lunes, 30 de abril de 2012

Mala conducta


la naturaleza en una casa de las hiperruinas y los tributos, guiño en la oscuridad, a veces tengo los ojos locos de niebla, y presiento que nada podrá ser. en la memoria, los compartimentos de la infancia. mala conducta castigada, pero en mi habitación llena de miedo, el pan con crema de ciruela que mi madre me traía a escondidas mientras mi padre dormía. era mi tigre de bengala en el cielo de mi vida. nunca jamás la he oído gritar (me pregunto cómo has aguantado toda esta existencia sin dar un grito). entraba descalza, sigilosa y muy pálida en esferas rosas, como el color de los globos aerostáticos en los que decía que íbamos a viajar. recuerdo oírla hablar algo de los labios de azúcar, manos de piano, niños llegando, hocicos, manzanas y ciclámenes, (que yo pensaba que eran seres invisibles), hablaba de gaviotas que transportaban barcos sobre sus alas, así esas noches oía rugir en mi habitación el viento salado y veía el aire lleno de niños llegando en los barcos. cuando se marchaba dejando el beso lenguaje del sueño, yo con mis dedos pegajosos y los dientes llenos de dulce me guarecía bajo las sábanas muy dentro para dormir. esas noches traía del patio a mi perra Lina para que estuviera conmigo. luego te despiertas y sabes que todo va a ir, que la sangre sabia materna está, que el animal está y que el mundo va a caer como una pluma en tu mano. todavía hay una cosa tal como un amanecer. y luego la evidencia de un amor que trasciende el hambre. las cruces en el cuerpo, y yo poniendo mi boca en todo el mundo. el telón en medio, ocurre con todos nosotros. plegarias que no se cumplen otras sí. alguien está tallando una oración y aporreando en estos momentos. están los ríos, y están los monstruos que siempre vuelven. y está el cuerpo lleno de cenizas, y la construcción del lugar para ti. dejo pistas para que nada desaparezca. todo está en el fuego, difícil regreso. pero cada día al dejar los grandes edificios y las vías del tren, justo después de la sima, veo el tiempo más allá esperando, árboles suavizando el torcido dolor y mi cuerpo en tus manos, me tienes entre tus brazos latiendo como un animal...todo puede estar en un destino profundamente hundido bajo las olas…pero hoy necesito saber que puedo esperar…el fuego vuela…voy a memorizar los poemas que más amo…

Imagen, Alex Stoddard

Viento fracturado



“dos mundos, como dos zorros en un bosque,
y cada uno puede oír el viento-fracturado 
de la cercanía del otro” 


Alice Oswald

Imagen, Gideon Koppel

Lo recuerdo todo


“Yo lo veo todo, lo recuerdo todo.
suavemente, con amor, lo conservo en mi corazón.
Sólo hay una cosa que nunca sabré,
y puedo recordar más”

Anna Ajmátova

Imagen, María Certanly

domingo, 15 de abril de 2012

En busca de la tierra

es tarde, y tengo que querer vivir en este lugar hermoso y tranquilo, sin ti. con gente que nunca ha oído rumores de viento interno y huracanado. estoy en la esfera insomne. mis alas y mi cuchillo afilado que raja para caber en el mundo. obsesión por romper la realidad. cuando termino un libro me hace desear pétalos de flores y textura carnal, no puedo evitarlo, yo pienso en tus brillantes labios de la vulva. mi océano arrastra mi corazón en una oscuridad innombrable hasta tu orilla donde poder salvarme momentáneamente. las puertas de la inundación se abren cada mañana. de pie en la ducha, sangrando y llorando, sabiendo ya que la libertad no existe, mi cuerpo hace lo que mi corazón no puede dejar de desear, se hinchó y se hinchó, y mis manos acariciaron ahí, mis 800 terminaciones nerviosas esperando tus dedos, tu boca. tus manos en mi cadera estrechando mi voluntad. me es muy difícil vivir sin ti. a veces nos arrancamos el corazón para darlo. luego una no puede vivir sin corazón. he llegado a ti lo suficientemente cerca, piel a piel, tacto para tocar. en mi torrente sanguíneo y en mi corazón se hallará siempre la lujuria frenética. todo es una niebla espesa de ternura, de amor y de deseo. el cielo es hermoso y demasiado infinito en esta ciudad. Permanecer. una se queda con un secreto incomunicable. esa hebra del corazón siempre buscando el pistilo, queriendo que la abeja de la primavera de Dickinson convierta en miel todo lo vivido. este animal de dentro está rabiosamente vivo en mi paraíso polar, no deja de desear, aunque escape por los techos en los inviernos helados. desde este momento estaría en pijama sin salir de esta habitación hasta dentro de dos años y cuatro meses. al despertar sueño contigo, bajaría a la calle a primera hora, los pijamas son cada vez más bonitos para mí, son los que nos dejamos algunos como una segunda piel para salir a la calle las mañanas de los domingos, me encanta salir en pijama con mi rebeca grande de lana azul por encima, salir corriendo, para comprar pan caliente, recién hecho y ofrecerte el mejor desayuno del mundo. en mi cuerpo se ven tus señales, vienes a mí convertida en felino, mi dulce leopardo, en el pelaje de mi preciosa gata nado en el consuelo. todo lo que se ha desprendido de la noche está conmigo. tiene significado. como cuando dice Patrick Dubost, Sé que todo poeta auténtico está en decadenciatodo para mí es auténtica decadencia. grito de amor…

Imagen, Saul Leiter

XOEL LOPEZ, "joven poeta"



"..bésame en la noche más oscura...y acaríciame con tus versos tristes. desangra para mí tu pluma hasta que todo haya comenzado...hasta que todo haya terminado...


Rosas

“Agua fue mi extraña flor.

Hay que imaginarse a una mujer

sin una toga o una bufanda

en un sofá tan profundo como una tumba"

Anne Sexton, "El baño desnudo"

¡No te asombra mi calor! ¡Y mi luz!

Yo sólo soy una camelia grande

Que brilla intensamente, encendiéndose y apagándose.

Creo que estoy subiendo, creo que puedo subir.

Los abalorios de metal caliente vuelan, y yo, mi amor, yo

Soy una virgen

De acetileno puro

Acompañada por rosas”

Sylvia Plath, “Fiebre de 103º”

Imagen, Roger Decker

Un coro en el bosque de la cabeza


Imagen, Duy Huynh

Verde sobre azul

"No digas duelo . Es demasiado psicoanalítico. No estoy de luto . Estoy sufriendo. "

Roland Barthes, Diario de duelo

Imagen, Mark Rothko

lunes, 2 de abril de 2012