabras que llevan dentro nuestros átomos de amor, de deseo, de dolor.
la poesía es una forma de vida. y una necesidad.
"La nobleza de la poesía", dice Wallace Stevens, "es una violencia que nos protege de una violencia sin fin”'. Es la imaginación presionando contra la presión de la realidad."
un abrazo, cc
de Valente en su “fragmentos de un libro futuro”
EL día en que este juego sin fin con las palabras se termine habremos muerto. No nos dijiste adiós. Un rostro de mujer se desdibuja en los últimos fríos del otoño. Nos duelen a la vez su muerte y tu memoria. Conocí a tu hijo en el teatro del Rond-Point hace algún tiempo. Guardaba un raro parecido contigo. Prestidigitador del aire. Dónde estás. Ruido sordo el de tu cuerpo en las aguas oscuras.
(Memoria de Paul Celan, en la muerte de GiselleCelan-Lestrange, fines de 1991)
esa presión, esclusa capaz de captar el universo en una gota de rocío, para como decía stalk alguien descubra, no sé, los espejos siempre han tenido algo de puerta para mí, el reflejo, cerradura de otro mundo al que acudir algo maltrecho en busca de esa fragancia, llamada por el juego de las palabras.
de NAKADAI SHUNREI
Silencio de mediodía.
Solamente una tierra calcinada
que trabajan las hormigas.
y en ese juego, en ese adueñarse del subsuelo, arrullo de semillas y estrellas centinelas, estamos nosotros, en fragmentos pero nosotros, en impermanencia pero nosotros, así que al azar de esas hormigas obligo mis manos.
abrazos say
s hermoso lo que has traído cc,
el texto de Valente con la memoria de Celan en la muerte de Giselle, ese ¿Dónde estás? Ruido sordo el de tu cuerpo en las aguas oscuras"
y el haiku de NAKADAI SHUNRE, precisión del sonido que escucha en su interior...
y luego nosotros, como dices, arando en el subsuelo, escuchando los sonidos..."arrullo de semillas y estrellas centinelas"...
"Si escribo lo que siento, es para reducir la fiebre de los sentimientos." Fernando Pessoa
“La escritura es una forma de terapia. A veces me pregunto cómo todos los que no escriben, componen o pintan puede llegar a escapar de la locura, la melancolía, el terror pánico inherente a la condición humana” Graham Greene
un abrazo, cc
"¡Qué angosta la puerta del alfabeto!"- descubre el mismo Adonis.Por ello el poema deberá despojarse, hacerse filo de luz,atravesar las celosías,
estela de agua, descalzar los diminutos pies, hacer reverencia, dejar caer algunos pétalos, florecer en las esquinas, develar sus zonas erógenas, su ombligo del que brotan tallos delgados y ágiles, abrirse en la rosa desnuda que esconde...
Un beso de rosa
ana,
hacerse filo de la luz...
PAUL CELAN
Quien se arranca el corazón del pecho en la
noche, quiere alcanzar la rosa.
Suya es su hoja y su espina,
a él le deposita la luz en el plato,
a él le llena los vasos de aliento,
a él le susurran las sombras del amor.
Quien se arranca el corazón del pecho hacia la
noche y lo lanza a lo alto,
ése no yerra el blanco,
ése lapida la piedra,
a él le suena la sangre del reloj,
a él le quita su hora con un golpe el tiempo de
la mano:
él puede jugar con pelotas más bellas
y hablar de ti y de mí.
un beso develado, floreciendo en la rosa
Muchas gracias, Say, por ese hermoso poema de Celan. Dejas un regazo cálido para el que tiene que arrancarse el corazón y lanzarlo a la noche. Lo he tenido que hacer y aún tengo las manos húmedas del último extirpado corazón ; en su lugar el fértil estiércol para la rosa lucha por sobrevivir. Y en efecto, para escapar de la melancolía y del pánico del abismo en el pecho,espero que florezca...
ana,
el fértil estiércol está preparado para hacer crecer la rosa,
"Nadie ha medido nunca, ni siquiera los poetas, lo mucho que el corazón puede soportar." Zelda Fitzgerald
la rebelión del corazón nos fuerza hacia más y más, sólo para besar de nuevo...
los extremos están impregnados de belleza y dolor y en ondas de desequilibrio no sólo nos arrancamos y lanzamos el corazón una sola vez hacia la noche, no, el corazón cura y en algún mar que suspira se renueva...y volvemos a enamorarnos y a lanzarlo de nuevo y amamos en el amor de forma tan salvaje como antes...
déjate caer, ana. y siente en la dulzura, porque el proceso del florecimiento está latiendo...
eres una mujer hermosísima,
el amor más tarde o más temprano aparece de nuevo, amarás y serás amada locamente, en esa maravillosa adicción mutua del amor...
un beso fértil, regado con suave agua en la noche
Hay veces que florecen, otras no. Queda lo que fue y el resto también es vida. Yo pensaba que sin amor no se puede vivir, pero me levanto contenta y aborrezco todos los que sobrevaloran y mitifican el sentimiento del desamor- Simplemente es duro, durísimo, lo demás es literatura.
Besos
es verdad, marcela, unas veces florece y otras no.
sabemos con seguridad que el desamor se cura,
si damos tiempo al tiempo, el dolor desaparece y se transforma en una nebulosa de hermosos sueños...
queda lo vivido,
no podemos mitificar lo que nos hace daño, llevas razón.
lo demás es literatura, y en ella nos refugiamos. la necesitamos para recorrer ese durísimo trayecto...
la vida es cada segundo. el amor lo llevamos dentro. nos volveremos a enamorar o no...no sabemos...
vivir con paz en nuestro interior es lo importante,
un beso de alegría matinal!
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