Ensayo sobre la propia vida

hemos hablado como si fuera una charla sobre sexo. y luego, casi como si estuviera rezando, sobre misericordias, magulladuras, fugas histéricas, o de una especie de aurora en las calles negras. tuve que lamer mis dedos por cada secreto que despega de mí. el césped recorriéndome en una fractura frágil mientras las canciones que suenan son como los nombres de las flores, dulce Louise, princesa de China, el sol saldrá. como cuando ayer, en el parque, después del almuerzo, entre el sol y la sombra, la piedra se estaba convirtiendo en estrella dentro de mí. en el parque hay niños y la señora de O, que por supuesto es perfecta, cuidadosamente llena mi bolsa de tela con naranja y amarillo, y pétalos de flores, mientras dos mujeres se balancean en el columpio y discuten por qué es todo tan difícil a veces, especialmente con los hombres que han amado, el niño lanza grava a los insectos y luego quiere jugar con mi colgante de ámbar y yo le doy un pétalo a la vez de cada flor, y lo beso, que nada te pueda herir demasiado. entrecerrando los ojos las tiras de colores invisibles de las cosas las sacudimos a flotar a través de la hierba. los niños como sabemos envejecen o arden como árboles, le oía reir, mientras siento dentro de mí las ondas escalofrío por toda la superficie de un estanque. es audaz y feroz, y áspero y parece necesitar una velocidad en el amor, se agarra fuertemente a mí. y yo lo abrazo. está a punto de hacerme llorar. he oído el rumor de su latido como en una caverna llena de soledad.  regreso a casa. no hay tierra que aminore este vértigo que siento. las ramas caen sobre mi cabeza. nada mata el zumbido de la niebla, la mordedura y lo que roe, los ensayos sobre la propia vida, el instinto de supervivencia, el alardear del corazón, soy, soy, soy de Plath. mañana voy a dibujar, a dibujar y pintar, le he dicho al niño. ¿qué vas a pintar? pues voy a pintar un trébol como éste, y flores, arándanos, abejas, cielos, peces y pájaros, ¡todo!, él me ha dicho que en su escuela cada día pintan con la maestra, y que tienen un mural muy grande con todos los dibujos dentro de un arco iris. en su seriedad histórica, su detalle visionario. el ser humano iluminado por esa poca de luz es monstruosamente intenso y -lúdico. el niño me recuerda a ti. amor mío, estoy obsesionada con el azul de tus dedos manchados de pintura y cómo hacer para tocarte. alguien en este momento, sinceramente, practica en su acordeón. lo oigo en mi patio trasero. mi barrio es anacrónico a veces. el sol, la iridiscencia, la intoxicación. un círculo en alza. el instante de parpadear y perecer, parpadear y perderse para saber lo que sé, por pétalos de crisantemo, y los besos animales como una descarga eléctrica en los árboles...las rosas blancas irregulares sonrientes húmedas y sin rostro en la oscuridad, cada vez que mi esqueleto plantea el fin en la esquina de Orsay o en la colina del Sacré Coeur. desafío mi selva de zarzas. en las tundras polares. en las estepas de Mongolia, me veo corriendo sobre un caballo indómito que me acaba de enseñar a montar.

Imagen, Gary Isaacs