"Puesta de sol en las ondas etéreas:
No puedo decir si el día
está por terminar, o el mundo, o si
de nuevo el secreto de los secretos está dentro de mí otra vez"
Anna Ajmátova
Imagen, Susan Trangmar
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Shangrila
Coordinación: Mariel Manrique
Revista Kokoro
"¿Qué se desmantelará, dentro, para que el afuera no duela, o no tanto, para pactar con el mundo que se nos escapa como arena entre los dedos? " Antonio Fco. Rodríguez Esteban, Stalker. (clickear en la imagen con Firefox o Chrome)
La Constelación de Andrómeda, Mariel Manrique
Descartes en Holanda, Mariel Manrique
Cómo nadar estilo mariposa
Mariel Manrique
Flores en la boca
Mariel Manrique, en Paradiso ediciones
Vengo de Lejos esta Madrugada. Las escritoras del Romanticismo alemán, Helena Golanó
Teoría Particular Sobre El Beso, Lola Garrido
Crónica diaria, Lola Torres Bañuls
Prótesis, Pepe Maiques
Granite and Rainbow. Para ir a ella clickear en la imagen.
Una mirada desde la alcantarilla puede ser una visión del mundo la rebelión consiste en mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos. Alejandra Pizarnik
...contad los gritos que dais en el fondo del agua ¡Contad los gritos! ...Chantal Maillard
"Ebrias de lenguaje/como antiguas bacantes/borrachas de palabras/que endulzan o hieren (...)Saben/desde el comienzo/que el lenguaje/es grito de la voz que se hace/pensamiento/pero nace, siempre,/de la emoción/y del sentimiento" Cristina Peri Rossi
"...las identidades se sustituyen con facilidad. Por eso habría que poner en circulación otra palabra: integridad. Porque integridad pueden tener las personas sin identidad, como yo por ejemplo. Las identidades son sustituibles, como los pasaportes. Las integridades no." Dubravka Ugresic
“Acerca de la luz lo sabían todo. Lo conocían en todos los tonos. Habían visto cómo se hizo el cielo frágil y roto, o encerado azul-negro. Sabían cómo la luz mira debajo de las nubes espumosas; la forma en que cae en diagonal sobre el Fjell; cómo golpea las rocas o cae sobre el bosque y la maleza espesa. Ellas sabían lo efímero, ¿cómo es la ilusión?. Si el lago turquesa tenía brillos en el fondo, un instante después estaba de plomo y sellado como el asfalto”. "Kältere Schichten der Luft" ("Capas más frías de aire"). Antje Rávic Strubel
"Cualquier vía es válida para escapar de nosotros mismos topándonos, indefectiblemente, con quien en realidad somos". Clarice Lispector
"De cada palabra censurada sos, mientras no la divulgues el censurador. De cada idea libertaria escarnecida sos, mientras no la liberes, el carnicero y el enterrador". La Constelación de Andrómeda, Mariel Manrique
Morí por la Belleza, pero estaba aún apenas ajustada en mi tumba, cuando alguien que murió por la Verdad, y que estaba tendido en el cuarto de al lado me preguntó en voz baja por qué yo había muerto. "Por la Belleza", dije. "Y yo por la Verdad. Ambas son una misma, así que hermanos somos", dijo él. Igual que unos parientes que una noche se encuentran, hablamos de una a otra habitación, hasta que el musgo nos cubrió los labios y borró nuestros nombres. Emily Dickinson
"¡Pero si hoy ni siquiera sabemos dónde está la verdadera vida, qué es, ni cómo se la encuentra! Si nos quedamos sin literatura nos confundimos y nos sentimos perdidos; no sabemos a qué unirnos, qué tolerar; qué amar, qué odiar; qué respetar, qué despreciar..." F.Dostoievski, Memorias del Subsuelo
"Los poetas creemos en las palabras como si fueran mariposas en libertad y las palabras creen en los poetas cuando éstos vuelan libres" Olga Orozco
"Lo que me gusta es escribir y cuando termino es como cuando uno se va dejando resbalar de lado después del goce, viene el sueño y al otro día ya hay otras cosas que te golpean en la ventana, escribir es eso, abrirles los postigos y que entren" Julio Cortázar
"Estoy desorientado, enfermo, furioso, embrutecido, trastornado". Arthur Rimbaud
"No hay barrera, cerradura, ni cerrojo que puedas imponer a la libertad de mi mente" Virginia Woolf
¿Quién, si yo gritase, me oiría desde los órdenes ángelicos? Y aun suponiendo que un ángel me estrechara súbitamente contra su pecho: mi ser quedaría extinguido por su existencia más fuerte. Pues lo hermoso no es más que el comienzo de lo terrible que todavía podemos soportar, y lo admiramos tan sólo en la medida en que, indiferente, rehúsa destruirnos. Todo ángel es terrible. Rainer Maria Rilke
La poesía es lo único rebelde ante la esperanza de la razón. La poesía es embriaguez y sólo se embriaga el que está desesperado y no quiere dejar de estarlo. El que hace de la desesperación su forma de ser, su existencia. María Zambrano
"en pleno abismo/ abriéndose/ y cerrándose la línea/sin música/ pero llamando/ sin voz/ pero llamando/ sin palabras/ llamando" Blanca Varela, de Concierto Animal
"Tómame ahora tal como soy, abrázame fuerte, inténtalo. El deseo es hambre, duele al respirar. El amor es el agua que me sacia..." Patti Smith, Because The Night
"Empezaré por buscar objetos mágicos en los que escribir: cuerpos cubiertos de algas y comenzar así cavando en lo más hondo de mi cabeza sumergida en lo profundo. Así fluye el río hacia la fuente paterna de la divinidad." Sylvia Plath
"El mismo peligro de mostrar la realidad existe tanto en el teatro como en la vida. Uno elige si representarlo o no representarlo. Y yo elijo hacerlo. Porque, a veces, es necesario bajar al infierno con nuestra imaginación para no tener que hacerlo en la realidad misma. Si a través del arte podemos experimentar ese dolor, tal vez seremos capaces de cambiar nuestro futuro" Sarah Kane
"Yo no escribo lo que digo, no digo lo que pienso y no pienso lo que debería pensar, así que toda mi obra viene de la más profunda oscuridad" Franz Kafka
"La famosa tesis de Wittgenstein, "el significado es el uso", se puede y se debe aplicar rigurosamente al arte." Susan Sontag
"Somos procreados, pero no educados, con todo su embrutecimiento, nuestros procreadores, después de habernos procreado, actúan contra nosotros, con toda la torpeza destructora del ser humano y lo arruinan todo..." Thomas Bernhard
No creo en este materialismo, en esta sociedad de consumo, en ese enriquecimiento de la gente que no tiene derecho a enriquecerse a costa de nosotros. Creo realmente en algo a lo que llamo "vendrá un día". Ingeborg Bachmann
"Pesimismo, no. Porque mi pesimismo es sólo el de la inteligencia, nunca el de la voluntad. Cuánto más se sirve la inteligencia del pesimismo para excarbar hasta el fondo de la verdad de la vida, más se carga la voluntad, a mi entender, de fuerza optimista, revolucionaria." "A menudo me han tratado de decadente. Yo tengo una opinión muy favorable de la decadencia, como la tenía por ejemplo Thomas Mann. Estoy imbuido de esa decadencia. Mann es un decadente de la cultura alemana, yo de la italiana. Lo que siempre me ha interesado es el análisis de una sociedad enferma." Luchino Visconti
"No tenemos otra cosa que las palabras, estamos condenados a ellas. En cada relación humana son las palabras un áncora de salvación". Marina Tsvietáieva
"La escritura: la escritura llega como el viento, está desnuda, es la tinta, es lo escrito, y pasa como nada pasa en la vida, nada, excepto eso, la vida." Marguerite Duras
"Algún día, Nora dejará a esta chica; pero aunque las entierren a cada una en un extremo de la Tierra, un mismo perro las encontrará a las dos." Djuna Barnes, El Bosque De La Noche.
"Todo lo que sucede en mis relatos, me ha sucedido, o me sucederá." Carson McCullers
"El lugar donde se vive no tiene mucha importancia cuando se transporta el universo en las maletas". Marguerite Yourcenar
"Hay muchas cosas que quedan grabadas en nuestro corazón y en nuestra mente sencillamente como impulso." Andrei Tarkovski
"Voy hacia la periferia para reencontrar mi centro". Jean-Luc Godard
"Pienso que los cineastas deben estar siempre ligados como por inspiración, a su tiempo, no sólo para expresarlo e interpretarlo en sus acontecimientos más crudos y más trágicos (...) sino para captar sus resonancias en nuestro interior, para ser cineastas sinceros y coherentes con nosotros mismos, honrados y valientes con los demás." Michelangelo Antonioni
"Los doctores trabajando día y noche pero nunca encontrarán esa cura para el amor. No hay bebida ni droga. Nada es lo bastante puro que sirva como cura para el amor". Leonard Cohen
"LLamamos a las puertas de las estancias más oscuras del infierno. Cruzamos el límite y esperamos. Ahora nos vemos a nosotros mismos como nunca nos habíamos visto. Un retrato de tormento y degeneración. La tristeza que sentimos no puede abandonarnos nunca." Ian Curtis
38 comentarios:
Contemplé esta mañana el secreto que la química, gracias a dios, me nubla. No era para tanto. Hay cosas como el destino o el sentido que están sobre valoradas. Las ondas etéereas de la Ajmatova no suelen indicar dirección alguna. A veces duelen y, mejor, el dolor se trasmuta en un placer por el sol, por los rastros en la piel, por las manos blancas... y otras bobadas.Como Ajmtova convierte el cobre en oro me resulta fascinante.
Salud
L
Cuatro fragmentos poéticos: cuatro huellas de mujer
no sé por qué, pero la poesía escrita por mujeres me da siempre la oblicuidad, la ternura exacta, el temblor del lenguaje, la lentitud de los cuerpos
la posibilidad de fundar una morada en el "entre", en los márgenes del lenguaje: sin violencia
la mirada androcéntrica de tantos poetas me impide llegar a ese fruto, a esa belleza que se fragiliza al pronunciarse; ellos viven en los rígidos conceptos del logos (la razón patriarcal); ellas parecen deslizarse, hallar las huellas nutricias, hacer su vida en lo concreto...
con esto no querría establecer una dicotomía artificial, pero así es como lo siento... en ellos no encuentro lo que ellas (algunas o muchas ellas) dan. No el pan sobrenatural de una verdad revelada sino las migajas de lo concreto, la intimidad, el aquí que se desfonda en el grito o la vida que quema en la lengua y en los poros del mundo...
¿a qué se debe? No tengo la respuesta, pero siento que lo que ofrecen Hanni Ossott, Ajmátova, Tsvetáieva, Dickinson, Jorie Graham, Marlene NourbeSe Philip, Ingeborg Bachmann, Anne Carson, Olvido García Valdés, Blanca Varela o Chantal Maillard (entre otras muchas), no lo ofrece la lengua masculina, erigida siempre sobre el tótem de esa razón tribal presuntuosa, donde se quema incienso únicamente a los dioses de una verdad absoluta, una Verdad Única.
¿Qué te parece todo esto, Say?
¡Me gustará saber tu opinión!
un abrazo y otro
L,
“todo eso eres tú”...leí una vez en una antigua fórmula india para la experiencia.
la gran hecatombe de la vida son los desastres que vienen de la codicia. querer controlar el proceso de cada gramo de existencia en su significado calculado, es devastador.
esa mañana en que tú contemplas el misterio de la química, te posiciona en las ondas etéreas donde está nuestro ser en su máxima fragilidad. donde percibimos cada átomo que viene hacia nosotros para sostenernos. sentimos algo reconfortante en el simple gesto de sentir. vulnerables, bajo un resplandor que nos ciega, vemos arder nuestro fuego...nuestros latidos del corazón viven en ese tiempo detenido. sentimos que el universo se detiene para darnos su beso.
es verdad, como dices. las ondas etéreas de la Ajmátova no tienen dirección alguna. dice Brodsky de Ajmátova, que Ajmátova era el resultado de la sobria perspectiva en la que ella mantenía su existencia…una posibilidad profética…en el amor…oración…ritual…nostalgia de lo finito por lo infinito. el amor es un código para registrar los mensajes del tiempo…
y decía también: “Ajmátova era una persona sin hogar y - utilizando su propia expresión - sin pastor. Los conocidos cercanos la llamaban “la reina errante”…había algo de reina ambulante y sin abrigo…”
tú eres una reina errante…como algunos de nosotros…por eso sabes cuándo "el dolor se trasmuta en un placer por el sol, por los rastros en la piel, por las manos blancas... y otras bobadas"
L, todo irradia en nuestras quemaduras…
Un abrazo!
Mi querido Stalker,
lo has expresado de manera tan dulce y exacta.
porque aquí no cabe confundirnos en la perversa forma de argumentar de los que tienen el Dios del poder en sus manos, por su cuna burguesa, y lanzan aberraciones en contra de esa dicotomía de la que hablas, que han querido que suene artificial, siendo tan profundamente verdadera.
en sus tótenes e inflados pedestales, los javieres marías, Revertes y demás ralea prepotente y machista, en ese largísimo etcétera histórico, han erigido un concepto de poesía mercantil, cubierta asfixiantemente con las máximas del cruel, sexista, medido y destructor patriarcado...
por eso, cuando sentimos que alguien trae palabras desde una primigenia mirada libre, palabras sacadas en sangre, en huesos, cuando sentimos las palabras libres del corsé, de las cadenas sociales, libres de los roles de género, libres del poder de la gloria y de la apariencia tan absurdamente sublime que algunos se dan, nos aguijona y nos reanima.
lo que viene del arduo acto de supervivencia...ah, ah, ah...esas mujeres...
mi corazón explosiona de amor e identificación...
claro, Stalker, qué saben ellos de los túneles en los corazones de la gente, de las capas de erosión, de "echar barquitos a navegar en los charcos..."
todas estas poetas que nombras,
y las que dejan sus palabras en cartas,
las tengo aquí, aquí, aquí...
dentro, dentro, dentro...
un beso inmenso dulce búfalo
Esa oblicuidad de la que habla Stalker aparece de manera sublime en estos cuatros versos. En nada existe la cuadrícula, sino aquella de la ventana que se hace mirada y parpadea ante la puesta de sol. Nada es axioma ni verdad develada,ni ley de la gravedad ni márgenes helados ni aristas ni distancia insalvable. Todo es más bien etéreo y onda, levedad... el "no puedo decir" y decir lo indecible, que termina el día y también el mundo, ¿cómo puede ser de otra manera? y de nuevo "el secreto de los secretos" que permanece oculto y apenas gime en los labios de esta mujer...
Gracias Say por este alimento y su bebida
abrazos
Siempre me maravillo al ser la feliz espectadora de esos diálogos entre tú y Stalker...
otro regalo
Impresionante el poemita leído a la luz de Stalker.
Un saludo
ana,
tal vez sea porque me enamoro de aquellos cuyas raíces se queman a medianoche, de aquellos que sienten cada átomo del cuerpo atravesado por esa puesta de sol en ondas etéreas, de aquellos que están en el borde entre la tierra y el cielo, los errantes, doloridos, insumisos y libres...
"no puedo decir" y decir lo indecible, como lo dice Ajmátova.
me gusta la idea de que cuando no somos nada más que nada ardemos aprendiendo otra vez a mover las manos, a vivir la forma de nuestra fragilidad sucumbiendo al dolor y la vibración, nacemos en las noches celebradas en lugares que no se debería. el amor alimentado...y gritar voy a ser tuya para siempre, para siempre,
"de nuevo el secreto de los secretos está dentro de mí otra vez"
o quizá todo está por terminar, el día, o el mundo,
me encanta la escritura que sangra a través de mí...
un beso anamaría "sin ley de gravedad ni márgenes helados ni aristas ni distancia insalvable"
S.M.,
Stalker cuando dice un poema nos hace caer por esa pendiente de conmoción y amor.
La noche tiene sus secretos cósmicos, pero todo porque el sol sabe muy bien que susurrarle al oído. Nada como un cómplice de buena calaña.
Damián,
la noche con sus secretos...y esos crepúsculos que anteceden tan llenos de deseo ardiente...
ah, y nada como un cómplice de buena calaña, que perciba, y quiera en entrar en todas las grutas...
Say:
es tan cierto lo que dices, y lo expresas con tanto fuego...
¿Sabes que los Reverte, Javier Marías y compañía han inventado una palabra para referirse con desprecio a los hombres que defienden los derechos de las mujeres?
Aluden a ellos como los "mujeristas".
Después de leer un ataque de Marías a los "mujeristas", a los que considera desquiciados, carentes de argumentos, intelectualmente inferiores (y, en el subtexto implícito, poco viriles) me ha quedado un poco más claro a qué juegan estos individuos.
Que personajillos de esta índole ocupen los sillones de la Real Academia vuelve a demostrar que estamos en un país, y en una cultura mental, realmente insoportable.
A todo ello se suman los retrocesos múltiples promovidos por el simpático partido fascistoide en el poder.
Sólo se me ocurren dos alternativas: marcharse a la Polinesia o la revolución :)
Un abrazo
La certidumbre despierta mi pereza. y yo pregunto... ¿cuándo volverá Stalker? Desde aquí quisiera mandarle una caricia hasta su lomo.
y sí, hay un "eso todo eres tú" si lees lo siguiente. Con tu permiso.
Cuando Svetaketu tuvo doce años, fue mandado a un maestro, con el que estudió hasta cumplir los veinticuatro. Después de aprender todos los Vedas, regresó al hogar lleno de presunción en la creencia de que poseía una
educación
consumada, y era muy dado a la censura .Su padre le dijo: —Svetaketu, hijo mío, tú que estás tan pagado de tu ciencia y tan lleno de censuras, ¿has buscado el conocimiento por el cual oímos lo inaudible y por el cual percibimos lo que no puede percibirse y sabemos lo que no puede saberse?¡Cuál es este conocimiento, padre mío? —preguntó Svetaketu. Su padre respondió: —Como conociendo un terrón de arcilla se conoce todo lo que está hecho de arcilla, pues la diferencia es sólo en el nombre, perola verdad es que todo es arcilla, así, hijo mío, es el conocimiento que, una vez adquirido, nos hace saberlo todo.—Pero sin duda esos venerables maestros míos ignoran este conocimiento; pues, si lo poseyesen, me lo habrían comunicado Dame, pues, tú, padre mío, este conocimiento.—Así sea—contestó el padre... Y dijo—: Tráeme un fruto del árbol del nyagrodha.—Aquí está, padre.—Rómpelo.—Roto está, padre.—¿Qué ves ahí?
—Unas simientes, padre, pequeñísimas.—Rompe una.—Rota está.
—¿Qué ves ahí?—Nada. El padre dijo: —Hijo mío, en la esencia sutil que nopercibes ahí, en esa esencia está el ser del enorme árbol del nyagrodha. En eso que es la sutil esencia, todo lo que existe tiene su yo. Eso es Verdadero, eso es el Yo, y tú, Svetaketu, eres Eso.—Por favor, padre —dijo el hijo—, dime más.—Así sea, hijo mío —respondió el padre; y dijo: Pon esta sal en agua, y vuelve mañana por la mañana. El hijo cumplió lo mandado. A la mañana siguiente, el padre dijo: —Tráeme la sal que pusiste en el agua .Buscó la el hijo, pero no pudo encontrarla; pues la sal, por supuesto, se había disuelto. El padre dijo: —Prueba el agua de la superficie de la vasija. ¿Cómo es?—Salada.—Prueba del medio. ¿Cómo es?—Salada.—Prueba del fondo. ¿Cómo es?—Salada. El padre dijo: —Tira el agua y vuelve. Hízolo el hijo, pero la sal no se perdió, pues la sal existe para siempre. Entonces dijo el padre: —Ahí igualmente, en ese cuerpo tuyo, hijo mío, no percibes lo Verdadero; pero ahí está realmente. En eso que es la esenciasutil, todo lo que existe tiene su yo. Eso es lo Verdadero, eso es el Yo, y tú, Svetaketu, eres Eso
Del Chandogya Upanishad
Un abrazo
Say, el mundo sigue, pongámanos al sol y guardemos nuestros secretos hasta que el mundo sea merecedor de que los digamos. Las ondas de la soledad llegan a mí como olas que nunca son las mismas pero se repiten.
Hay secretos dentro de un secreto que decía Diane Arbus, y hay gritos que deben lanzarse hacia el cielo antes de que caiga sobre nuestras cabezas.
Se te quiere, tu cabeza es de oro y vuela como los pájaros.
Stalker,
me pregunto qué clase de complejo tienen estos personajillos misóginos para estar tan llenos de odio. por qué tienen esa inquina que hace tanto daño a las mujeres. por qué las desprecian con tanta violencia. con sus escritos y opiniones hacen apología y abren la veda para seguir heriendo y maltratando a las mujeres. lo paradójico es que esos mismos que muestran ese desprecio, tienen hijas, madres, hermanas, amigas, compañeras, o novias, o como ellos las llamen.
¿Y qué piensan ellas ante toda la insoportable porquería que escriben? No piensan. Las buscan anuladas, como todos los lectores embrutecidos y alienados que han perdido conciencia de su alienación y van como borregos a comprar sus libros.
“la moral masculina” retorcida, que hace de la mujer una prostituta y luego la injuria. Karl Kraus, reconocía, “nuestro mundo de hombres” intenta someterlas y, con ello - como Procusto - no hace sino destruirlas.
Quizás “estos”, que no son “mujeristas”, estos que son tan machos, luchan contra su propio fantasma, quizás querrían vivir “otra” relación, pero jamás tendrán la valentía de salir del armario, de reconocer sus verdaderos deseos…
Ahora, con este partido fascista y retrógrado en el poder, estos prepotentes “escritores”, prevaricados y protegidos académicos están aún más inflados de ego y de soberbia.
Y nosotros ¿qué podemos hacer?. Me gustaría que hubiese un movimiento de lucha imparable hasta que a todo este sistema se le dé la vuelta.
Stalker, somos animales muy pequeños para cambiar el mundo, pero nuestra furia siempre está alerta,
un beso de revolución, de ira, de amor
cc,
ante tu pregunta de cuándo volverá Stalker. Stalker está aquí. aquí está para siempre. y volverá. siempre volverá. puedes confiar en él.
hay unas palabras de Hanna Arent que hablan de la bondad, de la sensibilidad y la independencia de una persona. si existía en las personas una cualidad que ella admiraba sobre todas las demás era la inocencia, una inocencia con una amplia experiencia, una inocencia preservada. “inocentes conscientes”, inocencia cautivadora cuando se produce en personas conocedoras del mundo, y que por ello necesitan todo el valor para mantener su inocencia primigenia viva e intacta.
hay personas que nos cautivan por eso. por su bondad, su inocencia, su integridad, su sensibilidad, su com-pasión, su amor.
la historia de Svetaketu es preciosa, gracias por traerla.
eso somos. pequeñas semillas, sutiles percepciones, lo que permanece, la sal que existe para siempre…
en este cuerpo nuestro está todo.
Un fuerte abrazo cc!
marcela,
las ondas de soledad nos llegan siempre, vuelven una y otra vez como olas, en suaves ondulaciones o en tempestades…
a veces en "esos" atardeceres las sensaciones llegan como un enigma, como un final, algo nos corta, nos atraviesa. algo crece dentro que derrite nuestro interior cubierto de hielo. algo intransferible nos toca, y somos rotas y a la vez algo fulgurante nos brilla dentro…
Diane Arbus acumuló tantos terribles indicios, y tanta fragilidad de las personas que retrató, que supo de la transformación que producen ciertas emociones, la vida partida en dos extremos, los secretos que guardan un secreto…
cuánto corazón lleno de gritos lanzamos al cielo…
un beso marcela, en uno de esos gritos lanzado al cielo queriéndote
Querida Say:
recordé un poema que guarda, creo, relación con todo esto:
Es raro que seamos tantos en el mundo,
tantos en esta ciudad
y que no haya casi nadie,
casi nadie a quien no mentir.
Ayer leía fragmentos
de prosa autobiográfica,
alguien se describía salvaje
o masoquista en un desierto
africano y hablaba con un ojo
puesto en su salvajez -así decía-
y otro puesto en Europa;
resultaba curioso
que no hubiera manera de tomárselo en serio.
Qué distinto hablaría, pensé,
una mujer, ciertas mujeres cuyos nombres me vinieron a la cabeza,
o qué bien ese otro
modo de no contar las cosas y contarlas
que algunos hombres tienen
si no son en exceso afirmativos
o mercaderes; no mentir,
no mirarse el ombligo, no ser
delicuescente, no llegar
al decálogo.
Olvido García Valdés
Y gracias por tus palabras y las de CC Rider...
ah,Stalker,
este poema también guarda relación algo que hemos comentado alguna vez,
¿recuerdas cuando hablábamos en una entrada tuya, sobre los pijos aventureros que a través de las ong,s se pegan la vida padre en magníficas oficinas donde no se privan de nada, para luego, una vez al año, irse de viaje a África, y con la excusa de sus carabanas humanitarias hacen sus particulares safaris, claro, todos nos preguntamos ¿dónde queda el dinero? si estos paises están peor que nunca!. o com los de los rallies humanitarios, o los del tipo paris-dakar, que en la prepotencia y el clasismo más repugnante, eligen los paises pobres para trazar sus rutas, destrozan, pisotean y atropellan con sus todoterrenos, la tranquilidad y la dignidad de los que viven allí, ¡qué forma de dar adrenalina a sus vidas!. o los que se han ido a esos mismos continentes a expoliar, saquear, y robar con apoyo de empresas y gobiernos. después en sus biografías, como expresa Olvido, lo narran como si hubiesen vivido la mayor gesta, hazaña, heroicidad de sus vidas, qué absurda gloria!, quién se los va a tomar a creer y a tomar en serio.
y al final del poema habla de todo esto que comentamos estos días. los hombres, como son los únicos que hasta hoy han sido los artífices y escribas de la historia, la han contado como si las mujeres no existieran en el mundo.
Olvido García Valdés, dolorosamente, escribe con palabras exactas, el estado de una sociedad, regida por la arbietrariedad, la injusticia, el abuso,la tiranía, el despotismo de un patriarcado que se ha hecho dueño y señor del planeta.
gracias por traerla Stalker,
un abrazo libre e inmenso mi querido búfalo!
Say:
¡claro que recuerdo aquella entrada!
esa mirada colonizadora que busca exorcizar su mediocridad, su casi infinita capacidad para la depredación, en paraísos lejanos donde los seres humanos, los animales y las plantas no interesan... la conozco bien... y también el hambre de turismo espiritual, la necesidad compulsiva de mostrar trofeos exóticos que se traducen en experiencias de intensidad programadamente digestivas que, siempre, tristemente, excluyen al otro (reducido a paisaje o servidor, mero autómata al servicio de los autoproclamados amos). Por suerte existen otras miradas, verdaderos viajeros que sí han llegado al corazón del otro: Annemarie Schwarzenbach y su "Muerte en Persia", Bruce Chatwin y "Los trazos de la canción", Michaux en "Un bárbaro en Asia" (aunque ofreció una imagen prejuiciosa y sesgada de los japoneses) o Chantal Maillard en "Diarios indios" (mi libro de viajes favorito, especialmente porque es un poemario, un libro de pensamiento, y porque el viaje interior que muestra es un reconocimiento de la vida y del corazón del otro, de los otros; un libro poco comprendido y apreciado, a juzgar por su recepción crítica).
desactivar la casi infinita capacidad de expoliación alojada en la mirada etnocéntrica; deconstruir esa mirada y anegarla en sus propia contra-dicción, en su carencia y su vértigo, es un deber ético irrenunciable... ¡Empezando por uno mismo! (Pues el ojo nunca es del todo inocente, y nuestros condicionamientos culturales están muy arraigados, a veces hay que extirparlos en lugares oscuros, inadvertidos).
además, sospecho que todo esto está relacionado: relegar a la mujer a una posición de servidumbre, negar al otro, al extranjero, al inmigrante, tanto en el con-tacto como en el conocimiento de su cultura y tradiciones. Es una misma raíz de ceguera la que lleva al menosprecio sistemático de la mujer y a la exclusión de la filosofía oriental de los planes de estudio (por poner un ejemplo que también me toca)
hay miedo en esa raíz, miedo del hombre teórico, miedo del conquistador que se niega a atribuir un verdadero rostro y una auténtica mirada a aquellos a quienes ha reducido a objetos
habrá que liberar la prosa si queremos que alguna vez el verso nos estalle en las manos y nos disemine, vertiginosamente alegres, como dientes de león...
un abrazo!
Stalker,
“Diarios indios” es un viaje al corazón de la conciencia. es “la” experiencia de nuestra vida, tejida con los hilos de eros, del dolor, del deseo, de la pérdida, de los golpes y los despojos, de los arrasamientos, la culpa, las entrañas, de los refugios incluso de aquellos que encontramos en cuartos teñidos de frío hielo, de la com-pasión, la fragilidad, de la fiera y liberadora sinceridad, al decir simplemente lo que somos. todo está repleto de cisuras, de ausencias, de desesperaciones, todo está lleno de neblinas, de ráfagas, de pequeños pájaros mojados…de hermosos búfalos fracturados, de perros tendidos sobre cenizas, de pies desnudos pisando colores rojos…
todo se libera en los libros de Chantal Maillard.
estos versos de Olvido:
“Es raro que seamos tantos en el mundo,
tantos en esta ciudad
y que no haya casi nadie,
casi nadie a quien no mentir”,
encuentran una respuesta. en Maillard, encontramos a alguien con quien no mentir.
Stalker, los libros de Chantal, también para mí, son libros de consuelo. son esos libros que no puedo subrayar porque cada reflexión, cada línea, cada imagen, cada hallazgo que ha podido expresar lo inexpresable entra como una flecha en el hondo significado de lo que somos. Cada palabra retumba y libera.
y sobre las trampas de la cultura y las costumbres, hay que empezar por una misma, a desactivar cualquier contaminación opresora,
“Todavía sé poco de poemas, pero a lo poco que sé pertenece la sospecha. Sospecha de ti todo lo necesario, sospecha de las palabras, del lenguaje, esto es lo que me he dicho a menudo, ahonda esa sospecha…para que así tal vez un día pueda nacer algo nuevo…o no nacerá nada más.” Ingeborg Bachmann
de los planes de estudio, para qué hablar. es la apatía, la desgana, la paralización extrema de las mentes. yo, si aguanté en la universidad fue porque mi amor de ese momento estaba en la misma clase, así aprovechaba casi las 24 horas para estar con ella, si no, lo hubiera dejado antes, todo era asfixiante. no nos engañemos, los que han conseguido el puesto en la Universidad de Barcelona son los típicos acomodados burgueses de toda la vida. era desalentador. y no doy nombres porque me aburren tanto!. morirán tranquilos, seguro, como los filósofos con olor a naftalina que tuvimos que estudiar. adiós para todo esto!
sólo puedo admitir para mi vida lo que intuyo que no contiene el arrogante y despreciable complejo de superioridad. tampoco admito a estas alturas de mi vida, ninguna teoría filosófica o social que venga de parte de estos gurús.
sólo reconozco lo que me conmociona desde el más extremo límite.
un abrazo desde los que, heridos, estamos furiosamente vivos!
…
“Es raro que seamos tantos en el mundo,
tantos en esta ciudad
y que no haya casi nadie,
casi nadie a quien no mentir”
Llevo unos meses enfrascado en demasiados libros, hipótesis de lo social, filosofía… pero es en la poesía donde encuentro el temblor, el diario íntimo de la realidad. Hace unos días escuché a Ada Salas. Sus palabras llegaban al fragmento profundo, al espejo minúsculo.
“No hay nadie
ya lo ves
no hay nada
y sin embargo
esto no es el silencio.”
En parte me alegro de ser un consciente inocente, gravitando en este espacio. Un poco ausente de mí mismo.
Abrazos hambrientos y furiosos...
cc,
sé lo que estás sintiendo. estás en todos lados y en ninguna parte y todo son destellos de algo que creo que, de todo corazón, puedes captar. casi puedo imaginar el tacto dulce de tus manos en las palabras, y en el silencio, puedes iluminar la oscuridad.
a veces nos enfrascamos en demasiados libros, hipótesis de lo social, filosofía, a veces ciertas teorías cansan cuando suenan a tesis de catálogo, como si nuestra vida fuese una ciencia. y es sólo que ciertos patrones ya no encajan. vamos descartando. con la filosofía no se puede ni siquiera llorar,
es en la poesía de donde viene el sonido, del corazón latiendo, es la respiración, del deseo, el temblor y los gritos, los zapatos raspando la tierra dura…
leeré algo más de Ada Salas!
un beso desde un corazón marcado por todos los fuegos
Say esta frase me parece soberbia "sentimos que el universo se detiene para darnos su beso" me pido permiso para robártela alguna vez.
Por cierto, a mi me encanta Reverte.
Sonja,
lo que hay en esta casa dorada es para ti y para todos. esa frase es tuya y lo demás también.
ah, sobre Reverte. me apena que te guste tanto. para qué voy a decir otra cosa.
me sorprende que ciertos hombres "escritores", cargados con semejante odio y desprecio hacia la mujer, puedan ser leídos, e incluso admirados, por las mismas mujeres.
es doloroso.
es algo que no puedo comprender.
aunque fuera el único "escritor" sobre la tierra, no lo leería. escribiría yo misma, aunque fuese en letras inconexas y desproporcionadas, lo que me gustaría y necesito leer. ya lo hago!:) y todos lo hacemos: notas nímias, cada palabra escueta escrita en un posit, todas las cartas de amor, los poemas secretos, los comentarios llenos de latidos...todo, nuestra historia y nuestro corazón está en la escritura...
así que, ¿quién necesita a este tipo de energúmenos que se creen los dioses de la academia?, este tipo de seres despiadados.
¿cómo se puede aceptar el maltrato?
¿qué otra cosa hace este señor?
además, sus historias, son las típicas historias de espadachines y heroes masculinos, inspirados en la interminable estela histórica, anquilosada en el tiempo, obstaculizando todo avance en el pensamiento, otras visiones de la vida.
no lo soporto. no lo he soportado nunca. .
estoy buscando un enlace que Stalker trajo aquí, en una entrada anterior, y que yo guardé, pero no encuentro...
es un artículo que Reverte escribió para "El Semanal" o no recuerdo dónde, y que junto a su "amigo" Javier Marías, hace una burla , escarnio, humillación, insulto, vejación, menosprecio, mofa, tan tan brutal y violenta, tan agresiva y despreciable, contra la mujer, que a partir de ahí, cualquiera que vuelva a leer sus libros o cualquier artículo "incendiario" (es como los ultraderechista del canal de tv, Intereconomía, se apropian de conceptos libertarios para confundir, como llamar a un programa, "Disidentes" o algo así, conducido por un acérrimo fundamentalista del fascismo más recalcitrante y dañino. es bastante clarificador del retorcimiento de esta gente) y Reverte es de esos, él acostumbra a escribir de forma irrespetuosa, creyendo que es el más rompedor de todos, pero es tan despreciable, que al final, si se analiza un poco, se encuentra en él, su verdadera y repugnante personalidad, agresiva y llena de prepotencia.
para mí, leerlo, comprar sus libros, es ser cómplice de su mente enferma.
me gustaría ponerte el enlace.
Stalker, por favor, si puedes, me gustaría, si lo tienes a mano, que trajeses el enlace al artículo del que hablo a Sonja.
me gustaría que Sonja pudiese leeerlo.
para mí, leer a Reverte, Javier Marías, etc, es como si uno pudiese ser amigo de alguien que maltrata a un animal o a un niño, o como si uno pudiese ser amigo de alguien que hace daño a un ser humano inocente, por puro sadismo.
Querida Say:
aquí está el enlace en cuestión:
http://xlsemanal.finanzas.com/web/firma.php?id_edicion=2247&id_firma=4370
después de leer esto no puede quedar ninguna duda... ese artículo generó una dura polémica con "feministas" y "mujeristas delirantes" en la que Javier Marías terció, evidentemente, a favor de su amigo. Llegaron incluso a decir que se les coartaba la libertad de expresión, que les querían poner un "bozal" (a ellos, espíritus esclarecidos, guardianes del verbo divino y capaces de tomarle el pulso a la realidad con rigurosa penetración psicológica y lingüística). En fin, lamentable en grado sumo...
Hay poco que añadir a lo que has dicho con tanto fuego y precisión, Say...
Que individuos así ocupen sillones en la Real Academia sólo demuestra que la propia sociedad, nuestra propia cultura mental, es abiertamente androcéntrica y misógina.
Es muy triste, pero no nos rendiremos...
(por otra parte, ambos me parecen narradores mediocres: en este país la mediocridad suele ser sostenida y premiada institucional y académicamente)
Me fascinó, Say, tu respuesta a mi último comentario. Un poema en sí misma... ¡Gracias!
Y un abrazo
Al llegar a la mitad del primer párrafo pensé que no sería capaz de seguir leyendo, pero me lo impuse como un deber de conciencia. No creo que Reverte hubiera podido demostrar con más meridiana claridad su falta de desarrollo intelectual y humano. Gracias por el documento.
ah, Stalker,
eres maravilloso!!
gracias por traer el enlace!
Sonja, lee esta atrocidad del despreciable académico y el tal "escritor" Reverte. no hay palabras para describir lo que siento ante la lectura de este texto. este señor debería estar en la cárcel por incitación a la violencia asesina contra las mujeres. con la enorme lacra que existe, en esta sociedad que se cree tan avanzada, con la violencia machista,
si puedes aguantar inerte ante esto...
"...y se nos cruza una rubia de buena cara y mejor figura, vestida de negro y con zapatos de tacón, que camina arqueando las piernas, toc, toc, con tan poca gracia que es como para, piadosamente-¿acaso no se mata a los caballos?-, abatirla de un escopetazo."
no creo que puedas aceptar semejante mentalidad...
cualquiera que tenga un mínimo de ética, inteligencia y honestidad aborrecerá a este señor y todo lo que tenga que ver con él, para siempre.
la libertad de expresión la tienen. siempre la han tenido. por eso estamos como estamos. el "bozal" para las mujeres. sobre todo, en esta sociedad que ha estado aceptando y acepta cualquier asesinato, ataque, esclavitud ejercida contra la mujer. en su repugnante clasismo y su misógino machismo, en este artículo,se agrede a toda mujer que no vaya de femme fatal clásica, fotograma perfecto, sumisa y descarada, sólo para chuparles a ellos su ego, con zapatos de aguja, por supuesto, mujeres, objetos de deseo, para sus ínfulas eróticas, para sus repulsivos, rancios, detestables, ruines, modos de dominar.
y cuánta rabia me da que la RAE la ocupen esta gente...vemos que los paises están gobernados como si fueran fincas de los caciques de toda la vida. ellos eligen, ellos deciden, ellos mandan.
qué se puede hacer, sino despreciar y escupir sobre sus sillones, sus alfonbras, sus aposentos protegidos, pagados con el sudor, la sangre, el sufrimiento y la esclava vida de los que no han nacido en una determinada familia. la sagas familiares, qué pesadilla!!
Stalker, sobre lo que dices sobre mi respuesta a tu último comentario, ya sabes que nombrar a Maillard es como un resorte para mí. en Maillard tenemos un ejemplo dónde en la poesía está la verdadera filosofía. porque la poesía no sólo se expresa en el formato paradigmático en que los ortodoxos han querido encerrarla, sino que está en todos los libros de Maillard, incluso los que se denominan filosóficos. y en Derrida, y Cixous, y toda la escritura donde se ve cada arteria, cada latido, cada iluminación, hilo, del caer...
caer...vértigo del amor, del deseo, de la fragilidad, del dolor, esa emoción difícil de entender y tan terrible de enfrentar...
la escritura explorada que viene desde grutas inmensas de intemperie, de anhelo, de dolor, de amor, de deseo...
Stalker, gracias por ser tan hermoso...por regalarme siempre tu inteligencia, tu bondad y tu honestidad...
un beso tan fuerte...
Tera,
¿verdad?
¿has visto qué cosa tan horrible y tan difícil de digerir?
a mí también me costaba leer...es tan vomitivo..
para los que quieran verlo, aquí tienen la medida de lo que es capaz, este supuesto "escritor".
encima estos desgraciados, ante cualquier mujer que ose abrir la boca denunciando estos ataques, o cualquier compañero de ruta,en esta existencia que compartimos, afín, cómplice, libre e inteligente, nos llaman con asco "feministas",o "mujeristas delirantes".
“Nunca he sido capaz de averiguar exactamente en qué consiste el feminismo; sólo sé que la gente me llama feminista siempre que expreso sentimientos que me diferencian de un felpudo.” Rebecca West
no sé, quizás algún día, quizás la vida algún día, les pueda
decir...
un beso inmenso de complicidad
Bueno a mi de Reverte me gustan los artículos, y mucho, los libros no, he leído dos y no me gustó ni el argumento ni el estilo.
Este en cuestión ya lo había leído, bueno, tampoco es para escandalizarse tanto, yo a este señor lo leo en clave de coña, tampoco hay que tomárselo tan a pecho, que un poquito de sentido del humor tampoco viene mal, donde no hay humor se corre el peligro de rozar el fanatismo.
Y la verdad yo tampoco creo que estén reñidos ser una mujer libre y ser femenina, que parece que algunas mujeres a fuerza de ser feministas paradójicamente se diría que terminan siendo machistas intentando asemejarse tanto y tomando como referencia al macho en todas sus actitudes.
También para compensar diré que escuché en una entrevista a este señor responder que el héroe de hoy en día es la mujer:
http://www.elcorreo.com/vizcaya/20111028/local/arturo-perez-reverte-unico-201110271828.html
Quizás es porque creo firmemente que el futuro es total y claramente de dominio femenino que no soy tan susceptible a esas cosas y me permito el ser condescendiente.
Además está bueno, a ver si no voy a decirlo.
Me he tomado la molestia de leer el “artículo” en cuestión. No por dudar de vuestras opiniones, sino para sacar una humilde conclusión. De niño, entre muchas lecturas estaban los fanzines de aventuras que tenía mi tío, cargados de los im-pertinentes arquetipos imaginados. También confieso miraba sus revistas “interview” donde cuerpos de mujer eran, son expuestos entre “artículos” de una ignorancia supina. También recuerdo admirar a un tipo como “Superman”. Reverte me sabe a todo aquello. Revestido del fárrago cultural natural al académico. De Marías prefiero no discutir. No merece la pena. Pero ambos, usan un lenguaje de representación, apariencias que no hacen brecha. Y me molesta que alguna mujer se pueda sentir maltratada por sus discursos carpetovetónicos. “focas desechos de tienta”, “Mujeres de bandera”.
Resulta que yo también recuerdo la escena de “Atrapa a un ladrón”, y la cara de imbécil que se le queda al tal Grant. Por lo menos, los affaires del personaje de Mastroianni tienen un pliego más emocional y soñador. No hay más que visionar sus encuentros con Claudia Cardinale dicho sea de paso, os confieso, ser afiche que guardo en el centro atávico de mi virilidad. Aunque sea del típico sentimentalismo de una sociedad viril, que no cree decadente el arte que alivia al guerrero cansado. Resulta que mi anciana madre, en su las fotografías de juventud, también se viste adecuadamente y posa hermosa, no era una estrella de cine, era una mujer. Hace unos años, un fotógrafo que cubrió la guerra de Yugoslavia me comentó la anécdota de cuando conoció a Reverte, de cómo aprovechó una ocasión de caos y confusión para acercarse a una periodista y abrazarla y protegerla, como un “caballero”. Suena a historia de señoritos que hacen su safari urbano de corte a checa. Insisto, no tienen nivel intelectual, ni arrojo suficiente para prestarles atención. Ese “artículo” lo escribió hace cinco años. Aún así, me tienta sobremanera reescribir la historia, de estos palomos trajinando la calle Mayor. Supongo que dicha calle se merece mis respetos así que no lo haré.
Insisto, no os sintáis ofendidas por estas personas. Existe mucha gente que nos rodea que piensa igual. Aunque su oficio sea la de mero panadero. Vamos, si Leonard Cohen soltara una”joya” como la del semanal (revista para ir al baño, y para los más imaginativos reciclar para darle tijeretazo a sus fotografías) se me caería el mundo encima. Pero no es el caso. Tengo en cuenta la referencia de Hana Arendent, me soplan al oído que lea “Eichmann en Jerusalén”. Esta tarde he leído a la dadora de esas “Rosas de hambre”… impresionado por las cárceles habitadas. Saludo Say, y un abrazo para ese animal guarecido en el tiempo autosuficiente de “la zona”.
¨¨La sentencia¨¨
La palabra cayó como una piedra
en mi pecho viviente.
Lo confieso: estaba preparada
y de algún modo lista para la prueba.
Tanto que hacer el día de hoy:
matar la memoria, asesinar el dolor,
convertir el corazón en roca
y todavía disponerse a vivir de nuevo.
No hay silencio. El festín del cálido verano
trae rumores de juerga.
¿Desde hace cuánto adivinaba yo
este día radiante, esta casa vacía?
A.A.
ah vale Sonja,
es verdad!!
jajajaja,
sentido del humor, ostras!!!
cc,
sobre este tema estoy cansada de hablar.
para mí,
todo es muy sencillo.
es diáfano.
es cristalino.
el que no quiera ver, que no vea.
"La mujer no se halla definida por su relación con el hombre. La conciencia de este hecho es fundamental para nuestra libertad" Carla Lonzi, "Escupamos sobre Hegel y otros escritos"
es tan sencillo como pensarse tal como tú te piensas a ti.
el ser desde sí mismo.
en total libertad, sin ataduras políticas, culturales ni de género.
pero esto tan simple parece que es muy difícil de entender.
a Mastroianni lo amo. sus personajes y él mismo, nada tienen que ver con todo esto. y Leonard Cohen menos...
es verdad, lo que dices, estos no merecen tanta atención, pero arrastran miles de lectores.
Hannah Arendt, leí "Los orígenes del totalitarismo", "La condición humana", "Rahel Vamhegen", "Hombres en tiempos de oscuridad", correspondencias y ensayos, y nada de esto te dejará indiferente.
un abrazo cc, y también vuelvo yo a dar otro abrazo a "ese animal guarecido en el tiempo autosuficiente de la "la zona"
Say:
tirando del hilo hemos llegado muy lejos...
sólo quería apuntar dos cosas: en primer lugar, en referencia a lo que dice C.C. Rider, sí creo que hay que sentirse ofendido por estos individuos. Hay que desmontar sus falacias con espíritu analítico, con temple y serenidad, pero también con un fuego secreto y airado...
Creo en la virtud terapéutica de esa ira. Creo que esa ira es constructiva. Creo que al demoler los cimientos de las ciudades opresivas, esclavistas, patriarcales, invoca una lengua venidera (la lengua de la hermana, como diría maravillosamente Claire Lejeune), una lengua futura con un poder creativo alejado de los fuegos fatuos y la arrogancia viril de los caciques.
Es una lengua muy cálida y que invita a lo pequeño. Se aleja de la grandeza y del mármol de los panteones. Busca al animal, lo salvaje íntimo que llevamos dentro. No se resigna a la servidumbre y aúlla a cielos abiertos, pide recrear el mundo, pero un mundo no interpretado por la palabra unívoca, lacerante, marmórea de los hombres (tan cercana a la ley mosaica, tan anclada a una tradición que va, como hemos comentado muchas veces, desde Platón a Hegel; por eso las palabras de Carla Lonzi son tan acertadas, tan necesarias, tan inquietantes para los guardianes de la ortodoxia filosófica...).
Creo que hay que desacreditar a los individuos que pretenden imponer cualquier tipo de desigualdad o humillación, dondequiera que se encuentren. Hay que combatirlos siempre, sin bajar la guardia. Con ojo y lengua ardientes, insumisos...
Pero también hay que vigilar ahí donde las cosas no son tan evidentes. Reverte o Marías sólo son la punta del iceberg de una realidad muy compleja. El problema mayor es que el propio lenguaje es estructuralmente machista; sus estructuras profundas, si son analizadas objetivamente, así lo demuestran. Y un lenguaje que implícitamente desprecia a las mujeres no puede originar una realidad justa, porque el lenguaje es, ante todo, creador de realidad; de él deriva lo que somos, lenguaje y mente se configuran mutuamente, y ahí se invisibiliza, en lugares recónditos de nuestro ser, donde apenas lo advertimos, una visión sesgada, veladamente misógina, que a veces se explicita en actos inconscientes. Son automatismos que una conciencia vigilante debe desactivar...
Una cosa más: creo que en el último comentario me he expresado de forma confusa. Eran Reverte y Marías quienes se quejaban del "bozal" que, en su opinión, algunos defensores de las mujeres querían imponerles. Según ellos, la polémica era, nada menos, que un atentado contra su libertad de expresión. Estos provectos y santos varones olvidaron un hecho que casualmente no les interesó recordar: y es que igual que ellos gozan de libertad de expresión para escribir sus sandeces, los demás también tienen derecho a criticarlas. Pero los caciques sólo entienden los derechos como patrimonio exclusivo. Abnegada fe la de los próceres de la patria.
Ahora, además, están crecidos. Gozan del amparo de un partido que hará retroceder a la mujer (y a la sociedad en su conjunto) varias décadas. La reforma de la ley del aborto y las palabras ultrarreacionarias del ministro de Justicia (al que algunos ingenuos creían moderado y "sensato") auguran un sendero muy oscuro en los próximos años en cuanto a recortes de derechos civiles se refiere. Explotarán el miedo y la miseria para transformar los derechos en negocio...
un gran abrazo, Say, desde esa serena y ardiente ira creativa...
Stalker,
en los pliegues de nuestra mente, la idea de los seres humanos, la idea de los universos vitales y las posibilidades de una vida que esté libre de cadenas mentales, nos fuerzan a seguir pensando y denunciando.
cadenas mentales de hombres y mujeres, que son las que mantiene la trama de este autoritario sistema patriarcal, donde la mitad de la población, junto con los pobres del mundo, han nacido, se vé, para servir a sus señorías.
que venga un señor como Reverte a decir por las ondas de radio, que el mundo es de las mujeres, me importa muy poco. hace siglos que dicen lo mismo. se manejan como virreyes del mundo, y en su condescendencia, dieran el caramelito a las damas para que se callen de una vez. es el típico ejercicico de cinismo que utilizan estos señores. y lo malo es que ellas se lo creen.
a veces me desespero. no soporto la prepotencia represora del fascismo racista, xenófobo, machista, homófobo, clasista, nacionalista, religioso, ect, etc, toda esa insoportable superioridad y dominación de cualquier ideología totalitaria.
yo pienso igual que tú, Stalker, sí hay que sentirse ofendido por estos individuos y hacer lo que sea por desmontar sus falacias, es la única manera que tenemos para añadir nuestro minúsculo granito de arena en el intento, aunque suene ingenuo, para conseguir un mundo más justo. y aunque soy muy escéptica quiero pensar que sí, que quizás algún día sí.
sobre Gallardón, ahora que por fin ha conseguido lo que ansiaba con tanta desesperación, ser ministro a toda costa, se ha quitado la careta. éste es el verdero Gallardón, tan ultraderechista como su padre, que fue durante muchísimos años, un despótico mandamás del régimen.
“Explotarán el miedo y la miseria para transformar los derechos en negocio...”,
Stalker, lo has definido perfectamente.
Un fuerte abrazo desde la alegría de las afinidades
¿Por qué será, que tan pocas personas, y sobre todo, que tan pocas mujeres, se atreven a nombrar a las cosas por su nombre, a reconocer la regresión habida en todo lo referente a la igualdad?
Leer todos los comentarios es una gran fuente de reflexión. Gracias a todos y a ti también.
Un Saludo.
Tan cortito pero tan intenso.
Isza,
preservar la conexión entre cuerpo y naturaleza...
y las maravillosas percepciones.
un abrazo
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