fragmentos vinculados

André Breton, Thème astrologique de Valentine Hugo

“Cada gota de sangre me ha temblado: /conozco el fuego de la antigua llama”.

Dante, Divina Comedia, Purgatorio, XXX, 46

"He sido amada, "dijo ella," por algo extraño, y se ha olvidado de mí."

 Djuna Barnes, Nightwood

A todos los que perdemos algo nos despojan;
queda todavía un gajo sutil
que, como luna, una noche crepuscular
obedecerá al reclamo de las mareas.

Emily Dickinson, El Tiempo y la Eternidad, poema XCVII

yo solía hacer largos discursos a ti después de que te fuiste. yo solía hablar contigo todo el tiempo, a pesar de que estaba sola. caminé perdida. ahora no sé qué decir. me gustaría tener largas conversaciones...

"Todos caminamos en misterios. Estamos rodeados de una atmósfera de la que todavía no sabemos nada en absoluto.-"

Goethe, en una carta 23 de julio de 1820 

“Articular lo pasado no significa conocerlo "tal y cómo verdaderamente ha sido."  Significa tomar el control de un recuerdo tal y como destella en un momento de peligro. Para el materialismo histórico es una cuestión de aferrarse a una imagen del pasado, como si se hubiera abierto camino inesperadamente en un momento de peligro. El peligro amenaza tanto al patrimonio de la tradición como sus destinatarios. Por tanto, es uno y el mismo: prestarse a ser instrumento de la clase dominante. En toda época ha de intentarse arrancar la tradición al respectivo conformismo que está a punto de subyugarla.  El Mesías no viene sólo como el Redentor; viene como vencedor del Anticristo. El don de encender en lo pasado la chispa de la esperanza sólo es inherente al escritor que está penetrado de lo siguiente: tampoco los muertos estarán seguros ante el enemigo cuando éste venza. Y este enemigo no ha cesado de vencer.”

 Walter Benjamin, Sobre el concepto de historia 

"No parece haber nada más obvio, más tangible y palpable, que el momento presente. Y sin embargo, se nos escapa por completo. Toda la tristeza de la vida radica en el hecho."

Milan Kundera 

qué se hace cuando sabes que algo está muerto o en silencio, cuando algo no tiene razón de ser, de ver, de sentir, a mí sólo se me ocurrió correr, en aquellos días correr en contra del viento para intentar atrapar con mi mano de hueso, con mi mano de enterrada alguna alucinación que pareciera música...

Imágenes, Annija Muižule ,Rolf Iseli, Andrew Wyeth, Louis Rhead- Ariel, Francis Alÿs, Max Ernst- del ciclo Week of Kindness, John Curtis- Papaver rhoeas, amapola silvestre, 1824, Kourosh Adim- De Wind-

Tulipanes (Sylvia Plath)

Los tulipanes son muy sensibles, aquí es invierno.
Mira qué blanco está todo, qué quieto, qué nevado.
Aprendo a estar en calma, yaciendo sola e inmóvil
como la luz sobre las paredes blancas, esta cama, estas manos.
No soy nadie, nada tengo que ver con estallidos.
Les di mi nombre y mi ropa a las enfermeras,
mi historia al anestesista y mi cuerpo a los cirujanos.

Han apuntalado mi cabeza entre la almohada y el rebozo de la sábana
como un ojo entre dos párpados que nunca van a cerrarse.
Alumna estúpida, no puede sino tragárselo todo.
Las enfermeras van y vienen, no me molestan,
van y vienen como las gaviotas, con sus cofias blancas,
haciendo cosas con las manos, todas iguales,
de manera que es imposible saber cuántas hay.

Mi cuerpo es un guijarro para ellas, lo atienden como el agua
atiende a los guijarros por sobre los que pasa, puliéndolos suavemente.
Ellas me traen sopor en sus agujas brillantes, me traen el sueño.
Ahora que yo misma me he perdido, estoy harta de equipajes.
Mi maletín de cuero para la noche como una negra caja de remedios,
mi esposo y mi hija sonriéndome desde una fotografía;
sus sonrisas se meten bajo mi piel, pequeños anzuelos sonrientes.

Dejé que las cosas se deslizaran, soy una balsa de treinta años
obstinadamente aferrada a mi nombre y dirección.
Han borrado mis asociaciones amorosas.
Asustada y desnuda en la camilla tapizada con plástico verde
veía mi juego de té, mis armarios de ropa blanca, mis libros,
hundirse y desaparecer, y el agua cubrió mi cabeza.
Ahora soy una monja, nunca fui tan pura.

No quería flores, quería solamente
yacer con mis manos hacia arriba y sentirme totalmente vacía.
Qué libre es una, no tienes idea hasta qué punto…
La paz es tan grande que te deslumbra,
no pide nada, una placa con tu nombre, algunas chucherías.
Es a lo que se aferran finalmente los muertos, me los imagino
cerrando sus bocas sobre eso, como si fuera una hostia.

Para empezar, los tulipanes son muy rojos, me lastiman,
incluso en su papel de seda podía oírlos respirar
ligeramente, a través de sus envoltorios blancos, como a un horrible bebé.
Sus pétalos encarnados le hablan a mi herida, y ella les corresponde.
Son sutiles; parecen flotar, pero me hunden,
perturbándome con sus súbitas lenguas y su color,
una docena de rojos lastres de plomo alrededor de mi cuello.

Nadie me observaba antes, ahora me siento observada,
los tulipanes me miran, y también la ventana
donde una vez al día un rayo de luz lentamente crece y decrece,
y me veo a mí misma, tendida, ridícula, una sombra recortada en un papel,
entre el ojo del sol y los ojos de los tulipanes.
Y no tengo apariencia, he querido desaparecer.
Los vívidos tulipanes me devoran el oxígeno.

Antes que ellos llegaran el aire era lo suficientemente calmo,
entrando y saliendo con mi aliento, sin agitación.
Luego los tulipanes lo volvieron vibrante como un fuerte ruido.
Ahora el aire choca y se arremolina alrededor de ellos, como un río
choca y se arremolina alrededor de un barco hundido, oxidado y rojo.
Atraen mi atención, que estaba tan feliz
jugando y descansando sin comprometerse con nada.

También las paredes parecen estar entibiándose.
Los tulipanes deberían estar enjaulados como animales peligrosos;
están abriéndose como la boca de una terrible pantera,
y soy consciente de mi corazón: él abre y cierra
el cáliz de su roja flor sólo por amor a mí.
El agua que pruebo es tibia y salada como el mar,
y viene de comarcas tan lejanas como la salud.

Sylvia Plath, en "Ariel"

R.E.M. - Oh My Heart

la geografía de la resistencia

Para B.

(gracias por estos días.

 me encanta compartir contigo pensamientos políticos y sociales. 

tu activismo es lo más hermoso del mundo!)

acción de las desobedientes, las mujeres no obedecen, las mujeres luchan

ellos están con nosotras para ayudarnos

y...

 mira, nos llegan refuerzos...

la caballería francesa

poesía y rabia que denuncia

Por Sonia Sánchez

La asquerosa dignidad de la pobreza
De La puta esquina: Campo de concentración a cielo abierto

Donde está la dignidad en la pobreza?
Tomé la decisión de no ser más empleada doméstica, con la misma fuerza de cuando dije basta a la prostitución.
Fregando la mugre en una de las tantas casas que limpiaba hasta hace dos días, me puse a pensar ¿Dónde está la dignidad en este trabajo? ¿yo me siento digna fregando la mugre de las personas ricas y clase media? ¿Qué es dignidad?, ¿Qué es pobreza? Que es para mi como mujer pobre la dignidad?, como la vivo? ¿Cómo la padezco? ¿Cómo la disfruto?

Odio la dignidad del pobre y de la pobre!!!!

Para mi esa dignidad es otro maquillaje que suaviza y tapa carencias, olvidos, maltratos, y violaciones.
= Mejor ser pobre, que ladrón
= mejor ser empleada doméstica que prostituta
= yo soy pobre pero digna.

La palabra dignidad es el corsé que te sujeta, que no te permite mover del lugar donde estas, así con este maquillaje asqueroso yo soy útil para todos los sistemas.
Soy mujer pobre y estoy harta de ello, de los padecimientos, de las faltas, de los abusos,

Estoy harta de “ser digna” para obtener planes sociales,
Estoy harta de “ser digna” madre,
Estoy harta de “ser digna” empleada doméstica,
Estoy harta de “ser digna” feligresa para la iglesia,
Estoy harta de “ser digna” esposa,
Estoy harta de “ser digna” amante,
Estoy harta de “ser digna” militante,
Estoy harta de “ser digna”.
Estoy harta.

Todas estas “dignidades” son corsé que nos sostienen en estas violencias.
La pobreza es violencia psicológica, material, e institucional, no hay nada allí que te dignifique,

Pobreza + maternidad = tortura

La maternidad es violencia, maquillada de romanticismo, y también un trofeo de guerra de los varones violentos.
Ser ama de casa es otra violencia en la mujer, cocinar, planchar, fregar, bordar, tejer, coger y parir, y administrar la pobreza, donde está la dignidad allí?
Todo es violento,
Soy pobre, y el estado me da planes sociales = dignificada
Soy pobre y puta, el estado me da planes sociales + 7000 forros por mes = dignificada
Soy pobre y adolescente embarazada, el estado me da el plan mamita = dignificada
Soy cartonera, revuelvo la basura para comer, y el estado me llama recicladora social =dignificada.
Soy mujer pobre violada sistemáticamente en la prostitución, el Estado y la Central de Trabajadores de Argentina (CTA) me etiquetan de trabajadora sexual = dignificada

Dice Naty Menstrual: “yo no sufro de transito lento, me cago en todo”, y yo estoy haciendo lo mismo.
Me cago en la dignidad de la pobreza!
Me cago en la dignidad de ser mujer honesta!
Me cago en la dignidad de ser ama de casa!
Me cago en la dignidad de la maternidad forzada!
Me cago en la dignidad del romanticismo en la maternidad!
Me cago en la honra de la mujer!
Me cago en la dignidad de ser empleada doméstica!
Me cago en la dignidad de ser buena hija!
Me cago en la dignidad de ser buena hermana!
Me cago en la dignidad de ser buena madre!
Me cago en la dignidad! y

“Si no me encuentras es porque Salí a buscar a la felicidad”
Sonia.

La carne Atontada: el juguete de las feministas
De La puta esquina: Campo de concentración a cielo abierto

Hasta cuándo las feministas, seguirán siendo parásitos de las putas?
Hasta cuándo?
Cuándo se atreverán a la invitación de mirarnos en un mismo espejo? Hasta cuándo seguirán robándonos la voz?

Hasta cuándo seguirán siendo nuestras intérpretes? Hasta cuándo seguirán haciendo proyectos sobre nuestros cuerpos?

Hasta cuándo seguirán coptando nuestros espacios? Hasta cuándo seguirán regulando nuestras vidas?.
Nosotras, las putas, somos el objeto disponible, la carne atontada de ellas, que a su vez son un engranaje más del estado patriarcal. Así como la prostitución nos expropia a través del fiolo, prostituyente-torturador nuestros cuerpos, también el feminismo nos expropia el saber, la palabra, la rebeldía y desobediencia, para convertirnos en carne sin verbo, en carne atontada.
Cuándo te atreverás feminista en ponerte en cuestión? En correrte de ese lugar cómodo en el que estás?
Cuándo te atreverás feminista a escribir libros sobre tu propia crisis?

Cuándo te atreverás feminista a describir-escribir tus miedos, angustias, dolores, enfermedades, abortos, mentiras, e hipocresías?
Cuándo te atreverás feminista a decir basta a este uso obsceno hacia nosotras?
Cuándo te atrever

ás feminista en comenzar a trabajar en el desenmascaramiento tuyo como expropiadora?
Cuándo te atreverás feminista a reconocerte públicamente como objeto atontado de las agendas internacionales?
Cuándo te atreverás feminista a buscar, cuestionar, la puta que llevas dentro?
Cuándo te atreverás feminista a fragilizarte?
Cuándo nos dejaras de ver como personas ignorantes?
Cuándo te atreverás feminista a romper con tus intereses conservadores de clase?
Cuándo te atreverás feminista a cuestionar tus privilegios de mujer burguesa?
Cuándo te atreverás feminista a embarrarte en mi cotidianidad?
A vos feminista te pregunto:
Cuál es tu puta esquina?
¿La Identidad?
¿El Cuerpo?
¿El Lenguaje?
Yo, la puta, tu puta, me niego, a que sigas hablando por mí, de mí.
No si antes no hablas de vos,
No si antes dejas de ser cómplice de este sistema proxeneta,
No si antes dejas de ahogarme,
No si antes cuestionas tu pobreza espiritual, intelectual, y mediocridad,
y sin afán de venganza te invito a desobedecer y dejar de ser el falo feminista del patriarcado.

Sonia Sánchez. Activista feminista.  A sus 17 años viajó desde su ciudad natal a Buenos Aires  para trabajar como empleada doméstica.  El pésimo salario la llevó a renunciar  y a vivir en la calle. Allí encuentra la prostitución. Durante 6 años fue explotada sexualmente. Hoy día une su experiencia de vida a la reflexión teórica y política sobre temáticas de género, trata de personas, y prostitución. Durante un tiempo estuvo en Ammar, pero fue expulsada, junto con otras compañeras por disentir con la asociación en que la prostitución era un "trabajo sexual", al dar su opinión (después de mucho reflexionar sobre el tema). Ella considera a la prostitución una violación y está en contra de su legalización y reconocimiento como trabajo.

“Me gusta nombrar las cosas por su nombre. Uso la palabra puta porque no permite disfrazar, ni mentir. Si vos decís mujeres en situación de prostitución o trabajadoras sexuales, estás maquillando la realidad. La prostitución es violencia y humillación, no es trabajo. El hambre y la vulnerabilidad fabrican  putas y lo grave es que hoy la explotación sexual está organizada y globalizada” Sonia Sánchez

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Jo Carrillo

Y cuando se vayan, llévense sus retratos

A nuestras hermanas gringas
amigas radicales
les encanta tener retratos de nosotras
sentadas junto a la máquina de fábricas
manejando un machete
en pañuelos brillantes
cargando niños morenos amarillos negros rojos
leyendo libros de las
campañas contra el analfabetismo
cargando ametralladoras bayonetas bombas navajas
Nuestras hermanas blancas
amigas radicales
deben pensarlo
de nuevo.

A nuestras hermanas gringas
amigas radicales
les encanta tener retratos de nosotras
andando por el sembrado en el sol ardiente
con sombrero de paja si somos morenas
pañuelo si somos negras
en faldas de tejido brillante
cargando niños morenos amarillos negros rojos
leyendo libros de las campañas contra el analfabetismo
sonriendo.
Nuestras hermanas gringas amigas radicales
deben pensarlo de nuevo.

Nadie se sonríe
al dar frente al día
excavando pedazos de uranio como recuerdos
o limpiando detrás de
nuestras hermanas gringas
amigas radicales

Y cuando nuestras hermanas gringas
amigas radicales nos ven
en carne viva
no como su propio retrato,
no están muy seguras
si
les encantamos tanto.
No somos tan felices como nos vemos
en
su
pared.

De Esta Puente, Mi Espalda. Voces de mujeres tercermundistas en los Estados Unidos

Jo Carrillo. Chicana nacida en Nuevo México en 1959, radicó por una temporada en California pero ha regresado a Nuevo México donde vive desde 1983. Actualmente es abogada. De Esta Puente, Mi Espalda. Voces de mujeres tercermundistas en los Estados Unidos, (Castillo – Mogara, 1988)

aquí las descubrí, http://santaconciencia.blogspot.com.es 

Movimiento

Adolph Gottlieb, La gravedad, suspensión, movimiento