viernes, 15 de febrero de 2013

El sueño bajo el mapa



anoche, caminando por las escaleras del metro volví a saludar al mismo muchacho que llega cada mañana a las 7,  y de nuevo a las 6,30 de la noche lo encuentro esperando mi luz para seguir adelante, su rostro acristalado quiere que detrás de la victoria, nuestro saludo valga infinitamente. nunca hemos hablado, sólo las dos palabras y una sonrisa de dulzura. aún no sé si es un instrumento de música lo que lleva en esa maleta o es sólo el paño de seda de ascuas para poner en el suelo. la actividad me lleva atrapada adelante, pero ni siquiera la distancia o la geografía nos puede impedir vivir ese gesto y tenerlo dentro. todo nos concierne, nuestros sentimientos son como un fuego. los dos hemos leído textos venenosos peores que los evangelios. por eso sobrevivimos a los vaivenes y a nuestra propia ferocidad.

hoy he estado en un evento donde la gente se mueve en glamurosa intelectualidad, se habla sobre quiénes suenan como vacas sagradas en el mundo del arte, de inversiones y de expansión. no quiero ni tengo nada que decir, pero una mujer me mira del otro lado ansiosa esperando mis palabras. 13 habitaciones, mis bolígrafos, mis lápices afilados listos. quién no se ha desequilibrado por un campo nevado y ha desaparecido en la espesura. éste es el camino a través del alce. en el edificio, en la entrada de la exposición, una mujer mira las invitaciones y da a cada uno de nosotros un díptico de la obra. entramos en un cuarto oscuro octogonal en el que se exponen algunas esculturas de hierro y bronce. me pregunto si estoy de acuerdo con Baudelaire, que la escultura es la más aburrida de las artes visuales. parecemos los tontos de moda a la espera de entrar en esos eventos que engordan el ego de los niños de apellidos elocuentes, todos con sus pea coat, las barbas de leñador enormes, la última posibilidad de ser un hipster, saltar el contemporáneo desfile kitsch.  las esculturas tienen el sello creativo de civilizaciones que europa destruyó. querer retrotraer ese templo de respiración profunda de antiguas culturas, alimento para crear algo artísticamente creíble. intento de verdad que algo me emocione, sentir la lluvia. pero no llueve nada aquí, mi techo de chapa me lo haría saber.

¿cómo se puede escapar con prontitud de esta vacuidad de la sociedad burguesa?  tengo la sensación de que no hay nada que expresar. ninguna fuerza de expresión suficiente que me ayude ¿cómo es posible que todo haya llegado a ser tan, tan malo?

cuando camino de vuelta a casa entro en la floristería, la florista me habla sobre su pasión por los ciclámenes y las hortensias, pero luego me habla de los lirios, las orquídeas, las labiadas, la verbena “Aphrodite”...la tienda orbitando sus pensamientos oníricos en su suave voz. en una de las flores hemos encontrado un pequeño gusano, me gustaría llevarte miserable compañero, le digo, tú serías benevolente conmigo, él se ríe de mí mientras se desliza feliz entre las hojas.
  
guerras lejanas vienen a dormir a casa. la sombra roja se difunde. despego de la acera mi piel salpicada a través de una cuerda con fieros engranajes, tantos pequeños nudos para deshacer. me veo como una adolescente. no necesito lingüística computacional para decirte por qué este dolor. soñé tu nombre gritado en ese bosque del alce. todo tan reactivo, refulgente, resistente a las teorías fálicas que se supone gustan al sistema.--estoy creciendo en  esta ansiedad sin fin, todo se puede quemar, pero yo vi otra caída de pluma blanca entre los copos de nieve el otro día y alcanzada por una bala llegó un extraño consuelo. la poesía se repite en los momentos en que más lo necesito.

tengo un tiempo duro con febrero. se trata de un mes quimera. puede evocar una tormenta monstruosa. necesito más tiempo para pensar en lo habitual. viene a mi mente la imagen de tus gafas sobre la mesa y tu bellísimo colgante en forma de corazón. mientras trabajo de noche hay una pequeña luz en la cocina y el dormitorio. me muevo entre el fulgor del fuego en los ojos inhumanos de un lobo entre la niebla, vuelvo la cabeza en mi cabeza, aquí se inicia el territorio de las horas. seré fuerte, mi dolor será de distancia. están los Tigres en casa. el pájaro, los bosques, AS Byatt,  Heráclito, el agua, la carne y no. el Río de las Sombras. La belleza y el dolor. Proust. Religio Medici y Urne Buriall,  los viajes completos, el Atlas, Shklovski, las cicatrices, la medianoche de Ariadna, o la vida de una mujer. la impureza inocente de las hijas incurables.


Imagen, Alex Howitt

16 comentarios:

c dijo...

abrazos amurallados de cariño say

stalker dijo...

increíble texto en el que conviven fosas abisales y movimientos tectónicos internos... está lleno de rincones y pliegues que se abren sinfónicamente; más que texto, una red vital de encrucijadas múltiples, donde perderse es reconocerse...

bellísimo, telúrico, imán: no me extraña que por él corra el fuego y el paso leve de los lobos

http://www.youtube.com/watch?v=aTdSx1uyKQE

Carmela dijo...

echaba de menos sumergirme en tus palabras. Se respira tanto en ellas.
No todo se encuentra donde quieren que lo encontremos, a veces, en la vuelta de la esquina o perdido entre esas hojas donde vive el pequeño gusano, se encuentra la verdadera obra de arte, aquello que nos hace clik y nos muestra la belleza oculta, la luz del día, la magia de las cosas. Brujuleamos, navegamos, y evocamos.....momentos, lugares, recuerdos que se empeñan adentrase en ese territorio de nadie que sin embargo se sostiene por momentos, vivencias y momentos ciertos y verdaderos.
Un abrazo, Say

Say dijo...

c,
gracias por esos abrazos amurallados de cariño,

para mí el refugio más inconmensurable viene de la delicadeza,

y tú eres un ser muy especial lleno de delicadezas,

no impostadas, como tanto circula por ahí, sino de verdad,

yo odio la falsedad y la impostura,

y de ti, de tus poemas y traducciones me llega tu mundo de poesía vital tierno, hermoso y perseverante,

la intuición, es uno de los sentidos más poderosos,

dicen que no es racional,

y a mí me encanta.

yo de lo que más me fío es de ese sentido animal...

un beso c!

Say dijo...

stalker,
animal-es, (pieza para temblor y cuencos cantores),

en Kokoro me ha encantado ver este canto tuyo,

parte de la memoria que no se detiene, que no olvida,

ancestralidad rebosante que no escapa al corazón, en esta época de decadencia, se agradece,

"los fantasmas, los bolsillos, las huellas, las nubes necesarias: la subversión debe producir su propio claroscuro " Roland Barthes

ya sabes lo que pienso,

no se puede ser imparcial,

estar del lado del poder es lo más repugnante que yo me pueda imaginar,

estar del lado de los animales es lo más subversivo,

"La gente habla a veces sobre "la animal crueldad del hombre". Pero eso es terriblemente injusto y ofensivo para los animales, ningún animal podría ser tan cruel como el hombre, con tal arte, tan artísticamente cruel" Fyodor Dostoievski en Los hermanos Karamazov,

ah, gracias, stalker, por este enlace al poema de Chantal Maillard,

ella pertenece a la existencia real del ser...

"No pondrás nombre al fuego",

"no me dirás las llamas con palabras dictadas por la tribu"

"hay que bajar al cuerpo, tocar el centro, tocar el centro ardiente, abrirlo y propagar el gozo de la lava, no importa en qué caderas, en qué pecho resbale, no importa la estatura, el sexo o la materia, pues todos caminamos sobre la misma pira",

yo,

que me siento un gato callejero o un lobo en esa espesura nebulosa de la altas montañas, diría irónicamente,

mi animal favorito es humano, porque no sólo está dotado de intelecto, sino que también se las arregló para joder más que cualquier otro ser viviente...

Chantal Maillard lo ha reflejado en sus poemas, es su filosofía y yo corroboro cada día esta lúcida afirmación,

un beso stalker!

stalker dijo...

me emocionaste, Say!

sí, es así como dices: estar del lado de los animales es lo más subversivo...

por eso me irritan tanto las coartadas intelectuales que algunos invocan para justificar su sumisión y su maltrato (en las corridas de toros y otros festejos, en la industria cárnica...): me refiero a los Savater o Vargas Llosa de este mundo, cuyos discursos, además de basarse en prejuicios y sofismas, son fácilmente deconstruibles, porque están arraigados en una concepción rígidamente antropocéntrica del mundo y de la vida...

volver al pensamiento radical (etimológica y vitalmente): volver a la raíz, a lo animal que somos, más allá de las imposturas y jerarquías de un suspuesto "sujeto de derechos" humano soberbio y excluyente, es urgente y necesario en este mundo donde la crisis parece haber relegado al olvido temas capitales (el cambio climático, la destrucción sistemática de los ecosistemas, y el sufrimiento invisibilizado y consentido de millones de animales que esclavizamos para nuestro provecho...)

gracias por ser el gato y el lobo, y todos los animales po(e)sibles, en todas tus metamorfosis...

un abrazo!

Say dijo...

"No todo se encuentra donde quieren que lo encontremos"

Carmela,
esta frase abre una explosión de aliento e independencia sobre la idea de qué es el arte en realidad,

sin dictados,

hoy día con eso que llaman "arte conceptual" hay tanto fraude,

pero todos siguen como corderos a la "promesa emergente", de ese canon impuesto por el establishment,

sin plantearse nada,

si indagas o te dicen, te das cuenta de quiénes son los supuestos artistas,

hijos de altos cargos políticos, o del mandamás de algún medio poderoso, del obediente escritor o actor de turno, colmado de premios institucionales pagados con dinero público, etc, etc

“A veces, creo que el único arte que nos queda es ir despegando poco a poco la etiqueta de una botella de cerveza, mientras que alguien te cuenta un sueño que ha tenido” Lynda Barry

a veces, yo también creo igual, como Lynda Barry,

y como tú, sé que "la verdadera obra de arte se encuentra en aquello que nos hace clik y nos muestra la belleza oculta"

nuestro olfato que ha ido husmeando, cuando navegamos y brujuleamos en ese territorio de nadie, no se equivoca,

como la espuma y los sonidos del mar en tus imágenes que llegan y que sostienen un mundo sin decepción,

un fuerte abrazo Carmela!

Say dijo...

stalker,
a eso me refiero cuando muestro mi repulsa por el ser humano, ese que se las arregló para joder más que cualquier otro ser viviente...

por los Savater o Vargas Llosa de este mundo, y todos los prepotentes de la "intelectualidad", ideólogos y sacros pensadores, que añaden a este edificio del pensamiento patriarcal más disolución y destrucción de la imaginable,

en cuanto a su desprecio por los animales. para la naturaleza da lo mismo que muera un ratón o un humano, ella no distingue, yo tampoco, la única diferencia para mí es el dolor, la imposibilidad de no ver nunca más a ese ser amado que ser va para siempre, eso...

sus jerarquías excluyentes para todos los demás seres de la tierra me produce asco.

en cuanto a la cuestión taurina, yo los pondría en medio de una plaza de toros a que uno de esos divinos toreros le clavasen las banderillas en los costados,

ojalá todo todo termine por revelarse,

porque como condena auténtica del género humano es el género humano que no tiene límite en su crueldad,

gracias a ti stalker,

un abrazo!

c dijo...

deslizar
arbusto
aire
labios laborando
un rocío matinal
como el pliegue de una vela.

la rueca hilandera
ata lo convulso a la orilla
donde el hielo se funde antes
y el caimán espera
para redactar su gastronomía
arrastrando a los comensales
por el fango.”

comprometerse con el arte de algún modo comienza cuando el yo, desaparece al decir cuando el yo, el ser humano de espaldas anchas pero temblorosas cuando cincela, latido, temblor, … /// me gustaría que me dejaras el sueño de un mapa para colgar en ccrider /// abrazos say /Carmela// stalker どうぶつ

Say dijo...

cc,
cuando la rueca hilandera ata lo convulso a la orilla, se agita la superficie de todos los oscuros océanos,

las palabras salen de entre los labios laborando un rocío matinal...

en el fervor, nuestra mirada excava túneles suficientes para hacer cuna para las aves,

el caimán espera...

cc, es cierto, el latido, las líneas de lo creativo se conecta cuando el yo desaparece, sin espacio y tiempo, entramos en la forma de sucumbir a la vibración de la noche que se celebra en lugares que no debería...

escapamos así de los secuestradores de la vida, los que nos han hecho esclavos de los dictados del capital, y se han adueñado del mundo convirtiéndolo en sociedades llenas de represión y de dolor,

comprometerse con el arte es hacer lo contrario de lo que los vigilantes del orden nos han ordenado, esos que cada vez que nos salimos de la fila de la producción del heterocapitalismo, casa, matrimonio, maternidad, cinta del trabajo, vacaciones, familia,etc, etc les molesta, porque escupimos sobre su régimen de poder dominante.

cc, el sueño de un mapa y todo lo que hay en esta casa es tuyo, con todo mi cariño,

un beso en grafía animal líneas que unen dos orillas...

Anónimo dijo...

oh vaya, hace mucho tiempo que leemos nada nuevo...

un saludo cordial,
rama

Say dijo...

hola rama,
he tenido un tiempo de mucho trabajo y horarios largos, largos,

he tenido deseos de traer algo para compartir, textos, poemas, imágenes y cosas que me gustan,

pero el cansancio me puede me deja rendida, y pasan los días y días...y me resulta difícil creer que es casi el final de marzo...

ahora se acercan unos días más tranquilos y en este intervalo traeré algo para el blog...

gracias rama!

y un abrazo!

Anónimo dijo...

oh, casa dorada para pájaros, de horarios largos, largos y rendido cansancio, cuando puedas traenos algo...un abrazo

rama

Say dijo...

rama,
me anima pensar e ir a lugares fuera en mi mente tan cuidadosamente...
cuando me quedo en el parque, después de comer un sándwich me ayuda pensar los días que serán preciosos y cálidos, vienen a mí tantas imágenes, el azul infinito y decenas de pájaros alrededor de los bordes del cielo...

quiero no desperdiciar las pocas horas que no pertenecen a un jefe o a las tareas de supervivencia de esta vida diaria.

en esta sociedad occidental del progreso vivir a veces se convierte en una tarea titánica...

pero espero un momento de descanso,

que estos horarios largos, largos acaben,

ah, mi sueño es haraganear felinamente,

leer, mirar cosas, escribir...

un abrazo rama!

Anónimo dijo...

de qué es el sándwich? solo comes eso?...

haraganear...

feliz descanso pues

Say dijo...

el sándwich era de atún y no, no solo comí eso, también comí una ensalada de rúcula y taquitos de queso blanco, y como tenía antojo de algo muy rojo compré fresas...y luego de vuelta al trabajo en la máquina de bebidas saqué un café caliente porque venía helada de frío, en el parque luchaba contra el viento y los 5º de temperatura me hacían temblar, pero necesito reconectarme con las cosas que me hacen bien. me encanta el tipo de silencio que se obtiene cuando estás comiendo así en sitios tranquilos y abiertos al cielo, y miras y observas, y sueñas...

sí haraganear. mi alma está ronroneando en el sueño como los gatos...

descansar uhmmm...comienzo pasado mañana mis días libres...

que para ti también sean días de azul y descanso