No entiendo nada de lo que realmente está pasando, las conexiones, la magnitud dispersa y vacilante del mundo. Como una criatura de la noche de Dostoievski en San Petersburgo, no en Berlín, el frío del invierno, mi abrigo, mi cabeza trágica, esta mujer que amo. al menos tenía unos guantes y una bufanda de lana roja para presionar con pasión contra mi pecho. “gracias por venir, mi niña”, dijiste. la revelación de un gesto, el destino, la dirección secreta de mis experiencias en conflicto y mis sueños indomables, cumpliéndose.Te nombro entre lágrimas, entre los buques que navegan en mares desconocidos. en uno de esos mástiles, encadenada estoy yo . las dos teníamos un amor apasionado que no fuimos capaces de controlar. Hemos escuchado el canto del viento en las velas de los barcos...recuerdo sobre todo la pequeña piedra, las manos…Mi corazón convulsiona mi alrededor. Pensé en Baudelaire, y el libro que estaba sobre tu mesa. Leíste una frase en voz alta, miré por la ventana cuando todo comenzó a deslizarse…flores verdosas crecían por todas las paredes…cuando de pequeña escarbaba en el barro húmedo y las lombrices y todos los bichos de la tierra exaltaban la vida …
Imagen, Julieta Anaut
Que hermosura de final...
ResponderEliminarSay, me gusta cómo lo dices. Todo lo que se nombra existe. Somos pálabras pero de nosotras quedará simplemente una imagen. Esa imagen que te has llevado en la retina. Retina de cristal, aún empañado.
ResponderEliminarPor lo menos puedes ponerlo, yo me quedé sin palabras...textualmente.
Besos
Hay cosas que, directamente, renuncio a entenderlas.
ResponderEliminarDeberías comprarte un par de guantes y una bufanda roja y ponértelos cuando te vas a dormir. Y lo digo en serio. Un día determinado te olvidarás de ponértelos y esa será tu señal. Beso !
ResponderEliminarmariajesus,
ResponderEliminartú sabes la sensación que produce hundir las manos en la tierra. Desde tu Paradela, desde la increible tierra gallega, se huele, se vive, se siente el significado profundo de eso.
marcela,
ResponderEliminares cierto, de las vivencias, las imágenes, son las que permanecen como compuesto y abono para nuestra vida...la memoria está llena de imágenes.
Escribimos lo que tenemos en las entrañas, las palabras son un hilo que puede sostenernos...consuelo y liberación. Un día, marcela, comenzarás a escribirlo todo...
Un beso
curiyú,
ResponderEliminarhay cosas que es mejor renunciar a entenderlas...vivirlas y ya está.
Maia,
ResponderEliminarlos guantes rojos los tengo conmigo, la bufanda se quedó allí.
Un día, me olvidaré de apretujarlos contra mí...sí, un día pasará eso.
Un beso!
No de tierra
ResponderEliminarTierra en mi mano
para sentirla así y así
arcilla grumosa
dura como piedra helada
tierra llena de gusanos
pálidas entrañas
ciego tanteo de sí misma
llena de agua que se estanca,
agua silenciosa y negra.
¿Quién dice
que estamos hechos de tierra?
Pertenecemos al aire
a los errantes espermatozoides
a los enjambres de mosquitos
arriba abajo antes de la roja puesta de sol
a los montones de aves que ascienden
a los motores de turbina
que rompen el muro del sonido
a las mudas mariposas.
¿Quién dice
que estamos hechos de tierra
nosotros, voladores...?
Marie Luise Kaschnitz
Precesión del perihelio,
ResponderEliminarqué precioso poema!!
Voy a mirar para saber más de ella.
Los amores que no se controlan matan. Los amores que se controlan mueren.
ResponderEliminarAdoro estos divinos pedacitos de tí que nos vas dejando....
Besos
vera,
ResponderEliminarsomos nadadoras en un mar de amor...infinito en la pasión de la vida. No quiero ser regulada en la frialdad como se regula un frigorífico.
"¡Qué otra cosa sino un mar es la marea de pasión cuyas fuentes se hallan en nuestra propia naturaleza!" Mary Shelley
Un beso
Muy hermoso como lo cuentas y valiente. Amarrada al mástil de un barco para poder escuchar los cantos de las sirenas.
ResponderEliminarValor.
Nuevo Ícaro,
ResponderEliminar¿y quién puede resistirse a ese canto...?
te leo que como quien, desde un tren, ve pasar imágenes que no puede asir y no podrá olvidar.
ResponderEliminarlos guantes rojos son un signo de tu valentía.
estoy empezando a ver un libro aquí, estoy sintiéndolo, como siento que hay un libro en la casa-blog de partisana.
y el día que emma gunst se abra en canal (no la imagino abriéndose de otra forma) ... ese día se me hará un nudo en la garganta.
entonces bien podríamos fundar una confraternidad, al estilo de los prerrafaelistas, una confraternidad en la que todas hemos sido y quien sabe si no volveremos a ser, y durante cuántas vidas y cuántas noches, una vulnerable y beligerante Lizzy Sidall.
Mariel,
ResponderEliminares cierto, en la casa-blog de partisana hay palabras llenas de lucidez, rebeldía, efusión.
Y emmagunst sólo se podrá abrir así, como dices, en canal, y un día lo hará porque dentro de ella, también hay extremo, ardor y pasión...y todo se desborda y corre por las venas de la mano que escribe.
Nuestra hermandad, como la prerrafaelista, se rebela contra todo lo tibio y preestablecido, contra todo lo predominante. Sin obstáculos para la pasión. Como en la poesía de Lizzy, no tememos hablar de temas oscuros sobre el amor perdido...ni escondemos las heridas, ni las perdiciones y delirios, ni rebajamos el doloroso, arrebatado y voluptuoso deseo por el amor y por la vida...
Como dice Mariel, hay casas-blogs,esta es una.Sigo escarbando y buscando lombrices, como cuando era niña.Un beso
ResponderEliminarfiorella,
ResponderEliminartambién yo iré a a llenarme las manos de barro, escarbando en tu casa-blog...encontrando preciosos bichos y lombrices...
Un beso:)