en la faz de la tierra

en estos días me vino a visitar mi parte animal husmeador, mi berrido sideral que desvisto a bocados llenos. estaba yo dando paladas en el fango y resulta que voló todo, sí, sí todo aquello que soñábamos que vendría después de la faz de la tierra. el existencialismo dominical. dejé mis babuchas para despertar en el mercado ambulante de la plaza más famosa, comida, verdura y fruta, vísceras, sinfonía orgánica, los vendedores argelinos, tunecinos y marroquíes,  atraen a los clientes que pasan a través de un interrogatorio directo, sus melodías comerciales, su ritmo vocal, como si estuviéramos en un zoco más allá, tomates y pimientos que provienen del otro lado, cruzando el mediterráneo y si te fijas bien bien, se ven los destellos de algunas escafandras perdidas por el fondo. lejos, muy lejos, desde la atalaya de enferma o desde palacio a los del zoco los veo comerciar tumultuosos con diminutos relojes de arena. al faro, con fuerte olor a mar y azul, llegan los hirientes colores que empequeñecidos tientan en racimos maduros. la sal cubre mi cuerpo y lo protege mientras brota y respira. miro desde el catalejo la marea de este mercado y envidio cada semilla que los jardineros compran. la torre es segura, azul, acolchada, sabia... pero el mercado...si pudierais ver el mercado! imposibles vericuetos con gentes en ríos como hormigas inconscientes de su pleno papel de cotidianidad. y veo hasta un encantador de serpientes con su flauta suave. tanto, que la sangre se pierde y estalla agolpada. todo es tan real que puedes ver cómo los pescados se pudren al final del día y destilan una pestilente sidra goteando de los cestos de las frutas.

vuelvo con los pies sucios y las manos pintadas con flores a trepar a gatas por la escalera de caracol hasta arriba de la torre. subo sin mirarme, sin pararme, hasta descansar sobre la limpísima colcha azul, porque ya no puedo más. aprendo a zurcir y repasar cada sabor de higo morado como otra boca, el picor del sol sobre la cara, el bálsamo de los gusanos de seda, la espiral de los ojos de la serpiente, los gritos de los vendedoras y el secreto del hombre que pide limosna. después como todo tiene un final, a las dos del mediodía, cajas vacías de color blanco se apilan con sus finas aristas. frutas no vendidas y manchas moradas permanecen en el suelo, son recogidas por personas que no tienen dinero. a la realidad siempre se le atragantaron las historias del Olimpo. con las ganzúas rotas por el óxido de pesadillas recurrentes, atado con un candado, queda en esta caja de acero algún tesoro que se enfría inexorablemente en el fondo de la Seine, buscaré como siempre buscaré como una cazadora submarina en la infinita profundidad planctónica del agua. mientras allá arriba todos esperan expectantes mi muerte o mi aparición mi derrota o mi triunfo mi supervivencia o no.