“Aquella muchacha escribía poemas; los colocaba cerca de las hornacinas, de las tazas. Era cuando iban las nubes por las habitaciones, y siempre venía una grulla o un águila a tomar el té con mi madre.
Aquella muchacha escribía poemas enervantes y dulces, con gusto a durazno y a hueso y sangre de ave. Era en los viejos veranos de la casa, o en el otoño con las neblinas y los reyes. A veces, llegaba un druida, un monje de la mitad del bosque y tendía la mano esquelética, y mi madre le daba té y fingía rezar. Aquella muchacha escribía poemas; los colocaba cerca de las hornacinas, de las lámparas. A veces, entraban las nubes, el viento de abril, y se los llevaban; y allá en el aire ellos resplandecían; entonces, se amontonaban gozosos a leerlos, las mariposas y los santos.”
Marosa di Giorgio, Magnolia
Imagen, Adelaide Hanscom
gris plateado, en el río mis dedos ateridos, mi estómago, es la capa de plata de un animal, gemir cuando nos amamos y llorar es casi lo mismo, no me engaño, he sido arrasada, La Champmeslé, y el Pont Neuf, a las cinco de la mañana, aún de noche, ¿no es la mirada más radiante? entrándome...tus dedos , todo se refleja a esta hora, en este lugar, la vida de todos los seres...la piedra caliente del puente donde hemos gozado, las ciudades de europa con atronadoras ceremonias y millones de personas cediendo, pero en algún lugar viven los que están en el lado del temblor, te hablo de cine, ebria perdida, veo pasar los dolientes de las flores, los locos, te digo noshemoscruzado con Michèle-juliette binoche. una mujer toca toda mi vida...
